Почтовое отделение

Буковски Чарльз

Окурок сигары жег мне пальцы,

а я двигался к кровати, все ближе, ближе, наконец, споткнулся о край, рухнул поперек матраса и провалился

прямо в сон и спал, спал, спал...

* * *

Утром... да, это было утром, и я был все еще жив. "Что ж, может быть, написать роман", подумал я. И написал.