Последний шанс палача
Шрифт:
— Ну что, пацаны, давай еще по одной. — Голос Тимура от выпитого не менялся, только лицо окаменело, сделавшись мертвой маской. — За Пауля, за брата нашего! Чтоб глядел на нас оттуда и радовался, а уж мы тут за него!..
Девять рук поднялись с рюмками, опрокинули не чокаясь. Глеб, Тимур и еще семеро — самые близкие. Бывшая дворовая гоп-команда, пускавшая лет пятнадцать назад по кругу бутылку портвейна, косячок, а то и шприц. Ума с тех пор прибавилось, кто-то ушел в бизнес, получил образование или просто, по мере сил, зажил легально. Семьи у всех, золото во рту заменили металлокерамикой, говорить научились интеллигентно. С бывшим корешем Пашей
— Поможешь?
— Что? — Глеб вскинул глаза, обнаружив Тимура в непосредственной близости. Рюмка пуста, взгляд почти трезв.
— Щас оно не вовремя, Глеб, но дела не ждут. Я про ту нашу тему, с чиновником. Вопрос на днях будет решаться…
Пожалуй, он прав. Не зря, пожалуй, стал авторитетом и бизнесменом — умеет ставить дело выше любых эмоций. Не поддается пустым мерехлюндиям — в отличие, кстати, от самого Глеба, — потому и бизнес не утратил. До сих пор. Вопрос, обещавший решиться «на днях», мог отобрать у Тимура-предпринимателя изрядный кусок легальных доходов, а потому требовал вмешательства срочного и насквозь нелегального. Такой вот гибрид закона и «понятий» под общим условным названием «русский бизнес».
— Тема проста как мычание, — сказал Тимур дней несколько назад. В кафе сказал, под уютный джазовый перелив и холодную водку с икрой, когда все еще были живы. — Я тут решил заняться строительством, и не в заднице, а в престижных районах. В этом деле есть у меня серьезный конкурент, вам его знать не обязательно… ну пусть будет Иван. Еще имеется один чувак в мэрии, не самый главный и вообще малоизвестный, но тут такая фигня…
— Он землеотводами ведает, — кивнул Глеб понятливо. — Соответственно, решать надо не с боссами, а этим чуваком.
— В натуре. Так вышло, что Иван с чуваком уже порешал, и теперь туда на сраной козе не подъедешь. Но мы ведь пойдем другим путем…
— Мы договорились, ты нам уже помог, — произнес Глеб, завершив долгие предисловия. Похоже, мутная игра намечается, не зря сам Тимурка-змей в нее лезть не хочет! — Осталось вашу Княжну в порядок привести. Дай ей сутки на бабские эмоции, а там и разговор пойдет конкретный.
— Базару нет, — усмехнулся Тимур, превращаясь в смутную тень.
Глеб отодвинул его за пределы сознания, рука отыскала бутылку, в рюмке послушно булькнуло. Нажраться, просто и по-русски, изгоняя из памяти скопившихся призраков.
Остальным займемся завтра…
…Год 1994-й, Москва, лето. Площадь трех вокзалов. Мишура вывесок как чахоточный румянец. Шустрые таксеры на выходе глядят пристально, но без интереса. Человек с рюкзаком — сколько их тут таких! Бдительные встречные менты тормозят на проверку, пялятся в паспорт несуществующей уже страны:
— Воропаев Глеб Семенович, так-так. А вкладыш у вас где? О российском гражданстве? Любим штрафы платить?
Внимание
Дверь квартиры, знакомая с детства — и не менявшаяся с тех самых пор. Собственное лицо в зеркале — будто маска. Взгляд чужой, белизна в прическе, носогубные складки стали глубже, аж бриться неудобно. Нормальная такая физиономия для парня двадцати семи лет от роду!
Еще дверь. Борис отпирает и встает на пороге — все та же великокняжеская осанка, прямой взгляд, готовность принять хоть слово, хоть удар.
— Ну, здравствуй, дружище, — говорит ему Глеб просто. Почти как тогда, хмурой осенью великих потрясений. Сейчас за окном пылает июль, потрясения мутировали в мелкие рыночные пакости, и вообще… как-то все сделалось НЕВСЕРЬЕЗ. От сытости, наверное. Какие уж тут к черту счеты и вызовы на дуэль — особенно между старыми друзьями?!
— Ты изменился, Глеб.
— А ты нет, князь Борис. Хорошо живешь, наверное.
— Спорный тезис. Требует осмысления и вдумчивой переоценки, с учетом воздействия на мозг веществ класса С2Н5ОН.
Глядят пристально, потом обоих прорывает в хохот. Обнимаются, пихаются кулаками. Абсолютно по-детски себя ведут, с точки зрения Наташи. Глеб замечает ее, наконец, застывшую на выходе из комнаты, взгляд скользит по женской фигурке, оценивая все сразу: домашние тапочки, талию, не тронутую родами, кольцо на правой руке.
— А молодец ты, Боря. Познакомишь с женой-то?
— Запросто. Да проходи, не стой на пороге!
Бутылка водки «Распутин» с «подмигивающей» этикеткой, фляжка миндального ликера «Амаретто», мясо по-французски.
— И кто ты нынче по званию?
— У нас в прокуратуре не звания, а классные чины. Я юрист 1-го класса, между прочим на хорошем счету. Как сам-то?
— Как в сказке. Три войны, два ранения. Нормальный «дикий гусь».
— Кто?
— Наемник, — усмехается Глеб одними губами. — Солдат удачи… зови как хочешь. Полгода по контракту в 14-й армии у генерала Лебедя, а до и после — сплошное беззаконие. А вы тут, гляжу, не скучаете?
— У нас тут пир во время чумы. Нищие веселятся, потому что всегда пьяны, а богатые бухают, чтоб не было так страшно. Хапнули и живут одним днем, пока в подъезде киллера не встретили. В славном городе Москау банков больше, чем во всей Германии, и девяносто процентов российских денег крутится тоже здесь.