Пешая прогулка
Шрифт:
– Мартин Слоун. Ты Мартин Слоун!
Мальчишка испуганно соскочил с перил.
– Да, сэр, но я не хотел ничего такого, честно. Многие вырезают здесь свои имена. Честно. Не я первый...
Мартин шагнул к нему.
– Ты Мартин Слоун. Конечно, ты Мартин Слоун, кем же еще тебе быть. Именно так я и выглядел.
Он не отдавал себе отчета в том, что голос его неожиданно зазвучал громко, и, конечно же, не мог видеть, какое напряжение появилось на его лице. Мальчишка попятился и стрелой метнулся вниз по ступенькам.
–
– крикнул вдогонку Слоун.
– Мартин, пожалуйста... вернись! Пожалуйста, Мартин!
Он кинулся за ним, но мальчишка уже затерялся в многоцветной толпе шортиков, маек с Микки Маусом и хлопчатых платьев матерей.
– Пожалуйста, Мартин!
– крикнул вслед ему Слоун в попытке найти его. Пожалуйста... не бойся. Я не хочу тебе зла. Я просто хотел... я просто хотел спросить тебя кое о чем.
– Я просто хотел рассказать тебе, - сказал он тихо, скорее для себя самого.
– Я просто хотел рассказать тебе, как оно все будет.
Он повернулся и снова увидел рядом ту женщину. Он закрыл глаза и в смущении и замешательстве провел рукой по лицу.
– Не знаю, - сказал он.
– Я действительно не знаю.
– Он открыл глаза и уронил руку.
– Если это сон... лучше бы мне проснуться.
– Он снова услыхал смех, механическую музыку, голоса детей.
– Я не хочу, чтобы это оказалось сном, - сказал он.
– Господи, как мне не хочется, чтобы это оказалось сном.
Когда он снова взглянул на женщину, в глазах его стояли слезы. .
– Я не хочу, чтобы время шло, понимаете? Я хочу, чтобы так было всегда.
Молодая женщина так и не поняла, что такое было в этом человеке, из-за чего она чувствовала жалость к нему. Она хотела помочь, но не знала как. Она глядела, как он повернулся и пошел из парка, и она до самого вечера думала о нем: о странном человеке-с напряженным лицом, который был влюблен в парк.
Мартин знал, куда должен теперь пойти. Это было все, что он знал. Кроме того, что с ним произошло нечто странное. Нечто нереальное. Он не был испуган. Просто встревожен. Он вернулся на Оукстрит и остановился перед своим домом. Он вновь ощутил, как нахлынули на него воспоминания. Он подошел к парадному, поднялся по ступенькам и позвонил. Он весь трепетал, не зная почему. Он услыхал приближающиеся шаги. Открылась дверь. Из-за сетки, затягивающей дверной проем, на него глядел человек.
– Да?
– сказал этот человек.
Мартин Слоун ничего не ответил. На какое-то мгновение он потерял дар речи. Восемнадцать лет назад он присутствовал на кремации отца. Это было дождливым, холодным и ветреным мартовским днем.
А теперь он смотрел через дверную сетку на такое знакомое лицо.
Квадратная челюсть, глубоко посаженные голубые глаза, прекрасные черты, придающие лицу выражение усмешки и умудренности одновременно. Лицо его отца. Лицо, которое он так любил. И он смотрел на него через дверную сетку.
– Да?
– Его отец перестал улыбаться, в голосе прозвучало нетерпение. Кто вам нужен?
Мартин
– Папа!
Из дома послышался голос его матери. Она умерла четырнадцать лет назад, но это несомненно был ее голос.
– Кто там, Роберт?
– Мама?
– Голос Мартина прервался.
– Это мама?
Глаза Роберта Слоуна сузились, губы сжались.
– Кто вы такой?
– Спросил он..- И что вам здесь нужно?
Миссис Слоун выглянула из-за плеча мужа, кинула взгляд на его лицо, потом поглядела на Мартина.
– Почему вы оба здесь?
– спросил Мартин.
– Как вы можете быть здесь?
Удивленная миссис Слоун кинула взгляд на мужа.
– Кто это?
– спросила она. И, переведя взгляд на Мартина: - Что вы хотите, молодой человек?
Мартин недоверчиво покачал головой, чувствуя, как каждая его частица рвется к этой паре, стоящей перед ним. Он хотел броситься к ним, коснуться их, прижаться к ним.
– Мама, - сказал он наконец, - ты не узнаешь меня? Я Мартин, мама. Я Мартин.
Глаза женщины расширились.
– Мартин?
– Она повернулась к мужу и шепнула: - Это лунатик или что-то такое.
Роберт Слоун стал закрывать дверь. Мартин нажал на ручку, но она не поддалась.
– Папа, пожалуйста, подожди минутку. Не бойся меня. Боже, как вы можете меня бояться?
– Он ткнул в себя пальцем, словно в этом жесте заключалась вся логика мира.
– Я Мартин, - повторил он.
– Разве вы не понимаете? Я Мартин. Я родился здесь.
Он увидел холод на обоих лицах, испуг и недоверие. Он был сейчас словно маленький мальчик. Словно маленький мальчик, который потерялся, потом отыскал дорогу домой, а его не пустили на порог.
– Я же ваш сын, - сказал он.
– Неужели вы не узнали меня? Мама, папа... Ну поглядите на меня!
Дверь захлопнулась перед его лицом, и прошло несколько минут, прежде чем он смог спуститься с крыльца. Он остановился и оглянулся на дом. Вопросы теснились, в голове, вопросы, не обличенные в форму. Вопросы, что не имели смысла. Бога ради, скажите мне, что здесь случилось? Где я? Когда я? Дома и деревья навалились на него, и он чувствовал, как вокруг него вырастает в небо улица. Господи, как ему не хотелось отсюда уходить. Как ему хотелось снова увидеть родителей. Как ему хотелось поговорить с ними.
Автомобильный клаксон вторгся в его мысли. В соседнем дворе стоял парень, который показался ему знакомым. Он стоял у "родстера"[Родстер автомобиль с открытым двухместным кузовом и откидным задним сиденьем. ] с откидным сиденьем.
– Хай, - крикнул ему парень.
– Хай, - ответил Мартин и подошел к автомобилю.
– Красавец, верно?
– сказал парень.
– Первый из этой серии в нашем городе. Отец купил.
– Что?
– спросил Мартин.
– Новая машина.
– Улыбка устойчиво держалась на лице парня.
– Первая из этой серии. Красивая, верно?