Хочу душою отдохнуть, оттаять на природе,Но рифмы кружат в голове, как в чане бродят:Мешают, путают, толпятся и снуют,Дремать, расслабиться и спать мне не дают.Когда освобожусь от этой я напасти,Когда смогу заняться чем хочу, —Вязать у мамы шапки научусь,А может, поищу на свете счастья.Попробовал?.. И как, что получилось?Всё валится из рук и всё не то.Наверное со мной уж всё случилось.Пришёл домой, снимаю я пальто…Случилось, сел. Вот здесь перо, бумага,И строчки потекли, и я живу!До тайны бытия, осталось чуть – полшага,Но мысль уйдёт, когда строку прерву.
«Чт'o для поэта быть имущим или бедным…»
Чт'o для поэта быть имущим
или бедным?В нужде – так это значит злым и вредным?А может, потому, что чуть и ничего,Свободным можно быть совсем и от всего?Богатому труднее пережить утрату,Потерю имиджа, банкротство и растрату,Да и не сможет он вложить во фразы чувства,Поднявшись до высот словесного искусства.Вы скажете, что голод не поможет,Поймав кураж, на вдохновение помножить,Когда в желудке пусто и в кармане пустота?Конечно, затрудняет беднотаКутёж и мотовство, стремление к распутству,Когда на стол поставить лишь одну капусту,Но, боже мой, как ошибётся тот,Который истиной считает анекдотПро невозможность веры и высоких идеалов,Когда бы денег у меня недоставало:А как же «с милым рай и в шалаше»?Вы скажете – затёртое клише?А про кибитку, в омут с головою,Забыть про всё, пускай хоть волком воют родители, знакомые, друзья,Когда не то что думать – вымолвить нельзя полслова…Вот тут поймёшь, что состояния такогоБез музы точно не преодолеть,И не поможет ни болезнь, ни даже смерть.И не нуждаешься во всех богатствах мира,Когда послышалось звучанье лиры!И я пишу… и чувствую, и грежу,Страдаю, а потом милуюсь, нежусьВ экстазе построенья фраз и слов,Способных всё разбить, разрушить до основ,И заново отстроить, и подняться ввысь!И вот свершилось: строфы все слились,И на бумаге всё, что накопилось,Что пряталось и в глубине таилось,Скрывалось по углам и закоулкам,В безмолвии, протяжном эхе гулком.Катарсис, невозможное блаженство,Утрата времени. Мгновенья совершенство.
«Сижу один, застывший и молчу…»
Сижу один, застывший и молчу,Не двигаясь, согнувшись, не мигая, —Смотрю на одинокую свечу,С которой стеарином убегает …слеза,А может – буква, слово…Что знаю я и не хочу услышать снова,Но говорить мне будут за глаза.Трещит фитиль, дрожа в полночном плене,Как метроном, отсчитывая такт.Ритмично и легко плывут по стенам тени,Фантазия разыгрывает акт.Падение слезы чуть слышно в сонной тиши,Без остановки, мерно, не спеша.Я двинуться боюсь: а вдруг меня услышитОстывшая, уснувшая душа?..
«Зачем кто-то ищет себе проблем, в тишине не зевает от скуки…»
Зачем кто-то ищет себе проблем, в тишине не зевает от скуки,Пробивает стены собственным лбом, жизнь кладёт на алтарь науки?..С каким-то упорством идут на костёр, негаданно и нежданно,Те, кого помним и чтим до сих пор: таких как Бруно Джордано…Худой и талантливый, как Паганель, но реально живой «на все сто»,В красной шапочке шерстяной – сын Франции Жак-Ив Кусто,Годами на палубе, бороздя моря, а на обед одни мидии,Жил для людей, которые на земле, а мечтал о человеке-амфибии.А в горах Эвереста без отдыха-сна, слепнут от отражённого света,Это зачем, замерзая в трещинах, убегать от комфорта и лета?..Лёгкие пенятся на высоте, не жилец без торпеды заветной,Альпинисты не умирают, а остаются в горах, где не живут обычные смертные.Что между разумом и мечтой разберёт только сам дивергент…А всё-таки здорово, что все они есть, преходящие к нам из легенд!
«По суду с тобой мы делим судьбы…»
По суду с тобой мы делим судьбы,И посуду мы поделим по суду —Наплевав на сплетни, пересудыИ на прочую другую ерунду.Для чего, зачем? – я сам не знаю,Адвокат советует, подлец.Ощущение, что тихо умираю,Что всему теперь пришёл конец…Вроде жили и любили вдоволь,Вроде дети, общее жильё,Никогда не ссорились надолго,Не делили на твоё-моё.Но вот так: вдруг взяло и остыло,Как бывает –
в прошлое ушло,Безразлично стало всё, постыло,Как вода меж пальцев утекло…Может, я виновен, может, времяБеспощадно разделило, развело;Что ценил, вдруг стало фальшь и бремя,Искажённое сквозь дутое стекло.Ты уходишь – уходи без адвоката,Без позора: вспомни, что забыл?..Ведь любил же ты её когда-тоДо беспамятства, навек… и счастлив был!
«Вхожу в подъезд обшарпанный и тёмный…»
Вхожу в подъезд обшарпанный и тёмный,Где меж дверей железные щитки,Внизу, как клавиш синих, ряд почтовый,А лестницы бетонные жутки.Остатки битых ламп на потолках,На подоконниках зимой нас плохо грелиЗабитые бычками батареи,Обугленные кнопки на звонках…С подругами, с игрою на гитарах,С портвейном «Три семёрки» из горл'a,До криков и с ночёвками на нарах —Так юности романтика прошла.Вернулись после армии, женились,Завод, семья, пивная и друзья.Потом, взрослея, все угомонились,Осталась память грустная моя.
Всему есть время
Из озера рождается туман,За ним идёт вечерний зябкий холод.А я опять как будто бодр и молод.Но это лишь желания обман!Оставьте молодым, что юности подвластно,Не стоит зрелости риск почитать забавой,Нелеп в любви старик, он выглядит ужасно,Но как хорош юнец, когда берёт по праву!Как ни лукавь, природу не обманешь,Всему есть время, есть и свой предел:Что раньше мог легко – сегодня еле тянешь,Сегодня ты – чуть-чуть, а раньше – как хотел.Рожайте сыновей и дочерей тогда,Когда сумеете достойным быть примером,Не ментором и не пенсионером,Способным лишь ссылаться на года!О чём же я?.. Ах да, всему есть время:Кому свобода выбора, кому итогов бремя.И всё же хочется раcкинуть два крыла —Ведь там, где вроде юность не сумела,А вдруг… взяла бы старость и смогла?..
Уильяму Шекспиру
Шекспир, тоскующий у тихого пруда,Где тёмная безмолвная вода,Сама бездушная, украв чужую душу,Подстёгивает боль и сердце жжёт и душит.Трагедия и жизненная драма,Не на подмостках, не сонет, не эпиграмма,Весь смысл бытия диктует нам природа,И он один – он в продолженье рода.И не сложилось больше у семьиГармонии, ни счастья, ни удачи,Не сохранилось даже той скамьи —Свидетельницы муки, боли, плача.Рожденье – в простоте, уход всегда не ясен,Величие, нетленность сочинений,Где парадокс поступков и суждений,Блистательный пролог! Но эпилог ужасен.Шекспир… в веках его творенья,Но надо всем всегда довлеет рок,А одиночество – цена природы гения.Закономерен и жесток судьбы итог.
«Мы встретились как будто невзначай…»
Мы встретились как будто невзначай,Ни времени, ни дня не назначая,Сидели врозь в кафе и пили чай,Нечаянно смущались и молчали.Потом смеялись, часто вспоминая,Как шли в кино, сидели обнимаясь,Немея от восторга и до дрожиНа пальцев кончиках, с мурашками по коже,Как целовались и летела ввысь душа —Казалось, что, стесняясь и робея,Так сладко было взять и не дышать,Очнуться, но прервать полёт не смея.И слышать ход часов, а времени не знать,И позабыть так обо всём на свете…И, замерев, не думать, а мечтать —О море, о цветах, любви и лете.
«Не обижайте тех, кто с вами рядом, – …»
Не обижайте тех, кто с вами рядом, —Ни словом, ни рукой, ни даже взглядом!Забудьте мелкие обиды и просчёты:Не стоят слёз они и вздохов до икоты,Дрожанья губ, опухших век и болиПод ложечкой, застывшей пустоты,Потом клянёшь себя: ведь это сделал ты.Зачем? – а объяснить не хватит воли.Не заставляйте делать оправданий,Прощайте людям, даже если нетРаскаянья и чистоты признаний,Поверьте – и получите в ответНе благодарность —пусть вас Бог одаритЗа то, что стали мягче вы чуть-чуть.К груди прижаться лучше ошибаясь,Чем, ошибившись, взять и оттолкнуть.