Победный ветер, ясный день
Шрифт:
Внешность у Ромы-балеруна действительно была запоминающейся, хотя Бычье Сердце познакомился с Валевским в уже разделанном и несколько тронутом тлением виде. Смуглый брюнет с тонкими чертами лица, из тех, что нравятся стареющим женщинам, кинокамерам и производителям мужского белья. Типичный кокаинист или завсегдатай опиумного притона.
— Я спросил у продавщицы, не подходилли он.
— Ну?
— Она ответила, что нет.
— И что же вы сделали после того, как не нашли его?
— А что бы вы сделали на нашем месте?
Закрыли
— Лихо, — промурлыкал Бычье Сердце. — И вы нисколько не были удивлены происшедшим? Не забеспокоились?
— Поначалу нет…
— Даже когда не увидели его на дне рождения? — Бычье Сердце вцепился в Мюрисеппа, как клещ. — На дне рождения вашего америкаш.., вашего американского приятеля он ведь так и не появился?
— Не появился.
— И вы посчитали это в порядке вещей?
Человек выскакивает из своей машины… заметьте, очень недешевой новенькой машины.., чтобы просто купить букет цветов.
И исчезает. Вам не показалось странным такое исчезновение?
— Почему же, — неожиданно стушевался Мюрисепп. — Это достаточно странно, вы правы, тем более что Романа и Грэга связывают давние дружеские отношения…
Но…
— Да брось ты, Женя, — не выдержала балеринка. — Никому не показалось странным, что Роман поступил именно так. Целый вечер все стебались по этому поводу.
Грэг первый. Видите ли, капитан…
— Майор, — деликатно поправил Бычье Сердце. — А вообще, спасибо, что младшим сержантом не назвали…
— Видите ли, майор… Роман — человек очень специфический. Я бы сказала, эксцентричный. Что ему взбредет в голову, то он и делает. Ни с кем и ни с чем не считается. Подставляет на раз-два, только из спортивного интереса. Якобы гению все простительно…
— Ну, ты уж совсем, Лика! — Мюрисепп предупредительно поднял руку.
— В свободное от собственной гениальности время, я имею в виду, — нехотя поправилась балеринка. — В работе он безупречен. Работа для него свята.
А она терпеть его не могла, великого хореографа, всеобщего любимца, верховное божество «Лиллаби». Просто на дух не выносила! Это было так очевидно, что Бычье Сердце едва не рассмеялся: и у мегер на пуантах бывают слабые места. С другой стороны, ненависть не слабое, а сильное место любого человека. Вот только ее трудно держать в узде, особенно такой квелой балеринке. Заговорив о личных качествах покойного, Лика Куницына преобразилась.
Даже румянец взошел на щеки, даже брови прорезались. Симпатичней она не стала, но значительней — уж точно. Интересно, чем вызвана такая неприязнь? На хвост он ей наступил, что ли (вернее, на балетную пачку)? Или зарезал главную роль при этом.., как его.., кастинге?
— А вы, как я посмотрю, не очень жаловали покойного, — Бычье Сердце являл собой сейчас образец милицейской проницательности.
Но через секунду от образца не осталось и следа.
— Отчего же не жаловала?
Черт возьми, как же он сразу не понял?
Так яростно могут ненавидеть мужчин только бывшие жены. Ненависть бывших жен вне конкуренции, тут даже суфражистки отдыхают!
— Лика! — снова подал голос Мюрисепп, стоящий на страже бесконфликтного, монолитного и процветающего «Лиллаби».
— Что — Лика? Я двадцать четыре года Лика!
— Лика… Романа больше нет…
"Не стоит вытягивать на свет наше заскорузлое грязное бельецо. Лика, да еще при посторонних. Да еще при майорах угро.
О мертвых или хорошо, или ничего, Лика.
Возьми себя в руки, Лика. Опомнись, Лика", — молчаливо взывали к балеринке глаза Мюрисеппа. И его съежившиеся баки.
И его взъерошенная бородка. И балеринка откликнулась, взяла себя в руки. Ненависть, расцветившая ее лицо флагами, транспарантами и гроздьями салютов, обмякла, отступила, ушла в глубь ключиц.
— Простите… Роман был душой «Лиллаби». Мы все теперь на нервах…
— Я понимаю, — для виду скорбно похмыкал Бычье Сердце. — А как же джип , Валевского оказался здесь, во дворе?
— Это Грэг его пригнал, — проскочив узкое место, Мюрисепп перевел дух.
— Ваш американский приятель?
— Да. В ту же ночь. Мы все изрядно поднабрались, пошли гулять по Невскому. Джип так и стоял возле «Маяковки»… И поскольку у меня были ключи, а все, как я уже говорил, нарезались до соплей… Словом, мы решили подшутить над Ромкой. Погрузились в тачку и поехали. Как раз к сводке мостов успели… Часов около пяти… Так, Лика?
— Не помню, — после небольшой паузы сказала балеринка. Впервые ее пунктуальность дала сбой.
— Ну, неважно. В общем, доехали.
— И вас ни разу не остановили?
— Не помню, был выпимши, — ушел от ответа Мюрисепп. — Спал на заднем сиденье.
Как же, не остановили! На такой тачке — и не остановили? Такая тачка действует на гаишников, как красная тряпка на быка. Наверняка и палками махали, и денежки срубали, никакой принципиальности. А америкашка, поди, баксятиной откупался, подонок!.. к— И сколько же вас.., погрузилось в тачку?
— Ну, я, Грэг, Лика, жена Грэга Лариса… Еще кто-то из ребят… Человек семь-восемь набралось. к. — А ваш директор? Максим Векслер?
— Он ушел раньше. Намного раньше.
У него жена недавно родила, сами понимаете, маленький ребенок…
— А где теперь ключи от машины? — спросил Бычье Сердце.
— Я отдал их Максу… Сразу, как только… Как только стало известно, что Романа.., больше нет.
Как успел заметить Сивере, все эти балетные людишки старательно избегали слова «убийство». Оно шибало им в нос запахом полуразложившейся плоти, оно было неудобным, неуместным, постыдным. Валевский как будто совершил что-то непристойное, а всего-то только то и сделал, что дал себя укокошить. Интересно, почему они не спрашивают про убийцу?