Последняя черта
Шрифт:
Скрежет двери. Марц подорвалась, загораживая Меланхолию, твёрдо глядя на вошедшего. И плевать было, что каждое движение — преодоление невозможного, даже каждое слово — будто удавка, затягивающаяся всё сильнее.
— Время вышло.
— Пяти минут не прошло, — сжимая кулак процедила она, пригибаясь. — Ещё есть. Осталось там от вашего закона что или нет?!
Но вошедшему не-человеку было плевать, как и второму, что нарисовался за его спиной. Марц бросила туда быстрый, цепкий взгляд. Неправильно. Плохо. Перед смертью не надышишься, но Марципан было насрать. Поэтому, и без
Понимала, что их там наверняка больше, чем двое, да и с этими не справится, но агрессия заботливо закрывала на это глаза. Цель — бить первой и тогда получить шанс. Да и мало ли зачем они припёрлись раньше времени. Мел... Жуткое осознание настигало, когда её уже повалили.
Марципан всегда это делала — бросалась зверем на подобие людей и защищала её. Всегда так предсказуемо, всегда такими широкими, амплитудными ударами, что Меланхолия который раз заранее просчитывала, куда ей потом прилетит... но боли от этого не становилось меньше. Сейчас и Марципан было больно, это сквозило в каждом её движении, это мешало ей концентрировать внимание и силы; а Меланхолия не могла даже подползти — всё тело, словно ещё прижатое к чужой избитой груди с бешенным сердцем под рёбрами, сковала слабость и мука. Слёзы застилали взгляд серым туманом.
Омоновцы пробились довольно быстро, подхватили за руки, потащили, видимо, обратно. Меланхолия попыталась упираться, но ей врезали ещё раз по многострадальной коленке, потом под дых, а душой она осталась там, на полу, с бросающейся на не-людей Марципан.
— Обещаю! — крикнула Мел, сколько оставалось воздуха в болящих лёгких. — Прекращай!
Понимала, чёрт, Марц могут и до смерти прямо там забить; и не хотела, не могла становиться поводом её боли; но осознала и другое — её девушка успела выбесить тут всех.
— Блять, пустите, — осознание ударило больнее, чем держали чужие руки.
Ей заткнули рот, и она тут же укусила чьи-то пальцы, сжала челюсть так, что у самой заболело.
— Сука! — проорало сзади, но захват ослаб.
Не понятно только, зачем. Меланхолия сделала два шага, потом перед глазами заплясали чёрные точки, нога отказалась держать, она рухнула на пол и ей прибавили тоже — но вряд ли она кого-то успела выбесить... лучше бы она была такой же, как Марц, лучше бы и у неё были силы, воля, стержень и наглость, тогда всё было бы по-другому. Тогда она могла бы уйти за ней... а теперь только серый мир, серые крыши, серое небо над головой и адская боль каждый раз, когда она будет вспоминать золотые глаза. «Не хочу! Не так!» — всё ещё не желало смиряться что-то тёплое, человеческое в груди.
"Увели?" — спрашивала Марц у себя.
"Увели." — отвечала сама себе.
Сил на крики, сил на борьбу уже не осталось. Даже группироваться для защиты не выходило. Тело, с таким трудом сделанное сильным тело, подводило. Внутренне Марц даже устало улыбалась. Чувствовала каждый удар, кажется, иногда хрипела, во рту поселился металлический привкус.
Марц уже не
Главное, что Меланхолия запомнит её такой, а что сейчас — уже не важно. Главное, что Марципан смогла различить отчаянное "Обещаю!" и не слышно высечь искру — "Замётано!".
В темноте было противно, больно и страшно. Но в темноте же горели бесстрастные серые глаза, глядящие на неё как на тело. В темноте ныло плечо от сильного и неожиданного удара оземь. В темноте она посылала координатора нахуй и бросалась за крутой девчонкой, которая её опрокинула.
— Я Марц! — Звучало всё в той же темноте сквозь гулкие удары.
— Мел. Доволен? — Раздражённо отзывалось не сразу, не охотно и тихо.
И в темноте было хорошо. В темноте прохладные руки скользили по её всегда тёплым.
— Погодь, погодь, — внезапно остановился один из представителей закона. — Она дышит вообще?
Если бы Марц могла, ответила бы — он. Злобно так. Но Марц уже не могла, не слышала.
— Не-а, — присел другой на корточки. — И чё делать будем?
— Да и хуй с ней, — сплюнул третий. — Всё равно смертница. Виталич доки подправит. Давайте, взяли, потащили. Я там лопаты видел, прикопаем на перекуре. Сил уже дышать этой блевотиной камерной нет...
Глава 23
Ворон так и прятался по подворотням, пытался себе доказать: «Всё не так уж плохо...» — но всё было плохо. Очень. Людей отлавливали на улицах, просто гуляющих, попавшихся на глаза. Пару раз он тоже бегал от ОМОНа, а в одну из таких тёплых встреч его затащил в подъезд какой-то парень и сунул в руки горячий чай.
— Не вылезай лучше, — хмуро сказал он, а рядом с ним на ступеньках сидела девушка в пледе, с термосом и синяком под глазом.
— Я помню тебя, — встрепенулась она и улыбнулась, прищурилась под тусклым светом подъездной лампочки. — Ты был на суде.
Ворон устало кивнул головой, попробовал чай и сразу выпил залпом. Стало горячо и горько, хотя в чае точно был сахар, а ещё лимон и, быть может, какие-то заменители трав, которых он никогда не пробовал.
— Это хорошо, что вы это устроили. Давно пора, — прокомментировал парень.
— Давно пора нам сдохнуть? — усмехнулся Ворон, всё ещё тяжело дыша после бега.
— Сегодня много кто умер, — согласилась девушка серьёзно. — Много кто пострадал. Но «вместе до конца», разве не ваши слова?
— Тот, кто их сказал, конца так и не дождался.
— Мы знаем, — хмуро ответил парень и посмотрел на Ворона так, словно захотел набить ему морду. — Твой друг с рупором сегодня был оптимистичнее.
— Поэтому с рупором он, — виновато опустил голову Ворон. — Спасибо за чай, которого я не достоин. Я пойду.
Он протянул чашку девушке, а она понимающе покачала головой и плеснула ему ещё.