Портальеро. Круг третий
Шрифт:
— Ребята! Простите меня! Сорвался… Нервы не к чёрту…
А обращаюсь к Великому князю, продолжил:
— Извини, Олег! Я просто сильно расстроен сложившейся ситуацией. Мысли скачут, как белки в колесе. Не получается даже сосредоточиться хоть на чём-то конкретном…
— Я не сержусь на тебя, Максим! Можешь мне поверить, на твоём месте я сам не знал бы что делать…
После этого он так выразительно посмотрел на Ирину, что я понял, его отношение к ней серьёзней некуда.
— Ребята! А давайте всё-таки доедем до города. Надо кое-какие дела доделать.
— Что ты хотел, Макс? —
— Хочу найти фотоателье. Нам же нужны документы? А на документах нужны фотографии.
— Ты умеешь подделывать документы? — удивился князь.
— Нет. Но у меня появилась одна интересная идея.
30 июня. 1978 год.
СССР. Краснодарский край. Сочи.
Народу в Сочи всегда много. По крайней мере, летом это уж точно. Но так как мы взяли такси, то нам особо и не пришлось долго искать нужное место.
Внутрь мы не попали. Пятница. Короткий день. А особенно в паспортном столе местного ГУВД. Расписание на входе об этом и вещало. Там вообще всё строго было прописано. В какие дни принимают документы, а в какие выдают уже готовые. В пятницу — короткий день. В понедельник выходной.
Но сегодня, несмотря на то что снаружи уже было закрыто, сотрудники ещё не ушли. Вероятно, они ещё доделывали какие-то свои бюрократические дела, или бухали в преддверье выходных дней и начала нового месяца и нового квартала. А может и совещание какое там. Любят у нас начальнички всех мастей изо всех областей устраивать всякие совещания по делу и просто так. Соберутся и начинают трахать мозг себе и своим подчинённым. Дескать, всё у нас так хреново, что хрен вы получите премию по итогам квартала…
Недалеко от входа была скамейка под навесом. Сюда наверняка в рабочее время бегают люди из очереди, чтобы покурить… А очереди в паспортный стол есть… Всего пару лет назад началась массовая паспортизация. И мало того, что паспорта старого образца меняют на новые, но и всем тем, у кого их раньше не было, тоже решили раздать. А то ведь раньше то колхозникам паспорта выдавали лишь тогда, когда он из колхоза куда-то уезжал на работу в другие регионы. Атак… Сиди в своём колхозе и работай. На хрен тебе паспорт нужен, крестьянин? Чтобы в город свалить? А кто будет хлеб сеять, да скотину выращивать? Иди паши себе дальше. Ишь…
Но теперь с этим будет покончено. Раздадут паспорта всем гражданам СССР, не разбираясь городской он или деревенский.
А я хорошо помню этот паспорт. Это ведь и был первый мой в жизни серьёзный документ. Ну, это не считая комсомольского билета и свидетельства о рождении. Но паспорт… Как там у Маяковского? «Я достаю из широких штанин…» Ага. Именно так. Краснобокую книжечку серпасто-молоткастого паспорта. Того самого, что с тремя фотографиями сразу. Помнится у меня на первой фотке в шестнадцать лет волосы аж до плеч были. Смешно потом было вспоминать, когда после я ходил почти постоянно стриженным под машинку. А чего мне стесняться? Голова круглая, уши не торчат. Я просто рановато начал терять волосы на голове в некоторых местах. А раз дерево лучше сего прятать в лесу, то лысину можно скрыть под совсем короткой стрижкой.
Отвлёкся
Никакого совещания внутри за закрытой дверью я не обнаружил. Зато смог увидеть куда и в какие железные шкафы сотрудники паспортного стола убирают готовые и не готовые документы.
Вот интересно. Люди задумывались когда-нибудь, что где-то рядом может летать бестелесный призрак наблюдая за ними. Наверное, нет. Так как в таком случае приличная с виду девушка, находясь на рабочем месте и думая, что рядом никого нет, не стала бы делать такого со своим начальником…
Всё, всё, всё… Не смотрю, и не моё это дело… Меня другое совсем интересует. Хотя в принципе я уже всё увидел. И даже больше, чем было нужно.
Вернувшись к своим друзьям, я ничего им рассказывать не стал. Мы просто пошли искать фотоателье, чтобы сделать себе нужные фотографии правильно размера. А на всякий случай заодно и всякие там два на три, и три на четыре тоже. Пригодятся, мало ли что…
Вернулись мы в Дагомыс уже только к ужину. Олег с Ириной пошли гулять вечером по берегу моря, а я… А я просто-напросто завалился спать. Утро вечера мудренее.
Ночь с 30 июня на 1 июля. 1978 год.
СССР. Краснодарский край. Дагомыс.
Сон не шёл. Мысли по-прежнему атаковали мою голову со всех сторон. Если бы моя голова была Луной, а мысли метеоритами, то я давно бы носил на плечах бледный шарик, весь в ямках и шишках.
Я давно уже вывел теорию, что с бессонницей бороться бесполезно. Поэтому лучше использовать тёмное время с пользой для дела, раз всё равно не спится.
Вот и решил я проверить, смогу ли я отсюда, из Дагомыса, долететь до паспортного стола в Сочи и вернуться обратно… Расстояние вроде бы небольшое, если на машине ехать. Но так далеко я ещё не летал, покидая своё тело. На всякий случай, извлёк из хранилища кучу «ювелирки» и накачался магией до упора, пока уже из ушей не потекло… Шучу, конечно… Ничего ниоткуда не текло. Просто я почувствовал та-акой прилив сил, что захотелось свернуть горы. Потом я решил, что ну их на фиг эти горы, и полетел в сторону Сочи…
Долго раздумывать я не стал. Как всегда, решил положиться не на логику и не на предыдущий опыт, а на обычный и привычный уже «авось». Просто взлетел, сориентировался, и полетел. А чего там ориентироваться? Ночи-то тёмные, а внизу вдоль побережья огоньки, огоньки… Вот я и полетел вдоль побережья. Но не прям по кромке моря, а держа её в поле видимости.
Почему-то вспомнилась дурацкая присказка: «А не быстро ли я бегу, подумала курица, убегая от петуха». Но у меня всё как-то зазвучало совсем по-другому: «А не слишком ли медленно я лечу?»