Портальных Дел Мастер. Книга Третья
Шрифт:
По правде говоря, план уже провалился, и от былого боевого задора не осталось ни тени. А тут ещё оказалось, что на крыше купола предусмотрены люки для солдат ВСЁ. Эдакие чёрные блестящие хреновины, напоминающие черепашьи панцири.
И это…
Это был окончательный провал.
Да, было бы круто проредить силы Все-Вселенской Империи, но как оказалось, мы кое что о них не знали.
Лёха рванул на небольшую по его меркам группу противника, — человека четыре, если я ничего не путаю, — и уже готов был начать рвать и метать, как тут вперёд вышел ублюдок с посохом. Я ещё подумал тогда,
Как именно сработает посох мы не знали, но:
Во-первых, Ира уже дистанционно прикрывала Лёху. А во-вторых, я был готов в любой момент поймать порталом файербол или… что там должно из него вылететь?
Не вышло.
Из посоха, — пиу! — вырвался луч. Или лазер. Или… лазерно-лучевое колдунство? Короче говоря, метнулась эта херня слишком быстро. И по идее навредить не могла, ведь это было бы слишком нечестно. Но так она и не навредила…
Вместо этого Лёха на бегу вдруг начал оборачиваться обратно в человека.
— Што за-а-а-а-аАА! — заорал брат.
Пиу! — следующей жертвой посоха стал брат Сык. Нейтрал выпучил на меня глаза. Слишком шокированный для разговоров, он жестами попытался объяснить, что у него пропала магия.
Пиу! — теперь Китаева и… я на очереди.
— Вашу ж мать!
Это был День, Когда Мы Чуть Не Выгребли.
Странное чувство, по правде говоря. Столько раз ходить по краю и в самый крайний момент ловить гениальные катарсисы, «вот-это-повороты», и играючи выходить из воды сухим. А тут вдруг… вот так…
Спасаться бегством.
Что там творилось в последние секунды я помню очень слабо. Мне тогда нужно было собраться и работать, во многом полагаясь на рефлексы портальщика. Ну я и работал. Одного за другим вытягивал ребят обратно, домой, в безопасность.
Скрылся от таинственного луча за одним из отростков дирижабля и молился о том, чтобы успеть и никого не забыть.
Получилось? Да.
Жертвы есть? Нет.
Считаю ли я это победой хотя бы отчасти? Однозначно да.
Как я и говорил ранее, после визита в пекло у меня появились новые вопросы и теперь допрос пленников пойдёт совершенно по другому маршруту. Ну хотя бы потому, что этот сраный артефакт не просто вырубал магические руны.
То есть…
Лёха не просто ослаб от какого-то ультимативного дебаффа.
— Яр, — сказал он первым же делом, как только я эвакуировал с дирижабля себя; разумеется, в последнюю очередь. — Яр, у меня руны пропали.
— То есть?
— То и есть, — пучил глаза брат. — Слоты есть, но они пустые. Как будто бы никогда ничего не проставлял.
— И у меня! — подключилась Китаева. — Точно такая же хрень!
— И у меня тоже!
— Будем разбираться…
Пешком, — чтобы чуть развеяться по пути, — мы всей делегацией прошли к дому художников. У мужиков сейчас была тренировка на турниках, а Биба с Бобой сидели на земле, привязанные к иномирной яблоне. Или не к яблоне… не суть!
— Что это за артефакт, который стирает у одарённых руны? — вместо «здрасьте» начал я.
—
— Всё что угодно! — поддержал его Боба. — Всё, кроме этого!
— Ребята, а вы понимаете саму концепцию плена? — уточнил я. — Тут как бы… такое дело… вы не выбираете о чём рассказывать. Логично, не правда ли?
— Делайте что хотите, но про артефакт вы ничего не узнаете! — крикнул Биба, а затем высунул язык и зашамкал челюсть с понтом дела откусить пытается.
Вот ведь…
И тут не задалось.
Хреновый день, получается. Не мой.
— Левитан! — крикнул я. — Левита-а-а-а-ан!
— Да, Ваше Благородие? — подбежал запыханый художник.
— Похоже, нам всё-таки понадобится «венец»…
Глава 18
Про метеорит
Всё-таки Шишкин, Левитан и компания оказались настоящими профессионалами. Чтобы разговорить солдат Все-Вселенской Империи, им даже не пришлось их пытать.
— А что они делают? — опасливо начал коситься Биба, когда мужички только начали собирать «венец».
Колдуя над ремнём, художники перешучивались, ржали о чём-то своём и периодически махали Бибе с Бобой рукой, мол, ща-ща, всё будет. Ещё и магнитофон на улицу вытащили. Это в триллерах маньяки при подготовке пыточной вдохновенно слушают классику, а в нашем случае саундтреком стал махровый жизнеутверждающий шансон. И… на мой взгляд так даже жутче.
— Друг пернатый прочирикал: «Мне пора»…
— Что ж, хозяин, — толпой подпели художники, — покидаю номера…
— Что происходит!? — вовсю заистерил Боба. — Это что, музыка для ритуальных жертвоприношений!? Что они там делают!?
— Сейчас узнаете.
— Не надо! Не надо, прошу вас, я всё расскажу!
— Не смей! — затрепыхался привязанный Биба.
— А вот и посмею! Вы обещаете нам жизнь в обмен на знания, господин?
Во как…
От былой стойкости и принципиальности не осталось и следа. И тем лучше для меня, поскольку пытки дело неблагородное, а я теперь вообще-то баронских кровей, самых что ни на есть благородных. Даже господином называют. Да и, к тому же, я прекрасно обойдусь без отбирания чьих-то там жизней. Они мне вообще зачем?
— Обещаю.
— Спасибо, господин! Что вы хотите узнать?
— Сперва про артефакты, которые стирают руны.
— Господин, мы не одарённые! Мы не знаем…
— Ой, — я махнул рукой. — Вот не надо, ладно? Неодарённые зачастую о магии побольше знают, чем одарённые. Очень уж им всё это интересно, вот и суют свой немагический нос. Так что давай, выкладывай.
Ну Боба и выдал. Опасливо озираясь на Бибу, — не без этого, — но всё-таки выдал.
Итак, что мы имеем.
Действительно, артефакт. Действительно, в моменте вытравливает все руны до изначального состояния. Совсем. То бишь они не проступят обратно спустя время, и на их место можно нанести новые. Как человек мирный и беззаветно влюблённый в деньги, я тут же придумал ему другое применение. Это сколько же можно стрясти с высокоуровнего мага, который на старости лет решил сменить классификацию? Сколько можно переиграть кривых билдов?