По следам прошлого
Шрифт:
— Что он делал в девяностые?
— На рожон не лез. Власть его не интересовала. Купил под шумок пару заводов на честно припрятанные бабки и в ус не дул.
— А сейчас он?..
— Радуется жизни во все той же деревне, где предположительно родился его внук.
— И ни разу не захотел увидеть его?
— Давай прокатимся туда, и ты сможешь задать ему эти вопросы в лицо.
— Ты серьезно?
— А что? Идти, так до конца. Узнаем, что к чему, и тогда можно смело отправляться в Питер.
— Мне или тебе?
Он рассмеялся.
— Нам обоим. Найдем твоих родителей, я сдам
— А если родители не будут рады мне? — негромко спросила я, отводя взгляд. — Ведь все эти годы…
— Не глупи. Твой брат знал, что они живы, и, возможно, поддерживал с ними отношения. Уверен, они держали вас обоих в поле зрения. Даже если у вас там что-то не срастется, они тебя не бросят.
— Ага, — кивнула я, надеясь, что он не заметил моих эмоций. Мне было страшно. Страшно и мучительно больно. Я не знала, смогу ли я сама принять их, принять их поступок. Ведь прошло двадцать лет, я уже не ребенок, все эти годы, когда я росла, становилась тем, кто я есть, их не было рядом. Рядом был Игорь. Мне было стыдно признаться, но факт оставался фактом: если бы пришлось выбирать между родителями и братом, я бы выбрала Игоря. Только никто мне такого выбора не предоставляет. Тут я устыдилась своих мыслей, потому что поняла, насколько не ценю то, что дал мне Господь. А он дал семью, спустя семь лет полного одиночества и двадцать лет жизни без родителей, он все-таки вернул их мне. Сердце сжалось в предчувствии возможной встречи, я глубоко вздохнула.
— Что, страдалица, поедем? — как всегда насмешливо спросил Кирилл, расплачиваясь. Я только сгребла документы обратно в папку. — Чего лицо воротишь? — поинтересовался он, приглядываясь ко мне.
— Твои шуточки мне надоели.
— Потерпи, недолго осталось. Кто виноват в том, что ты не можешь быть счастливой?
— О чем ты? — кинула я на него взгляд, выходя из кафе.
— Тебе постоянно надо страдать. Жить счастливо и радоваться тому, что есть, ты не умеешь. Тебе нужна трагедия, хотя комедию поломать тоже неплохо. Главное, ни в коем случае не дать себе быть счастливой
— Когда это ты успел сделать подобные выводы?
— Много ума не требуется, — продолжил он, усаживаясь в машину, — у тебя все на лбу написано. Вот скажи, когда ты была счастлива?
— До аварии, в которой погибли родители, — сказав это, я усмехнулась.
— А потом?
— Когда мы жили втроем: я, Игорь и бабушка.
— Уверен, это все.
— И вовсе нет… — начала я, но замолкла.
— Продолжай, я слушаю.
— Иди ты, психолог хренов.
— Вот видишь, ты даже сама не отрицаешь. Значит, жили вы втроем, потом что? Он ушел в армию. Ты страдаешь от расставания. Он вернулся, и все стало по-другому. Потом он и вовсе уехал, и ты все годы опять страдаешь. Он забрал тебя к себе, ты опять страдаешь. Завела любовника, лучшего друга братца, который, узнай об этом, был бы не в восторге. И что? Опять страдаешь, как же так, он узнает, и все сломается. Потом брата убили, и ты снова страдаешь, теперь уже виня
— Ты все сказал?
— Почти. К чему я веду: если ты, наконец, отвлечешься от того, что у тебя все плохо или все не так, как мечталось, и посмотришь по сторонам, то сможешь заметить, что люди вокруг тебя тоже живут, и у них тоже есть дела, радости и печали. Замыкаться в своем страдании — чистый воды эгоизм. Если бы вместо этого ты просто поговорила с братом…
— Хватит! — не выдержала я. — Думаешь, я этого не понимаю? Понимаю. Прекрасно понимаю. Извини, что я не оправдываю твоих идеалов, но ты сам сказал: терпеть осталось немного. Если совсем в тягость, можешь хоть сейчас свалить в свой Питер.
Некоторое время мы ехали молча, я смотрела в окно, обхватив руками колени, Кирилл — на дорогу.
— Ничего ты не поняла, — сказал он все-таки, качая головой, я не стала отвечать. К деревне мы подъехали к вечеру.
— Если дедуля не окажется добрейшей души стариком, придется ночевать в машине, — усмехнулся Кирилл, ведя автомобиль по асфальтированной дороге, идущей между домов разных мастей: от старых деревянных застроек полувековой давности до новых особняков за высокими заборами. Возле продуктового магазинчика Кирилл остановился.
— Жди здесь, — кинул мне, сам скрылся за дверью. Вернулся быстро, минут через пять, с пакетом в руках. Сунув его мне на колени, завел машину. В пакете был сыр в нарезке, хлеб и бутылка воды.
— Магазин работает до десяти, — пояснил мне, — не худо взять еды про запас. Дом Миланского через два поворота налево, по дороге до конца.
— Это тебе продавщица сказала?
— Ага. Милая женщина.
— Не сомневаюсь.
Ехать пришлось недолго, дорога свернула налево, мы поехали вдоль поля, с другой стороны дороги были дома. Крайний оказался весьма колоритным: бревенчатый дом с красной черепичной крышей, большой и добротный. Окна мансарды выходят на поле, наверное, отсюда прекрасно наблюдать закат. Кирилл приткнул машину на обочине, мы прошли к калитке.
— Я так понимаю, мужчина не нуждается? — задала вопрос.
— Конечно, нет. Имея в собственности несколько крупных предприятий в городе, кто бы нуждался?
Возле калитки был звонок, Кирилл нажал на него, раздалась трель, мы стали ждать ответа. Через пару минут послышались шаги, потом женский голос спросил:
— Кто?
— Мы бы хотели увидеться с Миланским Сергеем Викторовичем, — повысив голос, сказал Кирилл.
— Он никого не ждет.
— Мы знаем. Но дело срочное. Скажите ему, что приехала дочь Корнилова Михаила.
Пару мгновений стояла тишина, потом голос сказал:
— Ждите, — и шаги стали удаляться.
— Уверен, он нас примет, — заметил Кирилл, постукивая пальцами по забору.
— Ты же назвал мое имя, значит, точно примет.
Он рассмеялся, тут снова раздались шаги, заскрежетал засов, дверь приоткрылась, и мы увидели даму лет сорока пяти в домашнем летнем халате и тапках.
— Проходите.
Мы скользнули за дверь, она заперла ее и направилась к дому, мы, естественно, следом.