Портальеро. Круг третий
Шрифт:
— Но сейчас-то всё нормально?
— Теперь, да.
— Ну, тогда, хватит рассиживаться. Пора отсюда сваливать уже…
Ну, а дальше всё пошло ровно и спокойно. И если бы не пара остывающих в лесу трупов, то можно было бы сказать, что день прошёл хорошо…
Пройдя немного по дороге. Мы смогли вернуться в город, подсев в проезжающий мимо автобус. Такой же ПАЗик, как и в прошлый раз, но водитель был другой. Автобус нас привёз прямо на железнодорожный вокзал, а через минут сорок, мы уже, купив билеты, сидели в электричке и наслаждались дорогой под стук
Девчонки дрыхли, привалившись друг к другу, а Олег углубился в чтение учебников по истории. Ну а я остался наедине со своими мыслями.
Пообещав Олегу, что постараюсь вернуть его обратно, в его время и в его реальность, я понятия не имел, как это всё сделать. Но слово не воробей, не вырубишь топором…
Почему-то вспомнились бравые кавказцы, которых я упокоил и бросил в лесу. Вот откуда берётся эта безнаказанность? Ведь не все кавказцы такие. Даже вон товарищ Сталин, и тот потерял сына на войне. Хотя ему конкретно предлагали обменять Якова на фельдмаршала Паулюса. Отказался… Или это легенда просто такая? Другой его сын, Вася… Говорят тоже был мажором и беспредельщиком. Но при этом служил в авиации, и тоже воевал…
Ладно. Чего это я вдруг про Сталина вспомнил? Мне совсем не надо, чтобы случайный портал нас вновь занёс на войну с фашистами. Чего мы там делать-то будем? Давать показания в особом отделе? Мне надо думать о том, чтобы вернуть князя домой… Как это сделать, я не знаю… Но обещал ведь. Придётся искать лазейки средь кротовые норы времени и пространства…
Но всё равно в голову лезут всякие ненужные мысли. Вот спрашивается, какого хрена я заморачиваюсь по поводу лишения жизни мною этих двоих горячих кавказских парней. Да, в общем-то, даже и разницы нет какого они роду племени. Я встречал подонков и среди немцев, и среди русских… Мразь и быдло оно и есть — мразь и быдло. Оно не нуждается в именах собственных и не имеет национальности. Быдло рождается и умирает той самой мычащей скотиной, каковой по сути своей оно и является. И не важно разъезжает он на собственной машине или ездит на работу в трамвае. В любом народе есть свои подонки и свои герои… Но почему тогда чаще бросаются в глаза вот эти расфуфыренные «хозяева жизни» из южных регионов. Может я просто ксенофоб? Да, нет вроде бы. Русских я тоже ведь убивал… И прибалтов… И…
Ту-дук, ту-дук… Стучат вагонный колёса. Под этот звук так приятно засыпать… Что я и сделал.
29 июня. 1978 год.
СССР. Краснодарский край. Сочи.
Мы сидели на лавочке возле Сочинского желдорвокзала и пили лимонад из стеклянных бутылок. Пить очень хотелось. Жажда просто убивала… И даже эта тёплая, сомнительного вкуса сладковатая жидкость со вкусом химического лимона, казалась просто элексиром жизни.
— Ну и куда мы дальше поедем? — спросила меня Машка.
— А куда ты хочешь?
— В Дагомыс.
— Не терпится поглядеть на себя со стороны.
— Нет. — насупила брови подруга. — Маму с папой хочу повидать.
— Я же тебе говорил, что это опасно.
— Я буду себя сдерживать.
— Боюсь, что это мне придётся тебя сдерживать.
— А ты не бойся!
Вот и поговорили.
Ирина и
— Ладно. Я пойду схожу к таксистам. Они тут всё знают. Вот и поинтересуюсь, где можно остановиться на недельку-другую людям с деньгами и без документов.
— Куда ехать? — спросил меня молодой чернявый парень, крутя на пальце ключи от машины.
Судя по орлиному профилю, он либо грек, но скорее всего армянин. В этом городе много армян. Но это и хорошо. Люди умеют зарабатывать деньги и не заморачиваются лишними вопросами.
— А это ты мне подскажи… Куда могут поехать двое парней и две девушки, чтобы отдохнуть недельку в вашем чудесном городе у такого синего Чёрного моря?
— Гостиница, санаторий…
— М-м… — притворно замялся я. — Тут понимаешь, какая проблема, друг. У моего друга проблема есть одна. Отец его девушки против, чтобы они встречались, а у них всё серьёзно… Но они пока не хотят светиться… А в этих гостиницах и санаториях, всё время паспорт спрашивают, и не поселят вместе если у них разные фамилии. Даже за деньги. Дене-то хватит, но не все берут.
При слове «деньги» у парня в глазах появился интерес к моему разговору. А я продолжал:
— Да и батя у неё шибко ушлый. Если даже они в гостинице зарегистрируются в разных номерах, то он всё равно её найдёт.
— Её отец мент что ли?
Я многозначительно промолчал, подняв глаза к небу… И что парень себе надумал, это было уже его личное дело.
— Ну… Я мог бы тебе помочь, но сам понимаешь…
— Как тебя зовут? — спросил я, пытаясь немного поломать границу между нами.
— Карен.
— Максим. — протянул я ему раскрытую ладонь. — По поводу денег не переживай! И тебе заплачу сколько надо и хороших людей, которые нам помогут найти крышу над головой, тоже не обижу.
— Моя тётя работает в пансионате. Только это не здесь…
— А где?
— Тут недалеко. Дагомыс…
Вот, блин… Это что? Карма такая… Или судьба так подталкивает нас в нужную сторону? Или в ненужную?
— Ну, так поехали. — согласился я. — Где твоя машина?
Глава 19
Глава девятнадцатая.
Жизнь хватает людей и бросает их в пекло войны. И победить в войне — это ещё не самая главная проблема. Ведь вопрос в том, кто потом сумеет воспользоваться плодами этой победы.
Мир уже не спасти ни крестом, ни мечом.
Мир куда-то летит. Всё ему нипочём.
Не спасает любовь и не лечит добро.
Грязно пенится кровь, покидая нутро.
Мир обмана и лжи. Ада грешного дно.
В нём добра миражи растворились давно.
Мир уже не спасти. Мир в агонии сна.
Мир, прощай! И прости! Жизнь — смешная цена.
Жизнь — последний обман, оболочка души.
Но, приказ уже дан. И спеши не спеши…
Не успеешь пропеть ни «Прощай!», ни «Прости!»
Мир готов умереть… Мир уже не спасти…