Пленники темной воды

Уваров Александр

— На, стратег, почитай. И оцени, дорогой, как лихо мы с тобой лоханулись. Интересная справочка, я и сам вот, признаться, от неё разволновался… слегка…

Пётр Сергеевич, расправив лист и отвернув его в сторону тускло светившего ночника, кончиком носа едва не коснувшись размытых факсовых строк, прочитал:

БЕЛОМУ.

ТВОЙ ЗАПРОС ОТРАБОТАЛ, ПРОБИЛ ГОСТЯ ПО БАЗЕ.

МИХАЙЛОВ ДМИТРИЙ АЛЕКСЕЕВИЧ. 1952 ГОДА РОЖДЕНИЯ. С 1974 ГОДА В ОРГАНАХ ГОСБЕЗОПАСНОСТИ. КОНТРРАЗВЕДКА. РАБОТАЛ НА ПРЕДПРИЯТИЯХ ВПК. В ДЕКАБРЕ 1993 УВОЛЕН ИЗ ОРГАНОВ. ПО МОИМ ДАННЫМ — В АКТИВНОМ

РЕЗЕРВЕ. С ЯНВАРЯ 1994 ГОДА В КОММ. БАНКЕ «ФИНСТАР-ТРАСТ». ДОЛЖНОСТЬ ОФИЦИАЛЬНО — «ЮРИДИЧЕСКИЙ КОНСУЛЬТАНТ». РЕАЛЬНО — НА СВЯЗИ С ОРГАНАМИ. БАНК ТОЖЕ ПОД ОРГАНАМИ, Я К НЕМУ НЕ ПОДБЕРУСЬ. У НИХ В СОВЕТЕ ДИРЕКТОРОВ ЛЕВИЦКИЙ, ЭТОГО ТЫ ХОРОШО ЗНАЕШЬ. МИХАЙЛОВ ОБРАБОТАЛ РЕБЯТ С ТЕРМИНАЛОВ В ЛЮБЕРЦАХ И МЫТИЩАХ. В МЫТИЩАХ СКЛАД НЕДЕЛЮ ПРОСТАИВАЛ, МЫ ЕГО НЕ ОТБИЛИ. В ПОСЛЕДНЕЕ ВРЕМЯ МИХАЙЛОВ АКТИВНО РАБОТАЕТ ПО СЕВЕРУ-ЗАПАДУ, НАЩУПЫВАЕТ КАНАЛЫ ПОСТАВКИ. ЕСЛИ ВЫЙДЕТ НА ТЕБЯ — ТЯНИ ВРЕМЯ, НЕ ТОРПЕДИРУЙ. ИНАЧЕ НАЧНЁТ ДАВИТЬ. О ЕГО ПРЕДЛОЖЕНИЯХ СООБЩИ МНЕ, ПОСТАРАЮСЬ ОТБИТЬ. ПРЯМО ПОД НЕГО ИДТИ ОПАСНО — ОТОЖМЁТ ОТ БИЗНЕСА. ЛЮДИ ЗА НИМ СЕРЬЁЗНЫЕ.

ПОКА ВСЁ.

МАРАТ.

— Ну, что скажешь?

Топорков снова присел на диван. Из бокового кармана спортивной куртки достал измятую пачку сигарет, встряхнул её и губами вытянул выскочившую до половины сигарету.

Взял с журнального столика золотистую, с монограммой, зажигалку. Коротко щёлкнув, прикурил и выпустил к самому потолку тонкую, быструю струйку дыма.

— Собрался с мыслями?

— Хреново дело, — резюмировал Черемшов и протянул хозяину вновь свернувшуюся в трубочку бумагу.

— На личный факс получил, — пояснил Топорков. — Сегодня вечером. Опоздал Марат. Чуть-чуть опоздал… Или Михайлов этот слишком быстро сработал… Где он теперь? Телефон его у тебя имеется?

— Визитка, — Черемшов вздохнул. — Да ведь как-то не здорово… Сначала послать куда подальше, потом снова на переговоры тянуть… Придумать бы чего…

— Не здорово, — согласился Топорков. — И Марата спалим. Михайлов, судя по всему, калач тёртый, сразу сообразит, что информацию на него «слили» на сторону. Нам, то есть. Ну, давай придумаем… Что он тебе про себя рассказывал?

— Про себя… Друзья в Пскове, с металлом связаны…

— Не то, — отрезал Топорков.

— Ещё… Нет, про банк не говорил… Таможня, «окно» в Ивангороде…

— Не то!

— В Северо-Западном управлении…

— Не то. Ещё вспоминай.

— Ещё про военные склады. Списанное имущество… Здесь, в Эстонии.

— Кто его на нас вывел?

— Маргус. Здесь, в полиции…

— Стоп! Вот это то! И склады кстати. Завтра отыщешь Михайлова. Чую — не уехал он. Здесь ошивается. Звони ему завтра и назначай встречу. Ничего, что выходной… Мы работаем, он это знает. Объяснишь, что поговорили с Маргусом. Есть интерес по складам, сами туда выйти не можем. Списанное имущество хотим на реализацию, но без прикрытия не потянем. Хоть жопу ему вылижи, но на переговоры вытащи. А там и Марат с ребятами подключится… Понял?

— Как не понять. Вылижу, не впервой…

Черемшов, посидев для приличия с полминуты, встал и подошёл к двери.

— Так поехал я, Михал Владимирович?

Свет фар бело-синим кругом прошёл по стене. Двигатель,

сонно, нехотя, заурчал, разогреваясь. И вдруг взревел резкой, отчаянной перегазовкой.

— Это он только сейчас завёлся? — удивлённо сказал Топорков. — Да ещё и с места рвёт! Вот работничек…

— Мы машину у дома поставили, там глина одна, — оправдывая Колю, пояснил Черемшов. — Трогаться трудно…

— Ладно, адвокат…

Топорков потушил окурок о край стола и, не найдя в полутьме пепельницы, бросил его в напольную вазу.

— Ничего, Сергеич… Сильно пока на напортачили… Может, и не так плохо всё… Поезжай. Ищи гебиста этого. В воскресенье все работаем. И ты, и ребята твои. Я завтра в офисе с двенадцати. И жду от тебя звонка.

— 15 —

05 сентября, 1994, понедельник, 15.30, Москва

Белая «Газель»-фургон, тяжело вздохнув, остановилась у дома в тихом московском переулке.

Постояв с минуту, медленно сдала назад, развернулась на узком пятачке, лишь чудом не заставленным забившими переулок машинами, и, качнувшись бортом на бордюре, заехала в узкое пространство, почти щель в разрыве прижавшихся друг к другу домов.

Водитель заглушил двигатель. Отвернув рукав потёртой джинсовой куртки, глянул мельком на часы. Откинул голову на подголовник, закрыл глаза. Уже в полусне (похоже, мешал ему разбавленный облаками осенний свет) нащупал козырёк кепки-бейсболки, надвинул её на лицо. И после этого засопел в короткой, сладкой дремоте.

«Пятый третьему. Чисто».

В глубине фургона полумрак. Только экраны, голубовато-серые, освещают лица сидящих там пассажиров.

На одном экране — переулок (участок перед машиной). На втором — подъезд дома напротив. На третьем — окно в том же доме (второй этаж, третье слева от лестницы).

И ещё — два монитора, сплетением кабелей подсоединённых к компьютерам. Но моноторы тёмные, света от них почти нет.

На них — только цифры и ряды разноцветных, изогнутых, пляшущих в такт сигналам линий.

«Настройка…»

«Третий первому. На месте. Есть подключение».

«Первый третьему. Есть маяк».

«Счетовод» свернул в переулок. Через минуту у вас. Как поняли?»

«Принято. «Счетовода» ведём».

Белый «Сааб» неспешно, вальяжно проплыл мимо притаившегося в стороне от дороги фургона, притормозил возле дома.

Огни стоп-сигналов погасли. Открылась дверь.

Мужчина лет сорока, в дорогом, сером с блёсткой (когда-то тщательно отутюженном, но уже слегка помятом от долгого сидения в машине) костюме, выбрался из салона, схватившись за качнувшуюся от нажатия дверь. Огляделся по сторонам…

«Осторожный стал. Раньше головой не крутил».

…захлопнул дверь.

Пискнула сигнализация; коротким, отрывистым светом блеснули габаритные огни.

«Поставил на сигнализацию».

«Портфель?»

«С собой не взял. В салоне под передним пассажирским сиденьем».

«В квартире чисто. Документы в машине».

Мужчина положил брелок сигнализации в карман брюк.

Подошёл к подъезду. Из кармана пиджака достал сигарету…

«Курить надумал. Нервничает».

«Обстановку изучает».