Пинок азарта
Шрифт:
— Виктор Гоун? — спросил я у худого противного мужика в майке, стоящего на балконе надо мной. Таунхаусы, они же дома с отдельным входом на одного-двух хозяев, были довольно популярны в Омниполисе лет сорок назад.
— … а кто спрашивает? — проскрипел тот в ответ на редкость противным тоном, смерив меня долгим бесящим взглядом.
— Конрад Арвистер, — представился я, — Частн…
— Не знаю таких, — бросил этот гад и, развернувшись, ушел с балкона. Кажется, я ему не понравился еще с тех пор, как пялился на него и его друга-тролля после стрельбы в таверне, где чуть не расстался с жизнью отважный омниполисский гей Финнеас Гладстоун.
Лааадно.
В принципе, я мог бы без особых усилий запрыгнуть на балкон и зайти в хату прямо вслед за невежливым хозяином, но это противоречило моему воспитанию. Вместо этого, выдавив из пальца каплю крови, я превратил её в пятёрку неистово машущих крылышками крипов… и отправил их по тому же маршруту. С заданием бестолково метаться под потолком и скрипуче орать. Это они умели в совершенстве.
Как звонок это сработало достаточно быстро. Через пять минут фиолетовый хрен уже стоял внизу, распахнув дверь, и мерил меня отнюдь не ласковым взглядом. Сняв свои клевые очки, я чарующе улыбнулся.
— Вампир! — с ни разу не затаенной нелюбовью выплюнул вредный старикан.
— Душный Акос, — хмыкнул я, глядя, как темнеет всей поверхностью кожи стоящий передо мной мутант, — Поговорим?
— То есть ты не от этого дрыги, Гладстоуна? — бровей у Виктора Гоуна не было, но место, где они должны были расти, поднялось в удивлении.
— Нет, я от Оргара, — мотнул я головой, — К тебе ведет много дорог, Акос.
— Сам ты акос, зови Виктором, — буркнул, морщась, он, — Заходи.
Душный Акос был именно тем, чем казался. Склочным, вредным и желчным типом, грубияном и выжигой. Такие обычно работают на заводах, сторожат кладбища, живут смотрителями маяков в тишине и безвестности, но Гоуну слегка повезло. Под его фиолетовой кожей в нужных местах росли большие металлические яйца, что позволило этому лысому пню в свое время зарекомендовать себя одним из лучших посредников в городе. Ему верили на слово все. Бандиты, рэтчеды, жулики, коммерсанты, банкиры, связанные с темными делишками. Верили гномы, полуэльфы, минотавры, орки и гоблины. Сложно не верить тому, у кого фиолетовая кожа. Ну где, в конце концов, он может спрятаться? В стране Фиолетовых Мужиков?
Гоун оправдывал доверие годами, от чего и оброс кучей связей, начиная от начальника Управления и заканчивая нетрадиционным угонщиком автомобилей.
— Крови нет, чай не предлагаю, выкладывай, чего хотел мудень, — коротко пояснил политику партии Гоун, приведя меня в относительно неплохую комнату, напоминающую кабинет. Книжные шкафы, стол, печатная машинка, лампа… всё как положено, но вот стоящий в углу продавленный диван предательски намекал, что на нем не снимают самое бюджетное в городе порно, а попросту спят.
Загадочно. Дом, судя по отсутствию каких-либо серьезных дверей кроме входной, целиком принадлежал Гоуну, но оставлял впечатление, что свои внушительные гонорары фиолетовый явно тратит не на собственный комфорт. Жилище было в меру скромным и в меру обветшалым.
— Что, прости? — переключился я на услышанное, но не воспринятое с начала, — Мудень?
— Ну да, — моргнул этот лысый кадр, — Мудень. Муу-день. Только не говори мне, что вы его в Управе прямо Оргаром кличите, не поверю.
— Я чувствую, что ваши уличные прозвища связывает какая-то душещипательная история…
— Если ты такой чувствительный, то почему до сих пор не почувствовал, что я готов тебя послать? — вновь поднял лысую бровь этот склочный тип, — Вампир, будь добр, разевай щебеталище только
Вот же сучонок вредный.
— Мне нужно поговорить с рэтчедами, — выложил я карты на стол, — Не с нашими, обычными, а с другими. С глубинными. Знаешь о таки…
— Нет, — мрачно уронил Гоун.
— Нет? — переспросил я.
— Есть такое слово, — пояснил он, — В данном случае оно обозначает немедленный и категоричный отказ, решение не пересматривается. Что-нибудь еще? Или же одаришь меня радостью тебя больше не видеть?
Голова лихорадочно соображала, но как-то плохо. Полторы мысли бегали по кругу, кусая себя за хвост.
— Ладно, мой тугой и душный друг, — выдавил из себя я, — Тогда что насчет волчеров, чуть не убивших Гладстоуна?
— Они бы и меня мочканули, случись это на пять минут позже, — проворчал фиолетовый полугоблин, — Я об этом поузнавал, вампир. Их не существует.
— Что значит «не существует»? — не понял я.
— Вульферы, волчеры… — скривившись, начал нехотя объяснять Виктор, — Это же собаки. Не простые, а постоянно дичающие. Им необходимо друг с другом контактировать, цапаться, нюхать под хвостами, всё такое. Сечешь? Неоткуда в нашем городе высраться целой пачке собачьих жмуроделов. Все они на виду, все повязаны друг с другом. Максимум что волчата способны — это за звон отмудохать компанию орков. Причем еще вопрос кто кого. Так что, вампир, шансов, что нашего хитрозадого знакомого пытались грохнуть волчеры в тачке и с огнестрелом — равны нулю. Я отвечаю за эти слова.
— Спасибо и на этом, — выдохнул я, сразу разворачиваясь на выход, — Бывай.
— Вот так бы сразу, — проворчали мне вслед.
Короткий, но очень и очень информативный визит. Может показаться, что Виктор Гоун тупо отбрил меня, но это далеко не так. Он не информатор, он посредник. Причем, под этой гнусной лысой фиолетовой шкурой скрывается очень даже душевный разумный. Насчет Гладстоуна он суетился и выяснял, так кто говорит о том, что просьбу своего старого знакомого (а то и друга), известного в некоторых очень узких кругах под кличкой Мудень, наш Душный Акос проигнорировал?
Нет, он мне отказал. Сразу. Что это значит?
Это значит, что Виктор Гоун уже под контрактом с этими рэтчедами.
С неба вновь зарядил дождь, а я шевелил ботинками, интенсивно обдумывая услышанное. Вульферы, которых не существует. Рэтчеды, которые очень плотно и очень тайно шуршат по городу. Гномы, у которых внутренний цугцванг прямо в корпорации с Управой, ищущей кому бы вставить неструганный дилдо. И везде затык. Там затык, тут затык. Да я и сам затык, которого Муудень натравил на город, пока они ставят «Ультрон» в позу пьющего оленя. Только дырки нет. Некуда воткнуться.
Дырки… нет. Дырки. Хм… Тень какой-то идеи мелькнула в голове, но пропала за время, пока я отпрыгивал от брызг, которыми меня чуть не окатил мимопролетевший автомобиль. Прокляв водилу словесно, я потом проклял еще раз, полностью потеряв надуманное. Ладно, вариант Ы — если нет идей, то можно посоветоваться с сенсеем.
Йаг Таг Каббази советоваться не хотел. У него на заднем дворе поспел какой-то сложновыговариваемый сорняк, который жаб, собирая урожай, частично запорол. От такого расклада саппоро пришёл в редкое для него состояние раздражения, от чего лютовал, гоняя меня по залу как сидорову козу. Причем, я натурально спасался, если уж не из-за страха за собственную шкуру, но во имя экономии запасов крови точно.