Похититель душ
Шрифт:
— Бери! — вослицает старушка, хватая мою ладонь и вкладывая в нее крошечный бутылек. — Еще благодарить будешь. Не сейчас, так потом.
Разглядываю пузырек в своих руках, с опаской поглядывая на Кэлона. Вроде ничего не заметил. Женщина мгновенно исчезает из поля моего зрения. Спросить у Кэлона всю правду…? Прячу сыворотку в кармане и направляюсь за ним к небольшому столику в дальнем углу таверны.
— Не верю, что это все для нас, — стол ломится от еды. Кэлон скупил половину кухни. Все — от нежнейшего мяса до нескольких гарниров на выбор. Яблочный пирог, горячее какао и даже
— Нам нужно хорошо поесть. Думаю, больше нам не повезет попасть в деревню. А ещё обратная дорога, хотя обычно она проходит без приключений и резкой смены погоды.
— Все очень вкусно, — благодарю его я, стараясь не накинуться на все и сразу. — Спасибо тебе.
— го открыли при мне и сказали, что это вино с Третьего Пересечения — а значит, откуда-то из другого мира, — улыбается Кэлон, разливая вино по бокалам.
— Пить вино? В твоей компании? — вскидываю бровь, откидывая волосы на спину. — Я, пожалуй, воздержусь.
— Боишься, что позволишь себе то, чего не можешь позволить трезвой? асслабься, Иса. Я видел всю твою жизнь и знаю, сколько ты пила в своей прошлой. Думаю, бокал вина перед сном тебе не повредит, — если честно, мне и правда хочется расслабиться. Выпить вина, отпустить плохие мысли и уснуть сном младенца…мне не хватает этого. Легкой пустоты и приятного гoловокружения, полного отключения от душераздирающих воспоминаний и картинок из прошлого.
Не знаю, почему Кэлон так переживал, что я буду разговаривать с кем-то из незнакомцев. Я теряю интерес ко всему вокруг, когда он рассказывает мне о том, как ездил на охоту с Нуриэлем. Кэлон описывает мне далекие леса из пятого Пересечения. А я успеваю рассказывать ему о земной жизни и учить всяким словечкам, которые он произносит с забавным акцентом.
Так странно — сидеть с ним, попивая красное вино, разговаривать почти по-дружеcки, уплетать вкусный ужин…еcтественно и легко. И так могло бы быть сразу, почему нет, Кэлон?
Не понимаю, откуда у нас берутся темы для разговоров, если между нами пропасть в целые сотни лет. Я стараюсь не замечать, как подрагивает моя ладонь, когда она почти соприкасаются на столе с его рукой.
И стараюсь не думать о том, что именно сейчас, с ним — я впервые за всю свою жизнь в этом теле не чувствую себя oдинокой.
Есть лишь одно маленькое «но».
Я енавижу…или должна ненавидеть человека, с руки которого сейчас ем, над чьими шутками смеюсь. Кому заглядываю в глаза, хлопая ресничками как очарованная дурочка.
Я не должна забываться.
Я не наивная девочка, которую можно обвести вокруг пальца и пустить пыль в глаза…
— Тебе было не жалко убивать орана? — интересуюсь у Кэлона и делаю последний глоток третьего бокала вина. Как ни странно, но оно пьется легко, как сок, и не дает пьянящего эффекта. Кэлон же морщится каждый раз, когда прикасается губами к напитку — жрец терпеть не может вино, предпочитает что-то гораздо крепче.
— Охота на рана…это не обычное убийство, а испытание. Можно использовать
— Мне нравятся такие легенды, — с открытым ртом слушаю его я. Моя фантазия непроизвольно рисует впечатляющую картину благородного орана, победившего в равном бою, и то, как он высока оглядывают свой покоренный прайд. — Чудесные сказки.
— га. Сказки, — поджимает губы Кэлон, прищурив веки. — В жилах Оранов течет кровь воинов. Победа или смерть — смысл жизни рана.
— Но вы сдираете с них шкуры… — ежусь я, вспоминая теплую, серебристую шкуру бедного животного.
— Думаешь, они не делают с побежденными войнами то же самое? — парирует Кэлон.
— Ужас какой, — сжимаюсь, представив себе эту жуткую картину. — Кэлон, вино просто офигенное.
— Офи. что?
— Это значит «очень вкусное». Я ещё хочу. Как сок пьется, — сложив руки вместе, умоляю Кэлона.
— Ты с ума сошла, Мандиса. Никакого вина. ватит. Но сок, так и быть, тебе будет. И помни о нашем уговоре. Я за тобой присматриваю, — с этими словами Кэлон встает и, поглядывая на меня, отправляется к барной стойке. Ловлю себя на мысли, что откровенной пялюсь на узкие бедра мужчины и накаченный зад в кожаных штанах. Оглядываю в целом всю фигуру, в красках вспоминая, насколько он хорош без этой одежды. Чертовски хорош…
Устоять невозможно.
Или это вино мне все-таки ударило в голову? Мне лучше, правда, больше не пить.
Внезапно я краем глаза снова замечаю ту самую старушку, что «угостила» меня сывороткой правды. Пожилую женщину окружили трое хамоватых мужчин, вызывающие у меня отвращение своим внешним видом и пoведением.
— Проваливай отсюда, грязная старуха! Нечего пихать нам свой товар! — орет один, замахиваясь бутылкой на женщину.
— Нет денег — вали в приют для отшельниц! — смеется второй моральный урод, толкая бабушку.
— Не отпугивай наших посетителей, бабуля! — грозит кулаком третий.
Я не в силах просто сидеть и смотреть на эту отвратительную картину. Ублюдки и мрази, всех бы сожгла.
— ставьте ее в покое! — кричу я, резко вскакивая из-за стола. Внимание подонков мгновенно переключается на меня. — Вы жалкие подобия мужчин!
— Ох, кто тут у нас, — выплевывает один из них, стремительно подходя ко мне. — Какая красавица и без охраны. ткуда ты, ласточка? — двое других также приближаются ко мне, и я столбенею, ощущая, как мерзкая, покрытая сухими мозолями рука, прикасается к моему плечу.