Последний день может стать первым

Ас Стас Северский;

(который без ресниц) пришлось закрыть – его заливает нещадно. Холодные струи дождевой воды

128

звенят по погонам тупыми иглами – разбиваются об меня ртутными каплями, рассыпаются

тяжелыми брызгами, врезаются в землю градом. Как под обстрелом…

– Крыс, куда дальше?

– Направо. Прямо по улице…

Крыс сжался и цепляется за мою шинель изо всех сил. Одной рукой я придерживаю его, другой

сжимаю излучатель – из-за этой мокроты мне кажется, что он вот-вот

выскользнет из перчатки.

Мы, пригибаясь, идем против ветра – каждый его порыв грозит мне тем, что я не устою. Буря

надрывается гортанными выкриками, рваным кашлем отдаленного грома и скрежетом сорванных

панелей… Меня просто сносит – один неверный шаг, и пару метров по осколкам проволочит. К

тому же ливень получил такое ускорение, что намертво прибьет к земле, стоит только оступиться –

еще и утопит в бурлящем у ног ледяном потоке…

Дождь такой частый, что окатывает меня вакуумом. Приходится дышать ртом, наклонять голову

так, чтобы вода стекала со лба. “Защитник” то и дело пропадает из виду. Я почти не ориентируюсь.

Буйство стихии не идет ни в какое сравнение с самыми скверными и хаотичными боями… Ветер

атакует обглоданные остовы домов, воет, залетая в пустые окна, отступает, затихает и ударяет

тараном с новой силой. Ливень кипящей водой пузырится на дорожном покрытии: вот он какой –

холодный кипяток.

– Крыс, направляй…

– За “клыком” направо.

– Ясно.

Стылый ветер чуть притих, перейдя с оглушающего грохота на ровное завывание, похожее на

голос какого-то чудовищного животного, угол ливня поменялся, и я смог отдышаться…

Просветлело… Перевел дух и убрал со лба вымокшие волосы – с них стекают потоки воды,

заливают глаза.

– D40, за этим зданием направо!

Как его Крыс назвал? “Клык”, кажется. Действительно, похоже. От этого узкого серого лезвия

осталось не больше шестидесяти этажей – практически все панели разбиты, и над землей

вздымается только пустой остов со сколом наверху. Это очень старое административное здание –

Расчетное управление Шаттенберга. Сейчас трудно представить эту башню в первоначальном виде,

когда она блекло отражала небо в сером монолите… Теперь в ее останках ветер воет особенно

тоскливо. А вот и он – ударил с новой силой, дождь ливанул в лицо… Я согнулся и опустил голову

так низко, как только смог.

– Крыс, далеко еще?..

– Близко. В конце улицы вход.

Дождь затихает – тяжелый непроницаемый поток сменился острыми редкими струями, стало

потише. Ветер опять присмирел… Обманный маневр! Ударил с такой силой, что мне пришлось

ухватиться за обломок столба – сразу признал в нем одинокий тонкий

шпиль “клыка”. Сорвавшись

с вершины, он врезался в землю прямо посреди дороги – памятник погибшему городу… Даже

“защитник” опустился на колени, чтобы удержать равновесие. Я изо всех сил обхватил столб одной

рукой, а другой вцепился в шерсть Крыса – главное не раздавить его ненароком. Его, по-моему, это

уже не волнует – дрожит мелкой дрожью. Обломок шпиля рассекает ветер – свист, вой, грохот…

Здания рушатся! Черт! Отрываюсь от столба, чтобы осмотреться… Ничего. Это где-то дальше…

Ветер бьет в лицо с такой силой, что невозможно вдохнуть. От напряжения руки начало сводить

судорогой – очень сложно ухватившись за столб держать крысу и излучатель и еще закрывать лицо

от ветра, чтобы не задохнуться. “Защитник” такие вещи переносит куда как легче… Какого хрена я

сюда поперся!? Судорога дернула руку – это уже серьезно…

– Крыс, держись! Я отпускаю! Сейчас тебя за ворот посажу…

Боль ужасная!.. Черт! Сползаю на колени… По лицу течет вода – ничего не вижу! Крыс-

передатчик сейчас улетит вслед за сорванными панелями, которые ураган в щепки разбивает о

стены зданий. Пальцы совсем не слушаются… Главное – столб не отпускать!.. Есть! Крыс

схвачен!.. Теперь…

129

Нет! Вдох! Вода заполняет легкие… Только не сейчас! Кашляю… Рука не слушается… Крыс

зажат в кулаке – стараюсь ребра ему не сломать… Суставы заклинивает, каждое движение – боль.

Запихиваю Крыса за ворот шинели. Получилось… Жив он еще? Дорого нам ужин в компании

первого поколения обойдется. Задерживаю дыхание – ветер бьет в лицо, с волос стекают потоки

воды… Я могу не дышать минут десять, а без сознания и дольше, главное – не захлебнуться.

– Я тебя держу, S9.

Отпускаю столб, закрываю лицо… Судорога продолжает ломать руку… Время идет, как в

бреду. Рядом упала и раскололась панельная плита – меня обдало мелкими осколками. В небе

короткое замыкание – искрит только так… Кажется, что молнии впиваются в землю совсем близко,

но это только кажется.

– D40, стихает или я оглох?

– Затишье. Пошли.

– Куда?

Я не ориентируюсь. “Защитник” меня куда-то тащит. Прямо перед глазами разевает пасть

дверной проем…

– D40, сюда!

– Нет. Это здание может обвалиться.

Свет фонарей “защитника” пробивает улицу далеко впереди, но я не могу держать глаза

открытыми дольше секунды – ветер сушит и жжет их. Очередной порыв сбивает с ног, но

“защитник” меня держит, толкает со всех сил в пустой дверной проем… Падаю на сырой пол… На