Порочная связь

Грей Патрисия

Делаю новый глоток вина. Я, наверное, немного опьянела. Не чувствую этого, но после двух бокалов я обычно уже хмельна. Надеюсь, я не веду себя как-то вызывающе. Очень не хочу разочаровывать его... Боюсь этого... Хотя эта встреча вроде как не предполагает продолжения... Какое продолжение, если мне нужно будет на следующей неделе...

Лезу в сумочку за телефоном. Просто убедиться в том, что всё в порядке.

Но нет. Не всё в порядке. Три пропущенных вызова в беззвучном режиме. И смска. Отправитель тот же. Матвей.

Смущённо взглянув поверх

стола, вижу что Андрея ещё нет. Быстро нажимаю пальцем на смску.

"Ответь на звонок".

Разбежалась. Другому кому приказывай.

Чувствую, как стремительно портится настроение. Ну нафига я полезла за телефоном? В сердцах выключаю его и бросаю обратно в сумку. Вот так. Отлично. Сразу становится легче. Будто камень с души свалился.

Доедаю тирамису. В мыслях - сумбур. После такого вечера мне разве не будет ещё сложнее принять действительность, которая меня ждёт? Зачем я вообще полезла смотреть телефон... Дурочка... Придурок, как же ты меня достал...

Отставив чашку в сторону, беру бокал в руку, и потихоньку потягиваю вино, глядя на джаз-банд и певицу, исполняющую новую композицию. Тут так классно... А на душе теперь... Блин, как же выпутаться из этого... капкана, да. Капкана.

Андрей возвращается и внимательно взглянув на меня, садится за стол.

– Всё в порядке?
– чуть обеспокоенно спрашивает он.

– Да, - отвечаю я, и сглатываю.
– В полном.

В его глазах вижу искорку недоверия. Но он достаточно тактичен, чтобы принять мой ответ без дальнейших вопросов. И это очень приятно.

– Я тоже ненадолго отойду, - говорю я, вставая.
– Подождёшь меня?

Он смеётся.

– Я без тебя никуда не уеду.

Смущённо улыбаюсь.

– Я не это имела в виду... Но...
– смотрю ему в глаза, - я рада.

Ухожу в туалет, а потом, вымыв руки, некоторое время стою у зеркала, поправляя причёску. Задумчиво отвожу пальцами волнистые локоны в сторону, обнажаю шею. Повернув ладонь легонько провожу гладкостью ногтей по коже... Приятно вспоминать, как он это делал. Правда, когда я сама так делаю - это совсем не то.

Сзади легонько хлопает дверь и я, вздрогнув, быстро одёргиваю руку. Вытащив салфетку, вытираю уже вытертые ранее руки, разворачиваюсь и выхожу, пройдя мимо девушки в рубиновом платье, от которой пахнет цветочными духами.

Чувствую, как дрожат коленки. Будто меня поймали за чем-то постыдным.

Выдохнув, выхожу в зал. Музыка становится громче и чётче. Народу, по прежнему, полный ресторан. Им явно надо расширяться. Желающих провести здесь вечер - тьма.

Прохожу мимо танцующей у столика пары. Красивые. Он - в светло-коричневом костюме, она - в нюдовом вечернем платье с чёрным пояском. Встречаюсь с ней взглядом и вижу её улыбку. Отвечаю тем же.

Вернувшись, придерживаю платье, чтобы не помялось и усаживаюсь за столик.

– Ты какая-то дико женственная...
– глядя в глаза, едва ли не задумчиво произносит Андрей, чем снова едва не вгоняет меня в краску.
– Смотреть на тебя - одно удовольствие.

Это

взаимно.

– Спасибо...
– смущённо отвечаю я.
– Я рада, что нравлюсь тебе.

– Нравишься, - говорит он.
– Но вот то, что ты расстроена - меня огорчает.

– Не бери в голову, - отвечаю я.
– Ты тут ни при чём.

Внимательный взгляд. Он ничего не отвечает. Думает о чём-то своём. Повернувшись к сцене, смотрит на то, как играет джаз-банд.

Снова поворачивается ко мне.

– Ещё вина?

– Нет, - качаю головой я, и в очередной раз утонув в его глазах, тихо добавляю: - Поехали лучше потанцуем.

Он улыбается.

– Поехали. Сейчас только счёт оплачу.

14.

За влажным стеклом такси - тёмная, мерцающая и сверкающая размытыми огнями ночь. Струйки дождя, словно вьющиеся змейки, изгибаются, танцуют, скатываются вниз.

Зачарованно смотрю перед собой, туда, где за плечом водителя, бегают по лобовому стеклу дворники. Я не знаю, что это за радиоволна, но музыка, которая наполняет салон автомобиля, мне хорошо знакома.

Странно и загадочно звучит она здесь, сейчас, когда я еду в ночной клуб вместе с Андреем.

Этой песне лет десять, если не больше. Когда я занималась танцами после университетских лекций, её знали многие. Но я не слышала её уже очень давно. А когда-то выступала под неё на сцене дома культуры, как приглашённая танцовщица. Выручила подругу, которая училась на режиссёра, и с которой давно уже не общалась даже по телефону. Она вышла замуж и счастливо растворилась в семье и детях.

"Mt Eden Dubstep - Bat for lashes: Daniel"

Чарующая, сексуальная, проникновенная, ритмичная, она и тогда прекрасно ложилось на моё состояние, и очень вторит ему сейчас, когда бедром я ощущаю тепло бедра красивого, сексуального и уверенного в себе мужчины, которого в реале знаю менее трёх часов.

Но к которому меня так тянет, что я уже борюсь сама с собой.

Имею ли я право вообще на эту поездку?

Не в контексте связи с Матвеем, нет. Плевать на Матвея. Пошёл он.

А в контексте того, что явно происходит между мной и Андреем. Я ведь не смогу быть с ним. Никак. Этим вечером, а может быть ночью - всё и закончится. Я не имею права вешать на него то, что легло на меня. И у меня нет выхода из этой ситуации, который подразумевает наше дальнейшее с ним общение. Я выйду замуж, это уже очевидно. Мне трудно смириться с этой мыслью, потому что это похоже на укладывание себя в могилу, будучи живой и любящей жизнь. Но то, что я никак не могу принять эту ситуацию, ничего не меняет. Действительность остаётся той же. Я либо сяду, либо выйду замуж за человека, которого уже искренне ненавижу. И который, судя по всему, приложил руку к сложившейся ситуации. Лживому, хитрому эгоисту, плюющему на всех, готовому идти по головам, которому плевать на то, что у меня он ничего, кроме отвращения не вызывает.