Подруга плохого не посоветует
Шрифт:
Не я — ОН все разрушил, предав меня. Размозжил тесный мирок, в котором кроме нас никого не было, запустив туда белокурую Леру, а может и не только ее.
Сейчас, как никогда ясно, понимаю, что не прощу его. Сколько бы не убеждала себя, можно попытаться склеить разбитое — рубцы будут вечно напоминать, что это уже было бито!
Могу упираться и дальше ломаться, но в душе НИКОГДА его прощу!
Мои собственные попытки спасти семью, удержать его заботой, лаской и вкусной едой, были жалкими, и теперь вызывают омерзение.
Я
От этого становится тоскливо, хоть волком вой. Но отрезвление приятно удивляет — ревность перестает быть удушающей, как раньше.
Да, мне до сих пор больно и неприятно, но я оживаю. Только, увы, Стас к этому не имеет никакого отношения.
***
Чуть позже сидим вместе у телевизора. Он прищелкивает каналы, а я, свернувшись калачиком на другом конце дивана, листаю книгу, делая вид, что увлечена сюжетом, а на самом деле из-под ресниц рассматриваю мужа.
Хороший мужик, привлекательный. Рост метр восемьдесят, разворот плеч широкий, руки сильные. Боже, кто бы знал, как я сходила с ума от его рук. Раньше. До того как…
Брюнет, с пронзительным взглядом, точеным профилем, благородной горбинкой на носу. Когда Стас улыбался, на левой щеке появлялась ямочка. Я так любила целовать ее.
Раньше.
Я его всего любила! Тоже с приставкой "раньше"!
Или что-то еще осталось?
От решения этого архиважного вопроса отвлекает телефон, тихим писком оповещающий о входящем сообщении.
— Кто там тебе все написывает? — лениво интересуется Стас, не отрывая взгляда от экрана.
— Наташка.
Это действительно она.
"Привет залетная, куда вчера пропала?"
«Не поверишь», — строчу ей ответ, а у самой аж руки от нетерпения трясутся, так хочется поделиться новостью.
"Поверю. Колись давай"
"Не могу разговаривать. Давай, встретимся".
«Муденек вернулся?»
Да-да. Именно МУДенек! Знаю, что банальная опечатка, сама не единожды набирала, но, блин, в этот раз смешно.
Бросаю на Стаса украдкой насмешливый взгляд. Точно МУДенек. Сидит, расслабленный такой. В телек пялится. Думает, что самый умный, удачливый. Что за нос меня водит.
Хрен тебе!
МУДенек, блин.
"Вернулся".
"Ясно. Когда встретимся?'.
"Да хоть сейчас".
"Побойся Бога, Бурова! Я только глаза разлепила!".
"Завтра? В три? В нашем кафе".
"Договорились!".
Чудесно, осталось дождаться и не расплескать счастье от нетерпения. Страсть как хочется поделиться.
Опять сообщение. Не задумываясь, открываю. Тут же глаза на лоб от удивления вылазят. Валера?!
Офигеть. Что ей надо от меня?
"Ну и как вечер?", — интересуется, а я остро ощущаю
Права была Натаха относительно нее. Ой, как права.
Хочется написать что-то типа "не твое собачье дело", но одергиваю себя. Зачем? Если идиотская тактика Наташи дает результат — белобрысая змея давится любопытством, не понимая моей реакции, буду и дальше придерживаться такой стратегии.
Пусть побесится. Голову сломает, что да как.
"Супер!!! — и счастливый смайлик-поцелуйчик. — Спасибо, дорогая!" на последнем слове спотыкаюсь. Внутренне передергивает, но все равно отправляю. Пусть посидит, репу почешет: подумает, с чего это я такая милая.
Кто-то скажет, фигней страдаю, что я неадекватная. Плевать! Выживаю как могу! Эта игра в счастливую жену, которой пофиг на любовницу, добавляет пикантности ситуации. Чистое безумие, сидеть с мужем на одном диване, на расстоянии вытянутой руки и переписываться с его любовницей. Если бы мне пару недель назад об этом кто сказал, покрутила бы у виска, а сейчас, ничего так, бодрит.
Снова СМС.
— Опять Наташка? — все так же не глядя на меня, интересуется муж.
— Да, — скучающе.
— Чего она там тебе все написывает?
— Рецепт пирогов спрашивает, — вру, не моргнув глазом, и открываю письмецо.
А там… чуть телефон не роняю от неожиданности. Женя!!! И его номер сохранен у меня в телефоне, как «самый лучший»!!!
Сердце гудит, руки потеют, трясутся, кровь приливает к щекам.
Ё-моё, ё-моё, ё-моё!
Даже дышать перестала, не в силах справиться с волнением. И снова наша ночь обрушивается во всех подробностях, и по хребту мурашки бегут.
«Привет. Как дела?». — Простые слова, а меня трясет.
«Хорошо. А у тебя?»
«Нормально. Чем занимаешься?»
«Смотрю телевизор, листаю книгу». — Пишу и улыбаюсь, как сопливая школьница. Потом одергиваю себя, пытаясь натянуть невозмутимую маску. Не хватает еще со своей блаженной улыбкой перед мужем спалиться.
«Одна?»
«Какое это имеет значение?»
«Ты не ответила на мой вопрос».
О, какой суровый товарищ-адвокат! Аж дрожь по спине и мурашки, упс, и грудь наливается от возбуждения. А это всего лишь переписка!!!
«Нет. Не одна.»
«С мужем?»
«Да», — почему-то неудобно в этом признаваться, будто чем-то недозволенным занимаюсь, неправильным.
«Когда поговоришь с ним?»
«О чем?» — неужели так решительно настроен? Самка внутри меня ликует, упивается этим ощущение.
«О том, что разводишься и переезжаешь ко мне!».
«Жень, ты серьезно?»
«Серьезнее не бывает».
«У нас ничего не выйдет», — пишу и сама себе не верю. Гадкий голос в голове нашептывает: “Все выйдет, все будет супер, стоит только решиться”.