Поэтические миниатюры 2010-2016 гг

Никольская Соня

7 декабря 2011

Снег

Выпал снег. Долгожданный. А мне не холодно. Мне б распахнуть душу, остудить. Иду, похрустывая, в тишине, в белом сне, в белой мгле. Возьми меня, морозец робкий. Веди тропою без тропы. А лучше расскажи. Тихо так, на ушко. Сколько мне осталось? Снег... Ну? Не молчи...

10 декабря 2011

Зимняя ночь

Сегодня ты моя...

Послушай, не стыдись... Твоя нагота внутри... Пойми, есть обнаженность, которой не коснутся даже руки, поцелуи... Не прячься в бело-кружевную шаль. Я сам дрожу и, глядя на тебя скучаю по обнаженному изгибу твоей как воск белеющей спины. Мне хочется увидеть тебя всю, что в том такого, когда любишь? Ты... улыбнулась. Ну как же - нет? Теперь нахмурилась немного. Не доверяешь?.. Может, разлюбила? Что прячешь взгляд? Скажи... Не подходи? Вот так? И все?.. Ну, хорошо. Пожалуй, я уйду... К другой? Зачем к другой? Похож я на повесу что ли? Уйду... навстречу февралю и снегу. Пусть ветер злой лицо мне обжигает, никто и не заметит слез... Подумают, что это лишь снежинки тают...

"Останься! Слышишь?" - "Слышу".
– "Зажги свечу".
– "Сейчас. Не торопи. Вот. Горит свеча".
– "И прочитай. Читай мне Пастернака".
– "Хорошо, уже читаю".
– "И отвернись, пока я лягу".
– "Отвернулся. Я здесь побуду, у окна".
– "Читай. Пожалуйста, читай".
– "Читаю, дорогая. Читаю, как молитву... слышишь?" - "Да... Иди ко мне".
– "Иду".

Мело, мело по всей земле

Во все пределы.

Свеча горела на столе,

Свеча горела.

Как летом роем мошкара

Летит на пламя,

Слетались хлопья со двора

К оконной раме.

Метель лепила на стекле

Кружки и стрелы.

Свеча горела на столе,

Свеча горела.

На озаренный потолок

Ложились тени,

Скрещенья рук, скрещенья ног,

Судьбы скрещенья.

И падали два башмачка

Со стуком на пол.

И воск слезами с ночника

На платье капал.

И все терялось в снежной мгле

Седой и белой.

Свеча горела на столе,

Свеча горела.

На свечку дуло из угла,

И жар соблазна

Вздымал, как ангел, два крыла

Крестообразно.

Мело весь месяц в феврале,

И то и дело

Свеча горела на столе,

Свеча горела.*

16 февраля 2012

_________________________

* В миниатюре использовано стихотворение Бориса Пастернака "Зимняя ночь" (1946). (Прим. автора.)

Вынуждена не быть

Кружиться в белом платье. Зал пуст. Полы сверкают. Из динамиков - музыка, которую пишешь ты. И вот я на твоей волне. В тебе. Движенья вторят выходящей в истоме душе. Ты на другом конце вселенной, окруженный синтезаторами, проводами, музыкантами, гитарами, барабанами, усилителями, пюпитрами, нотами. А я танцую. Фотограф говорит: "Работай профилем. Профилем. Еще раз. Ближе. Не выходи из кадра. Так. Хорошо. Профиль. Профиль". Жадно стрекоча затвором камеры, он уже молчит, потому как я в экстазе. Потому как меня уже нет. А только душа. Звук и я. Звук и моя нерастраченная страсть к тебе, экспрессия, томление, изгибы, полет. Внезапно музыка прерывается, а я продолжаю движение. Снято. "Музыка нужна?" - "Да". И снова. Это не передышка. Это секундное выпадение. И вновь я в тебе. Такая, которую можно увидеть только в момент близости - на грани обнаженных чувств. Через полчаса меня никто не узнает. Я сольюсь с толпой. Закрытая, отстраненная,

повседневная. Фотограф любит меня, но быть третьим не желает, хотя и видит после душа раздетой, без грима, уставшую, пьющую чай, термос на полу. Его раздражает, что я курю. "Что, вкусно?" - "Вкусно". Недовольно кривит губы, собирает аппаратуру. Пока я добираюсь через весь город домой, он выходит из студии и направляется в мастерскую. В метро я читаю книжку, чтобы не уснуть. Открываю дверь пустой квартиры, раздеваюсь и засыпаю. Утром меня ждут повседневные дела, днем по скайпу получаю первые обработанные фотографии. Я не узнаю себя. Я никогда не узнаю себя. Да и никто не узнает. У меня другое имя, образ. Он оставляет мою обнаженность чувств вечности. А я вырываю себя из вечности, бросая на алтарь повседневности, безликости, скуки, суеты. Две мои половины существуют параллельно, и одна из них всегда доминирует, циркулируя между рутиной, клиникой и домом. Денег на лечение все равно не хватает. Я медленно умираю, хотя шанс есть. Но нет стимула. Слишком одинока...

19 февраля 2012

Девушка и Ветер

– И в серый ямках талый снег... Помнишь?

– Помню.

– Зачем же ты пришла сюда? Зачем? Весной, ты знаешь, я особо нервный.

– Нервный?..

– Уходи. Этот снег. Умирающий, белый... И ты... на скамейке белой читаешь мои письма...

– Не письма - партитуру.

– А это не одно и то же?

– Не злись. Сейчас уйду, не торопи.

– Какая ты жестокая. Зачем ты следуешь за мной, как тень? И не даешь покоя?

– Я? Не даю покоя?

– Ты пьешь мою печаль. Заглядываешь в душу.

– Боже! Успокойся, ветер! Зачем ты разметал листы?

– Мне плохо. Что ты там читаешь?

– Стихи... в них слышу музыку твою.

– Пускай они летают.

– Оставь одно. На память. А! Все разметал... Ты злой.

– Я злой. Вставай и уходи. Уж вся продрогла. Разве мало?

– ...

– Что плачешь? Слеза заледенеет. Уходи.

– ...

– Упрямая девчонка! Ну и сиди. Как хочешь.

– Что лучше веточных сплетений...

– Не смей!

– В размыве неба голубом...

– Молчи!

– Тончайших венул нанесенье...

– Нет!

– На нежный акварельный фон

– ...

– Дорог чернеющие стержни...

– ...

– И в серых ямках талый снег

– Молчи...

– Вороны дремлющей, но прежде

– Прежде...

– Но прежде... Вдаль уходящий человек...

– Ветер! Ветер! Вернись! Не уходи! Мне тоже больно! Одиноко! Слышишь?! Ветер!..

9 марта 2012

________________________

В миниатюру вошло стихотворение, разбитое по строчкам "Что лучше веточных сплетений..." (1989). (Прим. автора.)

Выбор невесты

Твой взгляд умиротворенно-грустный пронзает душу... Не смотри. Иль прогони. Я лишний. Теперь я знаю, - лишний. И шрамик на запястье целовать и орошать слезами не позволишь. И быть с тобой не суждено. Любить, как прежде, нежить. Твоя подруга... я ничего не знал, - украла сердце, в мгновенье ока уничтожив мою жизнь, надежды, счастье... Я больше не задам вопросов, и если я тебя ударил (прости, прости), то лишь в порыве гнева. А гнева ли?.. Нет, это что-то больше. Ведь ты не знаешь, что чувствует мужчина, которому невеста предпочла другую... Я был сражен, быть может, обезумел. Не мог поверить, думал, это сон на грани катастрофы. И ежели проснусь - вернется все, как на востоке солнце всходит. Тебя ударил от бессилья... что-либо изменить, но в этот миг убил себя. Точнее... ты меня убила. Стенания мои, как крик немого. Ты не услышишь, не вернешься, для тебя я умер.