Пленница Лютого
Шрифт:
Лютый – псих. Мой сталкер, который разворошил всю жизнь, следовал по пятам. Он так просто не отпустит, не позволить другому касаться. Я могу бояться мужчину… Но когда он рядом, других мне бояться не стоит.
– Ты ведь хотела выбор, златовласка? Так рвалась, засадила меня, всё делала, чтобы избавиться. Так вот, пользуйся. Сама выбирай.
«Сама выбрала меня».
Выбрала и сейчас даже устыдиться не получается. Простой кровожадный мир, в котором я понимаю всё. Не могу даже злиться на происходящее, здесь
– Мы оба знаем, что я выберу тебя. Из двух зол…
Если Лютый не смог с ними договориться, то вряд ли кто-то сможет. У меня нет крутых друзей, которые обеспечат меня охраной. Только псих, от которого мурашки собираются на шее.
– Так что ты хочешь? Как это будет? Как всё… Ты добился своего, да? Заполучил меня. Навсегда? Ты сразу это знал? – спрашиваю и качаю головой от разочарования. – Не собирался меня отпускать. Не трогай.
Отшатываюсь от мужчины, выбираюсь из его зажима. Отхожу подальше, стараюсь совладать с эмоциями. Лютый нужен мне, нужна его помощь, но меня штормит. Накрывает дикой злостью за то, что я рискнула поверить мужчине. Так глупо повелась на сладкие обещания.
– Зачем было врать? – не оборачиваюсь, рассматриваю серое пятно на стене, фокусируюсь на нём. – Ты мог сразу об этом рассказать. Я бы всё равно никуда не делась. Хотя о чём это я. Ты ведь любишь это, правда? Давать мне иллюзию свободы и выбора, а потом ещё жестче ограничивать.
– Не нарывайся, златовласка. Мне напомнить, что ты сказала минуту назад?
– Замолчи! Не говори, что я сама это выбрала! Будь у меня настоящий выбор, я бы никогда не осталась с тобой. Ты сам это знаешь! – передёргиваю плечами, когда мужчина приближается. Его близость душит, мешает говорить смело. – Знаешь, но…
– Не знал. Я как дебил бегаю, решаю проблемы, дёргаю всех, кого могу. Всё ради того, чтобы ты в безопасности оказалась. Я не виноват, что ты жопой крутила перед остальными. Нарвалась, снова. Понравилась другому? Хрен с тобой, ты блядски красивая. Но нужно мозги включать, - Лютый давит пальцем на мой висок, обхватывает поперек талии. – Не лезть на рожон. Теперь тебя хотят себе. Станешь женой, никто даже думать об этом не будет. Простые правила, златовласка. Претензии к жене обращают напрямую к мужу. Я буду разбираться, я буду решать все моменты. Никто не потребует выдать тебя. Лучший вариант, который есть.
– А не лучший?
– Не лучший запереть тебя в подвале и ждать, когда все вокруг подохнут. Хочешь так? Не хочешь. Я не собирался звать тебя замуж, златовласка. И собирался отступить. Но сейчас всё изменилось, одна неудачная встреча.
Поджимаю губы, не понимаю, почему такие простые слова задевают меня. Придавливают, хотя это именно чего я хотела. И сейчас хочу. Никакого замужества с Лютым.
Но этот пренебрежительный факт – не собирался он звать, да? – от этого меня прошибает. Хороша для похищений и угроз, но недостаточно… Обрываю свои мысли, прикусываю губу.
– И каким будет наш брак? – расслабляюсь, полностью откидываюсь на мужчину, пусть он меня держит. А во мне ни капли
– Нет, Кристина. Никакого развода. Ты станешь моей женой, и это навсегда.
– Но… Навсегда стать твоей? Я не могу…
– Не так. Получишь ты свою свободу, - обрубает так, словно я довела его этим разговором. – Развод не получишь, но будешь жить отдельно. Топай в гостиную, обсудим всё.
Лютый отвешивает шлепок, заставляя подпрыгнуть от неожиданности. Я сама спешу вперед, стараясь увеличить между нами расстояние. Нужно всё трезво обсудить, честно. А это не очень хорошо получается.
В комнате темно, едва различаю очертания мебели. Но не включаю свет, падаю в кресло, надеясь, что мужчина не станет приставать. Он спокойно усаживается на диван, сжимает в руках бокал с алкоголем.
– Ты отпустишь меня? – спрашиваю напрямую, не скрывая надежду в голосе. – Как мы договаривались, по возвращению в город?
– Нет, не так быстро. Увеличим строк.
– На сколько? Разве так сложно выложить всё, что ты придумал? Ты намеренно тянешь время!
– Мне нравится, как ты заводишься.
Слова мужчины хлёстким ударом ложатся на грудь, вызывая дрожь внутри. Он словно идеально видит в темноте, ловит каждую мою реакцию, наслаждается ею.
Я теряюсь, не могу подобрать правильный ответ. Лютый забавляется, знает, что в его руках вся власть. Он король этой ситуации, а я лишь ловлю крошки объяснений.
– Попробуй ещё раз, Кристина, - великодушно разрешает, его голос сочится самодовольством. – Спроси правильно, как полагается моей девочке.
– Я не… Насколько ты увеличишь срок, сколько я буду… Буду твоей девочкой, - выдавливаю из себя это обращение через силу. Волнение душит, окутывает коконом, напоминая, что я сама на это соглашаюсь. – Пожалуйста, просто расскажи, что ты хочешь. Свадьбу? Формальный брак? Помучить меня?
– Всё вместе. Увеличим срок до месяца, это должно хватить. Ты все ещё будешь моей, даже после. Никаких других мужчин, никого. Поняла меня?
– Но…
– Никого.
Произносит вроде бы ровно, только его голос вибрирует, вжимая в меня кресло. Лютому достаточно одного слова, чтобы пронзить меня насквозь, заставляя послушно кивать.
– Потом разберемся, - бросает лениво, но я ему не верю. – Для начала пусть все отъебутся. Возможно, уедешь за границу. Без обсуждений, - пресекает мои возражения, делает глоток алкоголя. – Там начнешь новую жизнь. И тогда уже встречайся с кем хочешь.
– Ты серьезно? Ты…
– Не сразу. Я ведь говорил, что не собираюсь держать тебя вечно рядом. Свадьба меняет планы, но не цели. Все убедятся, что к тебе лезть нельзя, закрою вопросы. Тогда будешь свободной. По документам моя жена, навсегда. Чтобы ни у кого и мысли лишней не возникло.
– О. Хорошо. Да, хорошо.
Бормочу, поспешно соглашаюсь, боясь, что сейчас мужчина передумает. Это намного лучше, чем я представляла. Все ещё не могу поверить, что Лютый так легко отмахивается. Сам разрешает мне заводить отношения с другим, не останавливая полёт фантазии.