«Письма» моего ЖЖ

Демидюк Ольга

Что проснусь в воскресенье в своей кровати и увижу, что мама с утра заходила ко мне и открыла окно, чтобы комната наполнилась утренней свежестью. Услышу родительские голоса на кухне и не буду вставать еще минут десять, чтобы насладиться этими минутами.

Я слышу, как они переговариваются. Не слишком громко, чтобы не разбудить меня. Папа трет картошку. Они жарят драники. Обязательное воскресное блюдо. Я слышу, как потрескивает масло на сковороде. Не выдерживаю. Иду на кухню.

Вопреки всем правилам этики, сажусь за стол в пижаме, поджав

одну ногу под себя. Папа обязательно говорит, что так сидеть некрасиво. Соглашаюсь. Хватаю горячий золотистый драник рукой.

Родной дом лечит душу.

Наша семья никогда не была совершенной и идеально счастливой, как в рекламе майонеза. Мы ссоримся и обижаемся. Но это всё неважно.

Важно, что дома для меня всегда найдутся теплая кофта и любимые вафли.

Посвящается

…Я вижу отца, идущего вдоль свежевспаханной борозды, чуть осунувшегося под грузом проблем и забот, задумчивого и уставшего. Он замечает меня, и на его лице появляется широкая искренняя улыбка. Тоненькие ниточки морщинок разбегаются от уголков его глаз.

Я смотрю на него с любовью. С грустью отмечаю про себя, что после последней нашей встречи седых волос у него стало больше.

Мне так легко здесь дышать… И весна накрывает меня с головой своей сладкой волной. Запахи свежевспаханной земли и цветущих абрикосов.

Это мое личное «место силы», моя опора и моя земля! И, наверное, если бы меня попросили назвать свою Родину, я бы назвала не адрес многоквартирного дома моего родного города, а адрес именно этого места… деревни, где проводила свое детство.

Здесь каждый камень, каждая обветшалая доска уже покосившегося забора, дверь с облупившейся красной краской хранят в себе воспоминания счастливого детства.

Как здорово было!

…ждать румяные пышные бабушкины пироги из печки на Пасху, с детским нетерпением срывать с дерева недоспевшую каштель, вдоволь набегавшись, жадными глотками пить из ведра холодную колодезную воду, залезать на чердак и с таинственным замиранием прикасаться к пыльным старинным сундукам, хранящим свои секреты.

…кувыркаться «на друке», ждать в вечерней тишине и умиротворении парного молока, срывать клубнику с грядки и чувствовать на зубах скрежет земли.

…залезать на стог сена и убегать от угроз дедушки со смехом и испугом.

…сделать себе комнату в «старой хате», куда будет закрыт вход взрослым и где будут обсуждаться и планироваться самые невероятные приключения, рассказываться секреты и страшные истории. Притащить туда старую мебель и разукрасить стены цветными мелками.

…делать самые вкусные конфеты - сахар, растопленный с водой на сковороде, хвататься за свисающие ветви березы и, раскачавшись, с силой отталкиваться от пригорка.

…есть бабушкину «товканiцу» со сковородки, омлет и горячие, обжигающие руки «пышки» c какао, «пальцем пиханную» колбасу, которую бабушка делила поровну между всеми внуками и вешала сушить в кладовке на «тычке». Нелегкое это было испытание - дождаться, когда она уже

будет готова.

***

Теплый летний вечер. Мы накрываем стол прямо на улице, чтобы насладиться вечерней прохладой, огромными звездами и стрекотанием сверчков. За столом смех, шутки и песни, от которых на душе становится хорошо:

Ой у вишневому саду,Там соловейко щебетав.Додому я просиласяА ти мене все не пускав.Ти милий мій, а я твоя,Дивись, яка зійшла зоря,Проспиться матінка моя – Буде питать, де була я.А ти їй дай такий одвіт:Яка чудова майська ніч.Весна іде, красу несеА тій красі радіє все…

Про папу

В детстве я много времени проводила у бабушки в деревне, особенно на каникулах. В бабушкином доме не было телефона. И мобильников тогда у нас тоже не было. Родители не могли сообщить о своем приезде, и когда я начинала скучать по ним, то залезала на столб, с высоты которого была видна дорога, и всматривалась вдаль. Вслушивалась.

Рев папиного мотоцикла я могла узнать и отличить задолго до того, как красная Ява появлялась на спуске дороги к нашему двору. Потому что этот звук был другой, особенный. Всегда бежала папе навстречу.

Я всегда любила смотреть, как папа возится со своим мотоциклом. В каждом движении - уверенность, спокойствие и абсолютное знание, что именно сейчас необходимо сделать. Запах железа, бензина, мужской силы. Я страшно гордилась и радовалась, когда папа просил подать ему гаечный ключ или разные железки из гаража.

Эта картинка очень остро и ярко засела в памяти: отец на своей красной Яве. Мама часто рассказывает, как он выпендривался перед ней в молодости, когда они только познакомились, гонял и лихачил в куртке Parmalat. Я бы, наверное, тоже тогда в папу влюбилась.

Даже не могу представить, что он чувствовал, когда ему пришлось продать свой мотоцикл. Вот бы найти его и подарить папе, например, на день рождения! А потом, как всегда, долго спорить с братом, кто сегодня едет в коляске, с неохотой надеть шлем (потому что мне уже 10 лет, у меня во дворе любовь, а в шлеме я некрасивая) и помчаться по знакомой дороге…

***

Я как-то приезжала домой и поругалась с мамой. Из-за ничего. Что-то ляпнула, мама зацепилась, ответила - и вот мы уже сидим в разных комнатах обиженные, не разговариваем друг с другом. Я уже пять раз сходила и извинилась, сто раз пожалела, что не смогла сдержать язык за зубами, но мама - кремень!