Полуночники
Шрифт:
И пора бы спать уже,
К сожаленью.
Не случайно мы – вдвоём
(Перемазаны углём
Этой ночи)
Видим как над декабрём
Управляет кораблём
Строгий кормчий.
Небо – мятный леденец.
Подоконник, где отец
И девчонка…
Посмеяться парусам,
Не
За лодчонкой.
И когда захочет дочь
Вдруг, добавить в эту ночь
Акварели,
Я всего лишь буду с ней
Собирать кусочки дней –
Менестрелей.
День уставший и не злой
Нам достанется с тобой
Для удачи.
Связан с плаксою луной
Золотистою волной
Глаз кошачий.
А под ним, сверяя путь
Не желая отдохнуть
Аргонавты.
За светящимся руном
Над зашторенным окном.
Что же завтра?
***
Долго билась об углы
Голова.
Не хотела без любви,
Не могла.
Только это голове
Не к лицу.
Вот и дали как уме…
Подлецу.
А потом ходила долго
Молва,
Что не дружит с головой
Голова.
И решили попенять голове,
А печаль решили снять
На челе.
Ни к чему повыше лба
Этот сплин.
Вышибали, вышиба…
Клином клин.
Так бывает – в этом море голов
Лишь один собой остаться готов.
***
Добрых дел не собрать,
Как не сжечь всех свечей.
И нельзя умирать
По запрету врачей.
Всё идёт хорошо.
Дай-то Бог. Поживём…
Только что-то с душой –
Неразменным рублём…
***
Вертинскому
Ах, смешон был сей образ сценический
В мире сером где всё одинаково.
Как поется вам
Среди сборища вурдалакова?
***
Тридцать седьмой
Рисовал художник дочерей.
Напевая, складывал эскизы.
Позабыт в саду воздушный змей,
И на час оставлены капризы.
Белый вальс ложился на бульвар,
Чуть задев фигурки и треножник.
Две косички. Уличный загар.
К ссадине привязан подорожник.
Это трудно – озорной душе
Неподвижной быть в течение часа,
Но вершится магия уже –
У мольберта кисть выводит пассы.
Ворожили руки той весной
То, создав, то что-то вдруг стирая
И вопило за его спиной
Радио: «Страна, моя родная…»
Общепит распродавал рагу
На углу у парашютной вышки.
Первомайский колесил загул
Так знакомый нам не понаслышке.
Милиционер стоял «во фрунт».
Колыхались в доме занавески,
Но уже сквозь выбеленный грунт
Проступали два лица. Две фрески.
Разрывался где-то телефон
И затих, оставшись без ответа.
Лишь судьба отвесила поклон
У почти готового портрета.
И осталось вроде бы всего
Два штриха и маслом запятую,
Но устал художник: «Ничего,
Нам не к спеху. Завтра дорисую…»
***
Монолог начальника особого объекта
По правилам игры
Воздушные шары
Летают,
Но только до поры
Те правила игры
Скрывают.
А ну, как среди нас
Отыщутся на час
Особы,
Готовые на спор
Лететь во весь опор
Для пробы.
Пускай на полчаса,
Но с неба голоса
Мешают.
И тех, кто так взлетел,
Охрана, взяв в прицел,
Снимает.
Посмотришь – просто цирк,
Когда в траву – кувырк,
Как фантик,