Плохие девочки не плачут. Книга 3
Шрифт:
— Great, (Чудесно,) — улыбается словно акула, щедро демонстрирует набор идеально-белоснежных зубов, после подмигивает и возвращается к просмотру отечественных журналов с картинками авто.
— На звук реагирует нормально, мимика не нарушена, — перечисляю невозмутимо. — Какие вопросы, шеф?
— Он похож на тамагочи. Конкретно достал, но выбросить жалко, придется кормить до конца дней, — продолжает Маша. — Правда, собираешься за него замуж?
— Он милый богатый американец, — изображаю восторг: —
Дорик всюду таскается следом, пристально наблюдает за пациенткой, боится отпускать одну после моего импровизированного конкурса мокрых маек.
Впрочем, справедливости ради стоит отметить, что мокрым в тот раз было совершенно все: плащ, штаны, свитер крупной вязки, нижнее белье.
Почему нельзя безнаказанно прогуляться под дождем в разгар весны?! На улице теплынь, ноль градусов.
Ладно, к черту лирику, займемся насущными проблемами.
Очередные сутки приносят поиск кандидата и кучу бумажной волокиты. Потому что какая Украина без бумажной волокиты? Заполни десять форм и получи еще десяток в подарок.
— Следующий, — устало вздыхает Маша и, судя по явному отчаянию в глазах, начинает раскаиваться, что скоропалительно избавилась от подающего большие надежды Сергея Гейтса.
— Добрый день, — походкой от бедра шагает к нам лицо скорее мужского, нежели женского пола.
Замшевые туфли красного цвета и светло-голубые джинсы в облипку. Очень в облипку. Серый джемпер, из-под которого виднеется розовая рубашка, и сумка Louis Vuitton, подозрительно смахивающая на женскую. Очень подозрительно смахивающая на женскую.
«Так какого оно полу?» — задумчиво осведомляется внутренний голос.
— Твою мать, это ж Кристина, — пораженно шепчет Маша.
— Да ладно, — фыркаю. — Вообще, на Агилеру не тянет. Смуглый, темноволосый…
— Какая Агилера, кто ее сейчас слушает, — обрывает грубо. — Бери выше, Кристина, которая Роналду.
— Чего? — упрямо отказываюсь вкуривать метафору.
— Криштиану Роналду, что непонятного-то? — шипит чуть слышно. — Гоняет мяч по полю, бреет ноги, вводит моду на обтягивающие микро-шорты.
— Метросексуал? — уточняю вкрадчиво.
— И это не лечится, — тяжело вздыхает. — Прямо эпидемия.
— Где характер орла, и поступь тигра? — цитирую тематическую песню, потом пафосно призываю: — Держи оборону, я отлучусь за святой водой и осиновым колом.
— Осторожнее с колом, еще удовольствие доставишь, — бормочет под нос и, выдержав паузу, приступает к допросу: — Значит, вы программист.
— Нет, — обезоруживающе улыбается чудесное создание.
Черт, что у него за тональник? Ничего за тюбик не пожалею.
— Я переводчик, — уверенно присаживается на стул, эротично забрасывает ногу на ногу.
Удар ниже пояса. Мзду не беру, чисто за державу обидно.
— Ярослав, очень приятно, —
Мой жених с недоумением оглядывается по сторонам, мрачнеет и снова возвращается к столь полюбившимся журналам, старательно делает вид, что его здесь нет.
— Не хочу разочаровывать вас, но… — неожиданно политкорректно начинает Маша.
— Мы не станем вас обнадеживать, — своевольно перехватываю пальму первенства. — Во-первых, питаю личную неприязнь к имени «Ярослав», проучилась бок о бок с неким Ярославом и… ну, простите, как отрезало.
Кандидат слегка тушуется от подобного хамства, нервно теребит в руках полу дамскую сумочку.
— Во-вторых, не могу работать с людьми, у которых маникюр лучше, чем у меня.
— О, — пушистые ресницы возмущенно трепещут.
— Пригласите следующего, — прошу ненавязчиво, интеллигентно прощаюсь: — Спасибо, до свидания.
— А просто сказать ему, что у нас закрыт набор переводчиков? — Маша провожает хрупкую фигурку скорбным взором.
— Это скучно, — усмехаюсь. — Dorian, did you like him? (Дориан, он тебе понравился?)
— Not really, (Не особо,) — признается с долей брезгливости.
Наш человек, зря фон Вейганд так жестоко шутил над беднягой. Никакой он не гей, и даже не метросексуал. Хоть где-то подфартило.
Да что скрывать! Я просто баловень Фортуны.
***
Вечером, насладившись расслабляющим душем, сижу на постели со своим верным ноутбуком. Гуглю фото Роналду, любуюсь, пробую проникнуться.
Ну, а че?
Кумир миллионов. Нечего теряться, нужно фанатеть в полную силу.
К Джерарду Батлеру шеф-монтажник ревновать отказался. Кстати, зря. Вот пересечемся с героем моих развратных сновидений на гостеприимных просторах Голливуда и — к черту верность, понесусь на скоростном экспрессе прямиком в искусительный Ад.
Следует избрать более растиражированный типаж, тогда вызовем эмоции посерьезнее.
С Робертом Паттинсоном у меня давно не сложилось. Конечно, не сложилось и не надо. Не судьба, ничего не попишешь. Как говорится, мы чересчур разные, не обнаружили точек соприкосновения или попросту плохо искали.
Поэтому вся надежда на Криштиану.
— Ах, ты мой сладкий пупсик, — щебечу ласково, тискаю за щечки.
Ну, а че?
Пусть метросексуал, зато состоятельный и популярный. Пусть не брутал, зато торс невероятный.
Между прочим, фон Вейганду не мешает подкачаться. Окружил госпожу своего сердца шикарными парнями, Дориком и Роналду, а за кубиками пресса не следит. Если дальше продолжит заливаться виски, то раздобреет, точно на дрожжах. Сейчас он еще выглядит сносно, однако через несколько лет…