Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1

Коллектив авторов

Со мной

Со мной мои отрада и вина —За всё, что «пере-» и за всё, что «недо-»,За торжество изысканного бреда…Всему своя назначена цена.Былое изменить я не вольна.И надо ли? Моё не в этом кредо.Лишь над самой собой ценна победа —Тем самым искуплю вину сполна.Извольте, раздирайте душу в клочья!Себе останусь верной днём и ночью,Хоть нервы барахлят и облик хил.Уставший мозг – вопросов средоточье…Что в будущем? Поставлю многоточье…Лишь воли бы хватило, страсти, сил…

Татьяна БАКАНОВА

Старый город осенью

Снова

осень пришла в старый городИ раздела сады догола,Но, туманом окутав просторы,Красоту его смыть не смогла..Пышность лета исчезла бесследно,Отцвела, отшумела пора.Бьют дожди, словно в колокол медный,По пустому пространству двора.Всё отчётливей видятся шпилиСквозь неплотную сетку ветвей,В синих сумерках башни застыли,Став как будто ещё тяжелей.Есть какая-то тайная прелестьНе в листве, не в садах, не в цветах,А вот в этих камнях, что согрелисьВ ослабевших последних лучах.Я вернуться туда обещаю,Старый город и в ливнях приму.Эта осень, его обнажая, —Не во стыд, а во славу ему.

Летний сад

А Летний сад на самом деле – остров,Прямых аллей таинственная даль.Расчерчен и рассажен очень просто,Не то, что этот вычурный Версаль.Уютный, небольшой, тенистый, скромный…Совсем не слышно жёлудь упадёт,И встреченный случайно кот бездомныйСо мною ходит, как экскурсовод.Здесь в тишине могу я выпить кофеИ помечтать на светлом берегу,Здесь всё не так, как в пышном Петергофе,Где суета и шум, всё на бегу.Сюда я возвращаюсь каждый вечер.Шаги и торопливы и легки.Листва, как шаль, закутывает плечиОт холода у ветреной реки.

Выборг

Я сделал свой выбор,

Я выбрал залив.

Д. Самойлов

Я сделала выбор: я выбрала Выборг,Всю осень живу на сыром берегу,Где волны качают серебряных рыбокИ ветер метёт золотую пургу.Одна, как отшельник, у края заливаПечали свои зарываю в пескеИ глажу осоки упругую гриву,И травы сушу на пустом чердаке —От гриппа и кашля, простуды и боли…Шиповник сажаю, от ветра укрыв.Я счастлива здесь, словно птица на воле,Свободна, как сильный и гордый залив.Я долго искала. Я сделала выбор.Всё, бывшее прежде, спалила дотла.И, словно булыжник из крепости Выборг,Корнями и сердцем в ту землю вросла.

Сны о Венеции

Спит Венеция в дожде,Тихо, сумеречно, рано.Только брызги по воде,Только марево тумана.Но среди пустых гондол,Мокрых башен и палаццоЗвуки скрипок и виолНачинают просыпаться.За смычками вслед – гобой,Флейты, трубы в до-мажоре,Величаво сам собойКлавесин вступает в споры.Прогоняю странный сон,Мне почудились, наверно,Этот серый полутон,Это струнное аллегро.Растворяется в дождеЗвук оркестра… Piano, piano…Только брызги по воде,Сыро, холодно и рано.

Двор

Этот двор – как труба или пропасть,Мир, что кажется в детстве так прочен,Из окна – ледяная суровостьСтен соседних и неба кусочек.Каждый

шаг здесь отчётливо слышен,Каждый житель с балкончика виден.Сто семей уместилось под крышей,В тесноте, да никак не в обиде.В белом фартуке дворник, как стражникМоего беззаботного мира,Всё ключами гремел… Но однаждыВ новом доме мне дали квартиру.Все разъехались вскоре куда-то,Но по-прежнему душу тревожитДвор-колодец с небесной заплатойИ становится мне всё дороже.

Новогодний снег

Ещё, казалось,долгий векС осенней скукой не расстаться.Но, к счастью,выпал первый снегПод Новый год, почти в двенадцать.А я леплю снеговика,Шары катаю,строю крепость,Коньком по зеркалу каткаПишу какую-то нелепость,Что я люблю тебя давно…И ты давно об этом знаешь,Но утром,выглянув в окно,Ты слов моих не прочитаешь:Едва застывший тонкий лёдЛетящим снегом запорошит.И снова будет Новый годИ встречен без тебя, и прожит.

Я занимаю столик у окна

Я занимаю столик у окнаИ жду тебя с остывшей чашкой кофе.А вдруг мелькнётво тьме знакомый профиль,Но в этот вечер снова я одна.В углу оркестр наигрывает джаз,Смеётся саксофон, а может, плачет…Наверно, всё сложилось бы иначе,Но снова здесь я в этот поздний час.Я понимаю: столько лет прошло…Здесь всё по-старому,и прежнее названьеТревожит душу мне воспоминаньем,Как свет через витражное стекло.Всё, как тогда, уютен зал и чист,Репертуар оркестрика всё тот же,Но на тебя нисколько не похожийИграет здесь другой саксофонист.Звучит бессмертный «Маленький цветок»,Любимый твой и твой коронный номер.Нам не судьба быть вместе в этом доме,Ты – где-то, знаменит и одинок.И я одна сюда приеду вновь,С осенними ненастьями встречаясь.Мне кажется, здесь навсегда осталисьИ музыка, и юность, и любовь.

Михаил БАЛАШОВ

Гербарий

Ах, как пахнет зеленью весна!Как лужайка летом опьяняет!Проникают запахи до дна.Заполняют запахи до края…В городе природа чуть жива:Блёкнет всё в бензиновом угаре…Вдруг смертельным запахом траваДушу опалила, как в пожаре.Что там запах леса и лугов —Я пронизан до последней жилкиЗапахом… агонии цветовВ грохоте бензиновой косилки.

Пыль

Причудлива, логична, неверна, —Сухая пыль кофейного зернаНа дне стакана сеточкою трещинДва силуэта показала – женщин.За годы этот образ не поблёк —Два профиля впечатались в сетчатку —Тревожащий причудливый намёк —Нередко возвращаюсь к отпечатку…Заваривая кофе всякий раз,Я не жалею нескольких минутокПред марафоном предстоящих суток,Чтобы на дне опять увидеть вас…Уже другие кофе, век, стакан —Так силуэты и не повторились,А может, не пробились сквозь обман,А я в пыли увидеть что-то силюсь…