Мы мелом на асфальте нарисуемКоня и солнышко, и толстого кота.И пару фраз хороших зарифмуем,В которых есть любовь и доброта.Пускай прохожий взглянет, прочитает —И улыбнётся, и задумается пусть,Сердечко застучит, душа оттает,А парафраз запомнит наизусть.Совсем немного дней – и всё пропало:Размоет дождик, ветерок сотрёт.Но всё равно кому-то повезёт —Кому кусочка детства не хватало…
«Ах, как спалось под стук колёс в вагоне…»
Ах, как спалось под стук колёс в вагоне,Под шум бегущих встречных поездов…Под бодрый гвалт бабулек на перронеМы плыли мимо сёл и городов.В стакане чай, журналы и газеты,Открытый и неспешный разговор,Соседи по купе, вино, котлеты —Я помню всё в деталях до сих пор.Сейчас не то: душевности не
стало,Как будто что-то важное ушло.Не знаю… может, просто так совпало,С попутчиками мне не повезло?..Да нет – страна не та, вокруг чужие,Другое всё, давно понять пора,А я всё тот, с друзьями и роднымиИз прошлого, из лучшего вчера.
«Чашка кофе и первая сигарета…»
Чашка кофе и первая сигарета,Ты в кровати и ещё не одета,На столе наброски лёгкие, осторожные,Которые ждёт детвора восторженная.В коротких платьицах и штанишках.А может, это автор переживает о книжках,О сроках?.. И просит ускорить процесс,Который, скорее, похож на инцест —Между мыслью и графикой на листке,С которыми как прутиком на песке.А потом берёшь в руку ластикИ вымарываешь на асфальте «классик».И двигаешься от предмета до композиции,Удовлетворяя желания автора и амбиции,Договор подписывая от лицензиара,И не думаешь о получении гонорара.Обсуждаешь с внуками меню и сюжеты,Успевая к компьютеру и переворачивая котлеты.И по телефону, и так разговариваешь,И при этом никого не расстраиваешьи успеваешьБыть художником, и бабушкой, и женою,И громоотводом между детьми и мною.А ещё совещания и селекторы,И ковид, и какие-то строительные проекты!Так бежит, так летит время, наверное.Ведь не у всех судьба такая – необыкновенная.И терпения не у всех и на всё хватает, и таланта…Ну а Лариса? – могла быть художником и музыкантом..И в ней – то гармония, то всё без края,И она везде… Она единственная такая!
«Кто вам сказал, что надо встретить старость…»
Кто вам сказал, что надо встретить старость,Распределяя силы по годам,Что надо постараться навсегдаЗабыть любовь, сославшись на усталость?..Оставить в прошлом все фантазии, желанья,Носить всегда в кармане валидол,А в выходные, в виде оправданья,Смотреть по телевизору футбол?Дуть н'a воду, оглядываться чаще,Продумать партию и просчитать ходы,Обиды не прощать, ходить брюзжащим,Взъерошившись от всякой ерунды?..Нет не хочу, не стану и не будуПохожим быть на статую и Будду,Я в дни рождения считаю не года,А времени события, когдаСлучалось мне знакомиться, влюбляться,Паясничать, горланя петь, смеяться,Аплодисменты публики срывать…А иногда и плакать, и страдать,Переживать падения и взлёты,Дурить и попадая в переплёты,Не думая о том, куда иду,Поддерживать любую ерунду.Да будет так! Судьба пусть сроки ставит,Своим вердиктом час определит,А мы шутить продолжим и лукавить,Хотя, признаюсь, всё давно болит…Забыв условности и обойдя запреты,Мы станем жить, остаток дней любя,Игристое вино и сигареты,Немного грусти, скуки без работы,И плакать и смеяться до икоты,Кураж, визг тормозов на вираже,Походы в горы, про луну и что-то,И бегать с внуками по пляжу до… уже…
«Обычный прожит день очередной —…»
Обычный прожит день очередной —Сижу и на столе расслабил руки.Мне что-то говорят и просят внуки…Бурчит кипящий чайник за спинойИ лампочка в разбитой старой люстреТрещит, мигая светом надо мной…Всё так идёт неспешно и покойно,Размеренно и с чувствами в ладу.Почти ничто меня не беспокоит,Ну разве иногда за ерундуСорвёшься криком и поймёшь, что зря…Переживая и себя коря —За старческую вспыльчивость и строгость…А видя детскую обиду, страх и робость,Себя винишь и знаешь наперёд —Всё позабудется, как раньше, вновь придётЗабота и любовь, и трепетная жалость.И понимание, что, может быть, осталосьНе так уж много дней, отпущенных тебе,Подаренных, расписанных в судьбеПо строчкам, по мгновеньям мимолётным…И точно в «яблочко», и промахам бессчётным,Которых не исправить, не восполнить —И каждый миг об этом надо помнить.
«Декабрь, в разгаре русская зима —…»
Декабрь, в разгаре русская зима —Уже по-настоящему – с морозом.Стоят, нахохлившись, притихшие дома,Из труб столбами вверх дымы летят(Собаки даже лаять не хотят),Природные видны метаморфозы…Зима бескомпромиссна: древа сушит,Слезит глаза
и зло за шеи душит.Заставит и потребует она,Чтобы на шапках опускали клапана,Или ладошками мы потирали ушиИ в кулаках держали белые носы,И в инее ресницы и усы —Как будто бы посыпаны мукою,Которую стряхнём, смахнём рукою,Шарфами, рукавицами, платками,Обшлагом рукава, кусочком ткани любой,А в небе синем месяц голубойКрасуется собой, качаясь плавно…На время здесь он станет самым главным:Над городами, лесом – целым миром, что на земле,А в небе над эфиром, …горя во мгле.А иногда – из опрокинутой корзинки,Летят с небес, застывшие слезинки …грустя по лету,А на крышах эполеты…Дымком слегка раскрашенного снега,Который светится на сером фоне неба.И проводов провисших аксельбанты,И кивера поднялись на столбах…И есть причина, и завидная судьбаСтать самому у снеговеев номинантом:На скульптора, подельника погоды —На подмастерье… у самой природы.
«Лежу в кровати и в окно смотрю…»
Лежу в кровати и в окно смотрю.А на груди очки в раскрытой книжке,Вот во дворе на велике мальчишкаГоняет радостно наперекор дождюИ зябкой сырости, и ветру, и ненастью…Разинул рот, хватая капли на лету…Промок, но улыбается от счастья,А я из рифм венец ему плету…
Ночной город
Я иду по ночному ослепшему старому городу.Надо мною склонились, уставшие за день дома.О бордюр спотыкаясь, шепчу нецензурщину в бороду,Помянув потихоньку всех мэров твоих, Кострома.Вдоль торговых рядов и вокруг череды сковородок,Вот и думский подъезд, где бывал я, сейчас прохожу.Здесь печатают ложь, полный бред губернаторских сводок.Перейду через сквер… с Долгоруким чуть-чуть посижу.По аллее вперёд – справа здание, там я обедалИ за мэрским столом коньячок выпивал запростец.Как же просто тогда было всё – кто бы думал и ведал,Что в мгновенье одно нас догонит облезлый «песец».Впереди купола, над крестами хоругвью луна —Как бессменный свидетель пришедшей вселенской печали.Здесь увидел икону, и плакала горько она,В этом зале высоком когда-то меня обвенчали.А напротив театр пялит окон потухших глазницы,Он на прочном замке, да и что там увидишь теперь?Завтра снова придёт его «папа» – Борис Голодницкий.Вот такси огонёк, пусть везёт меня… Хлопнула дверь.
«Бежишь навстречу пробуждающемуся рассвету…»
Бежишь навстречу пробуждающемуся рассвету,Волосы по плечам пополам с ветром.Руки, как крылья, распахнуты в стороны,Касаясь земли едва, паришь невесомая,С улыбкою лёгкою, чистою – как первоцвет,И танцуешь, и смеёшься, и счастливее нетНа земле. И даёшь остальным света лучик,А сама – отражение солнца и даже лучше,Ярче, потому что живая и радуешь,И вселяешь надежду, и собою облагораживаешь.И поёшь, и раскрываешь чистую душу,Разбиваешь преграды и темницы рушишь.Пустоту содержанием наполняешь и смыслом.Там, где ещё не зажглось, – даришь искру.Мгновение – и очищающее пламя:Огонь, сжигающий недоверие между нами…И любовью греешь, и ободряешь сердца.И зарождаешь жизнь новую в продолжениеЦикла земного и природы движения.И всё по кругу, и снова, и без конца…Но ведь это и есть вечность и воля творца.И не надо искать лучшего определенияТому, как природа с чудом повенчана.А итог? А итог – это она, Женщина!
«В парке липа цвела и гудели разбуженно пчёлы…»
В парке липа цвела и гудели разбуженно пчёлы,Мы ходили по кругу, и кругом пошла голова.Ну а в небо врезались стволы (в два обхвата костёлы),И мы жили, мечтали и пели друг другу слова.И дышали, и слушали птиц, и звучали свирели,В голубом океане дымами текли облака.Даже если могли, даже если мечтали, хотели —Не получится высказать то, что не знаем пока…То, что в книгах, – одно, то, что в Библии, требует веры.Невозможно постичь, что в душе, а в умах не готовы…Так и жизнь человека – рассказы, ошибки, примеры…А ведь лучше мечты – нам поверить во слово Христово!
Ромашки, лютики…
Я затемно проснусь и выйду в поле,И по росе нарву тебе букетЦветов, которых не найдёшь в неволе:Их нет на клумбах, в магазинах нет.Ромашки, лютики, гвоздики, васильки…В них столько искренности, нежности и неги…Они со мной везде – где был и не был,И простотой своей понятны, и близки.В них шёпот, крик, надежда и любовь,Неброскости пленительная жалость,Они зовут и манят за собой,В них всё в гармонии – едино и смешалось.Я положу букетик на кровать,У изголовья, где парит Морфей.Скажу: «Любимая, проснись, пора вставать!»Губами прикоснусь к щеке твоей…