Порочное зачатие
Шрифт:
Что ж… Мне уже не в первой… Видимо… придётся соврать ещё пару раз…
Глава 3
Алиса
Спина вспотела. Ладони тоже. Чувствую себя как на самом ответственном в жизни экзамене! От одного только взгляда экзаменатора мурашки по телу…
Кое-как отвечаю на многочисленные вопросы, стараясь вспомнить всё, о чём рассказывала мне мама. Она у меня
– Я тебя утомил? – низкий голос возвращает меня в реальность.
– Нет, - пожимаю плечами. – Вовсе нет.
Демид Игоревич делает паузу, внимательно разглядывая моё лицо.
Он, вообще, любитель многозначительных пауз, от которых мне каждый раз становится как-то не по себе… Хотя, наверное, любой девушке будет не по себе рядом с таким как он.
Босс смотрит так внимательно, гипнотизирующе, что я словно тону в его ярких голубых глазах. Интересно, о чём он думает? Быть может, я ему понравилась больше, чем он хочет это показать?
– Хотел спросить, - говорит, слегка понижая голос.
– Что вы хотели спросить? – вся подаюсь вперёд, почему-то ожидая, что он, наконец, скажет мне что-нибудь приятное…
– У тебя красивая улыбка, - говорит, и сам при этом смотрит на мои губы.
– Спасибо… - как же приятно слышать комплименты от такого мужчины… Вздыхаю и улыбаюсь ещё шире.
– Ты делала что-то с зубами, или они от природы такие ровные? – выдаёт.
Я моргаю. Чего? Он сейчас хочет телефончик моего дантиста попросить?
– От природы! – отрезаю, чувствуя, внезапную досаду. Вот дура! Снова под обаяние его внешности подпала. А он, сухарь, видит во мне только ходячий генофонд для своего ребёнка!
В этот момент меня обжигает острая мысль. И как я раньше об этом не подумала!? Ведь я не просто буду суррогатной мамой этому малышу… Я… выходит, я буду ему биологической матерью?! Что-то внутри перещёлкивает, а по телу проходит озноб.
– Скажите, а яйцеклетка… - сердце колотится где-то в горле. – Яйцеклетка тоже будет… моей?
В глазах Демида Игоревича мелькает непонимание.
– Да. В агентстве, ведь должны были предупредить.
Я резко встаю на ноги. Все чувства обостряются до предела. Возможно, Мистер Босс был прав со всеми своими «пунктами» и правилами… За нахлынувшей симпатией я не сразу обратила внимание на важный, безумно важный момент! Этот
– В чём дело? – мужчина выпрямляется, непонимающе глядя на меня. – Гонорар выше обычного как раз по этой причине. Денег мало?
Меня коробит от его вопроса.
– Денег… - хмурюсь, глядя в пол. – Вы думаете, что деньги решают всё в этой жизни?
– Не всё, - упрямо складывает руки на груди. – Но очень многое, Алиса. И я думал, что тебе нужны деньги. Ты разве не за этим сюда пришла?
– Прошу прощения… - лепечу, чувствуя, как алеют щёки. – Простите, что ввела вас в заблуждение… я не…
Не оборачиваясь, отступаю к двери.
Боже… наверное, теперь он точно примет меня за идиотку. Да, наверное, я она и есть! Разве можно было сразу не понять, чего именно он хочет?!
– Хочешь подумать?
– спрашивает он, вставая. – Только думай недолго, окей?
На его лице отражается напряжение. Босс смотрит на часы, а потом внезапно берёт свой телефон со стола и убирает в ящик ноутбук, оставляя после себя идеальный порядок на рабочем месте.
– Вы… вы уходите?
– Да, - отвечает, а потом делает шаг ко мне.
В его движениях я замечаю что-то, что совсем не вяжется с первоначальным образом, сложившимся у меня в голове. Когда Демид Игоревич идёт по направлению ко мне, я замечаю, что еле уловимо он хромает! Так странно… красивый, мужественный… гора мышц! Демид явно держит себя в спортивной форме… Что же с ним случилось?
Теперь моя очередь следить за ним. Понимаю, что нельзя вот так пялиться на хромоту человека, но отчего-то никак не могу отвести от него взгляд.
Демид делает вид, что не замечает моего любопытства, и вскоре я поднимаю глаза к потолку. Босс подхватывает своё пальто и останавливается передо мной.
– Я понимаю, что это совсем непростое решение, - уверенно говорит. – Тебе нужно привыкнуть к этой мысли и получше узнать меня.
У меня от его слов глаза на лоб лезут.
Внезапно он оказывается очень близко ко мне.
Вижу его яркие голубые глаза. Когда он прищуривается, возле них залегают неглубокие морщинки…
Чувствую аромат его парфюма. Древесный с нотками свежести, спортивный. Вблизи он кажется мне полным здоровья, но… ведь что-то случилось в его жизни. Почему он стал таким?
– Идём, - Мистер Лёд открывает передо мной дверь, одновременно беря меня за локоть. Вздрагиваю от прикосновения, снова чувствуя электрический трепет. – Далеко живёшь?
Его голос переходит на какой-то интимный шёпот, и мне снова становится не по себе. Хочется отступить на шаг, но одновременно и стать ещё ближе… Боже, это так странно…
– На Юге Москвы… - шепчу в ответ, не смея отводить взгляд.
– Я тебя подвезу, - заявляет. – А заодно и поговорим.