Поколение S

Медведева Анастасия

Парень опускает взгляд, видит какое-то объемное черное пятно, всасывающееся в синие джинсы и часть носка, ругается сквозь зубы, встряхивает ногой, затем быстро подходит ко мне и хватает за предплечье.

— Уходим, — только и произносит, а в следующую секунду я вновь оказываюсь в его спальне.

Тут же отползаю от блондина как можно быстрее, но тот и сам не спешит сокращать между нами дистанцию.

— Иди, сделай мне двойную порцию эспрессо, — произносит охрипшим голосом, — быстро!

Мчусь на кухню. Слышу,

как Мирон идёт в ванную, а через минуту там включается вода. Включаю машинку, выбираю нужный режим и наливаю ему кофе… сама не понимаю — по какой причине? Логичнее всего было бы сбежать отсюда как можно быстрее, но что-то подсказывало мне, что Мирону сейчас нужна моя помощь.

Делаю и себе порцию капучино — как только заканчиваю с первым заказом.

Через пять минут на кухню входит блондин в одних домашних штанах, с полотенцем, перекинутым через плечи. Судя по мокрым волосам, он принимал душ… да, я капитан очевидность, но мне нужно о чём-то думать, чтобы отвлекать себя от мыслей о его обнаженном теле…

Красивое тело… черт… подтянутое… Видно, что он не перебарщивает с гантелями: всё в меру.

Хотя, представить Мирона с огромными бицепсами я не смогла бы, даже сильно постаравшись. Как и с выточенным из камня прессом. Это просто не его история. Его история — это гладкая белая кожа, худощавое тело, длинные жилистые руки и ни грамма лишнего жира.

— Что, нравится? — спокойно спрашивает Мирон, затем подходит к столу и берёт кружку с кофе. Выпивает почти залпом — без добавления сахара или сливок.

— Ты знаешь, как выглядишь, — тактично умалчиваю о своих умозаключениях; затем ненадолго затихаю, позволяя парню закинуться кофеином, и тихо спрашиваю, — что там произошло?

— Я отвлёкся, — сухо отвечает Мирон, отходя к окну и вставая ко мне спиной. — Моя ошибка.

— Отвлекся. Окей. Но что было с тобой? Ты превратился в какого-то картонного маньяка из дешевого психологического триллера, — нахмурившись, произношу.

— Это тень. Она присосалась ко мне в тот момент, когда я был вышиблен твоими словами… — холодно отвечает парень, затем поворачивается ко мне, — вот тебе наглядный пример того, что может произойти с новичком в астрале. Тень заражает тебя своими остаточными эмоциями, и ты перестаешь себя контролировать.

— Но ты — не новичок, — хмурюсь я, а затем до меня доходит, — тебя вышибли мои слова… о твоих глазах?

— Я не знал, что всё так плохо, — отводя от меня взгляд, ровно отвечает Мирон.

— Всё не так, чтобы очень плохо, — пытаюсь его успокоить…

Но быстро осекаюсь под тяжелым взглядом.

— Астрал взял с тебя плату.

— Да, я тоже об этом подумал, — Мирон опускает голову и некоторое время стоит молча, — выходит, раньше я ошибался.

— Это нормально… в смысле… мы же не всеведущие, — пожимаю плечом, прекрасно осознавая, что он этого не видит, — не существует

методички по работе в астрале.

— Я — медиум. Стоило догадаться, что это не равноценный обмен, — отрезает блондин, вновь замолкает, а затем как-то невесело усмехается, — но всё это неважно; всё это не имеет значения.

— Серьёзно? Снова повторишь, что значение имеет только моё обучение? — подняв брови, переспрашиваю.

А парень неожиданно подходит и прижимает меня к себе.

— Теплая. Ты — теплая, — произносит куда-то в макушку.

— Чего не скажешь о тебе, — пытаюсь отшутиться, но температура его тела сейчас и впрямь была нездорово низкой.

Так что как-то не смешно.

— Это астрал, — только и отвечает Мирон, не отпуская меня и продолжая греться о моё тело.

Блин, ну, что он за человек?.. Вроде давит на меня, использует в своих целях, привязывает к себе эмоционально… а всё равно — жалко его…

Чёртов манипулятор…

Сообщение приходит ко мне так внезапно, что я вздрагиваю.

Не выходя из объятий парня, достаю мобильный, смотрю на экран.

— Э… Мирон? — недоверчиво протягиваю.

— Что? — спокойно отзывается тот.

— Тут написано, чтобы я отошла от тебя, — сообщаю ему.

— Чего? — так же недоверчиво переспрашивает блондин, выпускает меня из рук и забирает мой телефон.

Новое сообщение приходит ровно через секунду.

— Это чей вообще номер? — спрашивает парень, начиная хмуриться.

— А что? Что там написано? — разворачиваю телефон экраном к себе, — «Возьми свой i-phone»?.. Это… тебе что ли?

Но блондин ничего мне не отвечает. Он резко выходит из кухни, а затем возвращается со своим собственным телефоном.

— Что там у тебя? — чувствуя легкий азарт и такой же легкий испуг, спрашиваю.

— Написано «первое правило»: чтобы я больше не прикасался к тебе, — удивительно спокойным голосом произносит Мирон, а затем закрывает глаза и несколько секунд стоит молча.

— Мирон? — удивленно смотрю на него, заметив, как быстро двигаются его глаза под веками.

— Это не Лика и не Дан. И даже не Артём с Полиной. Это кто-то, кого я не знаю, — отвечает он и открывает глаза.

— Ты что… следишь за всеми? — изумленно спрашиваю, а затем до меня доходит. — Так, стоп! Если эти сообщения шлёт не кто-то из нас, то это…

Мирон ничего не отвечает и не торопится продолжать за меня предложение.

Ответ висит в воздухе, заполняя собой всё пространство.

— Слушай, а, может, у тебя тут просто скрытые камеры везде понаставлены? Родители-там следят, как в каком-нибудь реалити-шоу? И я им не особо понравилась?.. — с надеждой спрашиваю, начиная активно осматривать всё вокруг.

— Здесь нет камер, — ещё спокойней отвечает Мирон. — И в астрале вокруг нас нет чужих глаз. Либо это глупое совпадение, либо…