Пьеса для обреченных
Шрифт:
— А там кто? — жалобно спросила я, взбираясь на сцену и вжимаясь спиной в кулисы, чтобы, не дай Бог, не наступить на злосчастный круг.
— Дед Пихто! — незамедлительно ответили из-за двери. — Это ты, что ли, крыса плоская? Открывай давай, Лауренсия гребаная!
Отсыл к Лауренсии, так живо изображенной мной всего несколько часов назад, не оставлял сомнений в том, что «плоская крыса» — это тоже про меня. В другое время я бы поспорила на тему того, что грудь пятого размера — единственный признак сексуальности, но не сейчас. Тем более, что
— Бирюков где? Скажи ему, что меня здесь заперли.
— Кого — вас? — Моя бдительность не знала границ, что было вполне объяснимо.
— Каюмову Наталью Викторовну. Паспорт серии IV-ET, номер 686598… Тебе это о чем-нибудь говорит?
Паспортные данные мне ни о чем не говорили, а вот фамилию Каюмова я, кажется, слышала от покойного Вадика. К тому же разъяренный, но вполне человеческий голос Натальи Викторовны, как ни странно, успокаивал. На сердце стало легко настолько, насколько вообще может быть, когда перед носом с интервалом в пять минут проплывает труп с ножом в груди.
— А как вы там оказались?
— Заперли меня. Уснула под пальто. Устала и уснула… Еще что-нибудь волнует?
— Вадим Петрович — мертвый, — дрожащим голосом призналась я, поскольку этот факт на данный момент волновал меня больше всего. — Что делать — не знаю…
За дверью с минуту посопели — то ли задумчиво, то ли потрясенно, потом все-таки потрясенно отозвались:
— Да-а-а! Всяких я баб видела, но чтобы до такой степени простых! Ну как три рубля! А ничего ты с ним уже не сделаешь из того, что собиралась. Он же алкаш, не знала, что ли? Натуральный, обычный алкаш. Пьет, пьет — вроде бы нормально, а потом раз — и с копыт! Это он из-за «Северного сияния», наверное.
Пустая бутылка из-под «Советского полусладкого» действительно стояла на столе в «банкетном зале», и, возможно, Вадим Петрович на самом деле пил последний в своей жизни сногсшибательный коктейль. Но клинок, торчащий из груди, не оставлял сомнений в том, что основная причина все-таки не в водке, смешанной с шампанским.
— Да нет, он в прямом смысле мертвый, — всхлипнула я, просовывая ключ в замочную скважину. Проводить и дальше переговоры через дверь казалось мне бессмысленным и глупым. — Убили его. Ножом. Совсем недавно…
Дверь, древняя, как динозавр, к моему великому удивлению, открылась легко и бесшумно, и из темноты коридора на сцену выползла та самая белобрысая девица, которая интересовалась экскурсией святых в ад. Учитывая ее тогдашнее состояние, совсем неудивительно было то, что Наталья Викторовна в конце концов устала и безмятежно уснула под пальто. Косметика окончательно смазалась с ее лица, и вид она теперь имела самый что ни на есть непрезентабельный. Конечно, я, умытая, тоже не Нефертити. Но ее положение осложнялось тем, что она была натуральной блондинкой и, соответственно, с белыми бровями и ресницами.
Увидев мертвого Вадика, как раз проплывающего мимо нас, Каюмова испуганно распахнула свои опухшие глаза и сдавленно ахнула.
— Вы что тут, все с ума посходили? — снова проговорила она, но уже значительно более растерянно, и привалилась спиной к двери. — Кошмар какой-то!
Минут за десять мне удалось убедить ее в том, что не я — автор кошмара.
Еще минут за пятнадцать — вкратце объяснить, кто я и что на самом деле здесь делаю.
— Значит, ты хорошая девка, — печально резюмировала Наталья, как-то сразу проникаясь благородством моей миссии. — Жалко, что, кроме меня, тебе никто не поверит…
Смертный одр в виде роскошного дивана, заваленного хризантемами, всего на секунду возник перед моим мысленным взором, чтобы тут же уступить место тюремной койке с голой панцирной сеткой.
— Да я сама себе не верю! — Мои дрожащие губы потихоньку отказывались слушаться. — Ну как? Как, скажи? Двери все закрыты. На ключ! Эти полторы кулисины жалкие, занавес, стена. Тут ведь даже спрятаться негде… Слушай, а может, он сам — того?
Каюмова посмотрела на меня с глубокой жалостью, как на неизлечимо больную, отодвинула рукой занавес и выглянула в зрительный зал.
— Вот все понимаю, — выдала она через пару минуту, — кроме одного: почему ты не услышала, как дверь заскрипела? У нас же тут все скрипит, точно несмазанная телега. Хотя ты так визжала, что маневровый паровоз запросто могла заглушить.
— Какая дверь? — Я зябко поежилась.
— Входная, естественно. Дверь из зала в холл… Должен же был он как-то выйти отсюда?
При всем моем отупении я почему-то сразу поняла, что речь идет об убийце, а не о несчастном Вадике, который никуда уходить не собирался и продолжал мирно кататься на своей чудовищной карусельке.
Наталья между тем продолжала:
— До зала он доехал, скорее всего, вместе с Вадим Петровичем. Потом спрыгнул… Ты как раз очень вовремя влево метнулась за курткой этой дурацкой.
Спрыгнул, значит, и побежал. Если в какой-нибудь мягкой обуви, то вполне могло быть не слышно. Бежал явно вдоль стены, по правой стороне. Стена серая, света в зале нет. Какую-нибудь хламидку темную на себя накинуть — и все! До двери-то тут, Господи, метров двадцать от силы!
— Подожди, но где…
— Объясняю. — Каюмова многозначительно воздела к потолку указательный палец и аккуратненько, по периметру, обошла зловещий круг. — Помещение у нас, конечно, убогое, — она остановилась у задней кирпичной стены и с неожиданной легкостью сдвинула ее в сторону, — но не настолько, насколько ты думаешь.
Коробок глубиной в четыре метра, по-моему, даже в самых дерьмовых Домах культуры не бывает… Задник это, а не стена! Обычный, только классный задник.
С каким-то там «рельефным кирпичным напылением». Театр за него, кстати, бешеные бабки отвалил. Для «Овода» делали… А позади еще метров шесть свободных. Там стадо слонов спрятаться влегкую может — не то что убийца!