Полведра студёной крови
Шрифт:
– Э-э… Ничего не выйдет. У него, похоже, другие планы.
– Тогда я отойду, – сделала Ольга попытку отползти в сторону.
– Это лишнее. Красавчик может обидеться. К тому же он не любит пустых мельтешений, как, впрочем, и я.
Девчушка снова сглотнула подступивший к горлу ком и обречённо замерла на месте, готовясь вот-вот быть порванной в куски. По чумазым щекам, прокладывая новые борозды, покатились слёзы.
Ненавижу плачущих детей. Они трясутся, корчат жуткие гримасы и издают слишком много шума. Это отвратительно.
– Слушай, – легонько пихнул я Олю в плечо, – завязывай, кругом
– Забить? – повторила она, всхлипнув.
– Ну да. Забить. Насрать, плюнуть и растереть, положить болт…
– Болт?
– Господи… Тебе старшие не объясняли такие простые вещи?
– Нет. А теперь… теперь я – старшая. – Ольга последний раз всхлипнула и решительно утёрла рукавом сопливый нос, совладав с эмоциями. – Кто он такой?
– М-м?
– Тот, который убил мою маму и брата.
– А, так это были… Его зовут – Ткач. Алексей Ткачёв в девичестве. Наёмник.
– Почему ты идёшь за ним? Он и твою маму убил?
– Нет, вряд ли.
– Что-то украл у тебя?
– Это уже ближе к истине.
– Он не похож на местного. Издалека пришёл?
– Да, протопали мы с ним немало. От самой… Издалека, в общем.
– И как там, вдалеке?
– Что, дальше Березников не бывала?
– Нет. Отец говорил – дальше только лес, полный чудищ. Во все стороны лес. А там, где леса нет, мёртвые города, в которые лучше вовсе не соваться. Но сам-то в Пермь ходил, – добавила она слегка обиженно. – Правда это?
– В основном – правда.
– А ты откуда тогда взялся, если не с Березников? И Ткач этот?
– Я же сказал: «в основном». Есть, конечно, ещё города, но их мало, и становится всё меньше.
– Почему?
– Делать там нехер, вот люди и уходят.
– А куда уходят?
– Туда, где лучше. В другие города, более успешные. Селятся вокруг, надеются откусить от большого пирога. Только мало кому удаётся. Так и гниют в своих трущобах. Батрачат, воруют, собой торгуют, детьми… Короче, выживают, кто как сумел.
– А ты? Ты родом из такого города? А как он называется? Много там народу? А метро есть? А…
– Стоп, – предостерегающе поднял я указательный палец. – Не слишком много вопросов в первый день знакомства?
Оля со вздохом пожала плечами.
– Арзамас. Это мой город.
– Не слыхала.
– И хорошо.
– Почему?
– Как тебе сказать… Население тамошнее придерживается несколько иного мировоззрения, чем твоя семья. Сложно было бы вам найти с местными общий язык. Таких там называют лацами. Нормальными то бишь. И, мягко говоря, не жалуют. А учитывая род занятий, ваша семейка закончила бы… – Я живо представил, как «гостеприимные» жители моего родного города окружают обоз переселенцев, под визг и улюлюканья стягивают с возов, забивают камнями, вспарывают животы, а то и впиваются зубами в ещё трепещущее лацовское мясо; ошалелые от крови лошади несут, раскидывая по грязным улочкам бесхозный уже скарб на радость дворовой шпане и зевакам. – Плохо. Вероятно, хуже, чем сегодня.
Оля посмотрела на меня с подозрением.
– Ты – мутант?!
Я сдвинул капюшон чуть назад, и солнечный свет,
Плот между тем пересёк реку, и я, сойдя на берег, вывел лошадей следом.
– Надо лебёдку стравить, – потянула Оля вниз рычаг на дизеле, – а то баржа зацепит, и не вернёшься.
Оптимистка.
– Залазь уже. Ткач состарится и помрёт при наших темпах.
– Сейчас. – Оля заглушила движок и села за вожжи. – Но-о!
Пермская природа хороша. Жаль, не пришлось побывать тут летом или в пору ранней осени. Но даже слякотной весной здешние леса радуют глаз. Не такие дремучие, как муромские, с низкорослым подлеском и огромными мачтовыми соснами в два, а то и три обхвата. Скоро потеплеет, и их кора засочится смолой, источая повсюду дурманящий терпкий аромат. Что может быть лучше, чем дышать на берегу реки хвойным воздухом и слушать шелест зелёных шапок наверху, когда ветер проносится над ними, будто мозолистая ладонь над вихрами младенца. И ни души вокруг. Интересно, смог бы я жить здесь? Вот взять да и послать всё нахуй. Соорудить домик, удить рыбу, стрелять зверушек, собирать грибы, ягоды, вкусные коренья… Никаких тебе ткачей, никаких злоебучих заказчиков. М-м… Скучно. Грядочку-другую конопли? Сторчишься. А там и до зоофилии недалеко от одиночества. Социопатия социопатией, но сношать кабаних – это уже за гранью добра и зла. Стало быть, не судьба. Жаль.
– Что ты сделаешь, когда найдёшь его, – нарушила Ольга размеренный ход моих мыслей, – убьёшь?
– В конечном итоге – да.
– Что значит «в конечном итоге»?
– Ну, перед этим ещё много чего предстоит сделать.
– Будешь пытать его?
– Наверняка.
Олины губки растянулись в довольную улыбку.
– Это хорошо. А можно…
– Желаешь присоединиться к захватывающему процессу?
– Угу, – кивнула она, слегка смутившись.
– Это ведь нескоро случится. Ткача нужно ещё выследить, поймать, да так, чтобы жив остался. Я, между прочим, с осени за ним бегаю.
– Ничего, – Ольга решительно нахмурилась, – я потерплю.
– А как же твои подопечные? Малышня, – уточнил я, видя непонимание во взгляде.
– Они справятся… первое время. А через неделю тётка из Лысьвы вернётся, поможет.
– У меня нет времени нянчиться с тобой.
– И не надо. Я сама о себе позабочусь. Я – не малышня.
– Неужели? Охотилась когда-нибудь на людей?
– Нет. Но стрелять умею, – подняла она невесть откуда взявшийся в её детских ручонках «АПБ».
– Твою мать! – схватил я направленный мне в бочину ствол. – Совсем спятила? Он же заряжен! Не хватало ещё сдохнуть из-за восьмилетней дуры, возомнившей себя ангелом мщения.
– Я даже спуска не касалась! – заявила она обижено. – И мне девять!
– С предохранителя зачем сняла?
– Показать хотела, как стреляю.
– Тебе этой железякой физиономию расшибёт.
– Отдай! – вцепилась она в пистолет и решительно потянула, забыв в приступе негодования про Красавчика, сосредоточенно наблюдающего за происходящим прямо у неё за спиной. – Я умею!
– Да хер с тобой, калечься. Только не ной потом.
Ольга завладела наконец оружием и взяла наизготовку, едва удерживая тяжёлый громоздкий пистолет в маленьких ладошках.