Плохие мальчики не влюбляются

Пылаева Эля

С ночной его версией это сравнивать нельзя! Слева от нас пешеходный мост, справа какой-то клуб с прозрачной панорамной стеной. От музыки, огней и пёстрой толпы возбужденных людей меня наполняет восторгом и предвкушением какого-то праздника.

– Пойдём, Дин.

Паша тянет меня за руку к мосту.

– Так значит, ты была Кузнечиком? – бросает на меня Воронин снисходительный взгляд.

– Значит – была.

– Еще не слышал всю историю целиком…

– Целиком и не услышишь.

– Говорят, ты отжигала какую-то

дичь.

– Дичь? – фыркаю я. – Не совсем. Это была драка. Просто никто не видел соперника, кроме меня. И со стороны это смотрелось, наверняка, дико.

– А кто был соперник?

Дагер…

– Ну, расскажи!

– Нет. Это моя победа. Я ей не делюсь.

– Ой… – закатывает глаза.

На мосту – одна музыка сменяется другой. Какие-то прилавочки, уличные музыканты, мимы, танцоры. Стрит-артеры огородив кусок пространства рисуют 3D картинку прямо на асфальте. Издалека она уже приобретает черты провала в мосту.

Я оглядываюсь, врезаясь в людей.

Вокруг много огней. Много молодёжи… Маленький уличный кинотеатр с короткометражками. Люди стоят перед экраном, едят попкорн. Кругом смех, голоса…

Мой взгляд залипает на всем. Чувствую себя инопланетянкой. Ночью я, пожалуй, была только на вокзалах и аэропортах. И всегда с мамой. Эйфория от того, что я одна без неё и могу делать все, что хочу – пьянит. Я улыбаюсь, как невменяшка.

– Сюда, – ведёт меня дальше Паша.

Сглатываю слюну, наблюдая, как в большом казане кипит карамель и в неё макают очищенные половинки яблок, продавая их на палочках прохожим.

А чуть дальше – пончики.

А еще чуть дальше – корейская девушка собирает в коробочку вок с парящих поддонов. Там креветки, лапша, фунчёза, овощи…

От запахов кружится голова!

Но я же здесь, чтобы продать часы. Поэтому послушно иду за Ворониным. А что-нибудь съем я на обратном пути, когда будут деньги.

Мы наконец-то проходим до конца этот мост соблазнов, спускаемся к боксу проката. Там велосипеды, ролики, самокаты… Табличка "Закрыто".

Паша отпускает мою руку. Звонит кому-то.

– Костя, ты где? Мы подошли.

К нам выходит парень постарше нас.

– Здорово, Паха, – их ладони встречаются в небрежном рукопожатии.

Мне неприятен этот Костя. Какой-то разболтанный… И смех такой… нездоровый. Бивис какой-то.

– Чо за принцесса?

– Подружка, – искоса стреляет в меня взглядом Воронин, облизывая нижнюю губу.

– Не болтливая твоя подружка?

Насупившись, смотрю в глаза этому Косте.

– Ладно, пойдемте.

Внутрь идти очень не хочется. Но я же сама напросилась. И как-то нелепо сейчас будет давать заднюю.

– Не бойся, – уловив мои сомнения, давит на спину Воронин. – Тебя никто не тронет. Ты же моя… подружка.

Черт!

Молча захожу в бокс. Там еще один парень. Сидит, съехав в кресле в расслабленную позу. А вот и Батхед к Бивесу! На столе кальян, какие-то жестяные банки.

На выходе, уперев руки в косяк стоит Костя.

От адреналина мое сердцебиение ускоряется. Это плохое место. И люди плохие.

– Ну, показывайте, что там у вас? – пренебрежительно протягивает Батхед руку.

Достаю часы. Подходить к этому… не хочется. Я протягиваю их Паше.

Тот сначала рассматривает сам. Потом отдает этому.

– Две сотки… – взвешивает в руке их Батхед, словно покупает на вес.

Две сотки? Чего?

Бросаю на Пашу тревожный взгляд, пытаясь понять.

Паша высокомерно смеется.

– Ты бредишь? Внимательнее посмотри. Тем более, они не ворованные.

– Чьи?

– Отца, – поясняю я. – Он уже много лет живет в другой стране. И возвращаться не планирует. Они ему не нужны.

– Четыре сотки. Больше не дам.

– Шесть косарей они стоят, – разворачивает Воронин к нему экран своего телефона с изображением таких же часов. – За штукарь я их сам у неё сейчас заберу.

Демонстративно вытаскивает несколько купюр евро и держит, зажав между пальцами. Батхед недовольно морщится.

– Штука триста. Больше нет.

– Окей. Давай бабки.

Ого! Я не рассчитывала на столько.

Он считает деньги мелкими купюрами.

– А больше у отца ничего ненужного нет?

– Не знаю. Что, например?

– Запонки на рубашках посмотри. Если бренд или золото – неси.

Конечно же, деньги очень нужны. Но эти товарищи так отталкивают, что не знаю, решусь ли я еще на один визит. Запонки дома есть, и зажим на галстук. У отца в шкафу. Комната закрыта. Ключа у мамы нет. Но я спокойно туда могу залезть через форточку. Уже несколько раз делала это.

Класс, Царева. Столько лет учиться на… форточницу!

Ну, а что делать?.. Может, мне этих денег хватит, пока работу найду?

– Тысяча баксов – это сколько? – шепчу я Паше.

Я даже примерно не знаю курс.

– Тысяча баксов – это тысяча баксов… – улыбается тот.

Мой телефон звонит. Мама! От ужаса волосы становятся дыбом. На улице играет музыка, здесь – мужские голоса.

– А где туалет? – оглядываюсь я.

– Там, – кивает Костя на дверь.

Поспешно сбегаю туда. Здесь воняет дымом, я открываю фрамугу под потолком. Мама перезванивает. Глубокий вдох…

– Алле? – сонно отвечаю я.

– Не могу до Беллы дозвонится. У вас все нормально?

– Нормально. Спим. Она телефон в гостиной оставила.

– Ясно.

– Всe?

– Даже не спросишь, как дела с твоей дисквалификацией?

– Я спать хочу.

Там за дверью что-то происходит.

– Неблагодарная!

Скидываю вызов. Прислушиваюсь.

– Менты! – вскрикивает кто-то из парней. Потом грохот…

– …Скупка краденного… – слышу мужской голос.

– Э, руки убрал! – голос Паши. – Несовершеннолетний я! Отцу звоню…