Последняя инстанция. Расследование

Редактор Михаил Каневский

ISBN 978-5-0062-8539-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Пятнадцать минут! Чёртовы пятнадцать минут. Именно на четверть часа мне «повезло» задержаться на работе для того, чтобы наперекосяк пошли все выходные. Насчёт всех выходных я, правда, был не очень уверен, но вот пятничный вечер был испорчен – как пить дать. Не зависни я над описью по предыдущему делу, чтобы сдать её не с самого утра в понедельник, а чуточку попозже – ну на те же пятнадцать минут

позже!.. И сейчас бы уже отруливал от управления на новеньком «опельке». И передо мной лежала бы разноцветная перспектива вседозволенности, свободы и заслуженного отдыха. Свободная птица в свободном полёте. Не то, чтобы меня ждали дома (а кому, собственно, ждать?!), не то чтобы планы какие-то сверхъестественные, но законный выходной – отдай и не греши. Так нет же. Момент судьбы! Чёртовы пятнадцать минут. И затрезвонил телефон. Сначала звонил дежурный следователь прокуратуры. Что-то сумбурное про «убийство… молодой парень… заказное… резонанс…», и тому подобная хрень, сама по себе уже не сулившая ничего хорошего. Как только я повесил трубку, снова затрезвонил настырный телефон. Полковник Снегирёв, начальство, мать его ити!.. Не сидится дома, под тёплым крылышком любящей супруги! Та же тема: «Резонансное убийство… журналюги, как коршуны… лишние рты, глаза и отпечатки… районные следователи уже на месте… именитая профессура…» В конце разговора ласковый намёк: «Есть, кого отправить?»

Покопавшись в мозгу, максимально вежливо буркнул:

– Сам выезжаю!..

– Справишься с районными? – совсем уж по-отечески озаботился Снегирёв.

– Не впервой! – обиделся я.

Перезвонил дежурному, вызвал машину, уточнил адрес. Уже в машине, у водителя выспросил подробности. Кому, как не ему, знать все тонкости раньше, чем их узнают те, кому это по делу положено? За рулём сегодня был, пожалуй, самый болтливый из всех водителей прокуратуры. Недолюбливал я его за нездоровый интерес к нездоровой политике, за кухонные разговоры по пути на место преступления и за пустую болтовню в дороге. Иногда хочется в этот момент настроиться, сделать хоть какие-то, предварительные намётки, а водитель, знай себе, треплет языком. Разговоры ни о чём. О каких-то законах и постановлениях, до которым мне ни малейшего дела нет, о тёще, которая «весь мозг вынесла», о жене, которая, «сука, налево надумала, а у самой климакс…». Сегодня водитель с двадцатипятилетним стажем дядя Вовка, как его звали в управление все, от стажёра до старшего прокурора, был на редкость молчалив и задумчив. Пришлось вытаскивать из него подробности, аки на допросе. Водитель тяжело вздыхал, сокрушённо покачивал головой, многозначительно кряхтел и всем своим видом напускал важность.

– Дядя Вовка! Не томи! – безнадёжная пятница не настраивала на отгадывание ребусов. – Знаешь что – рассказывай. И так тошно… – я поморщился.

– А что рассказывать?! Вы следователи! Вам и дела в руки! – водитель обиженно засопел длинным носом, – Я что?.. Я только от дежурного и услышал. Тот, пока до тебя дозвонился, с Сашкой из районного связывался, чтобы подробности какие узнать… Ну, если тебе по дороге подробности понадобятся…

– Ну да, ну да… Мне-то ему некогда рассказывать подробности. Ему ж тебе сподручней наболтать! Это же водитель должен был в курсах, когда на место прибудем, а не я…

Дядя Вовка ещё громче засопел носом.

– А ты на меня не наезжай. Так быстрее. Пока он тебе все подробности расскажет, мы уже на месте будем. А так я, в пути тебя в курс и введу. Я – не спец. У меня глаз незамыленный. И я в вашем деле – не последний человек… Мне, может, видно то, что и вы не заметите.

«Ну да, где уж нам!» – не хотелось развивать бессмысленную дискуссию:

– Давай, не тяни кота за яйца, говори!..

– Ну а там такое дело… Парень молодой. Арсений Куприянов. Сын папы-профессора, ректора какого-то университета навороченного. То ли «Связи с общественностью», то ли «Кино и телевидение», в общем, какое-то супер-престижное местечко. Папа – ректор, сынулька, соответственно, там же учится. Второй или третий курс. Бизнесом не занимался. Вроде… На фиг бизнес, когда папа круто стоит?.. Хата у них на Таврической, немалая… Ну, по всей видимости, наворочена, как положено. Ну, это я так, думаю. Может и не совсем так всё… Может, интеллигенты в сто колен. И не при делах… Только я вот тут думаю: если не при делах, то просто так киллера на них не зашлют…

– Всё, достаточно! – пришлось оборвать рассуждения водителя на полуслове, – По существу знаешь ещё что?..

– По существу тебе сейчас Сашка доложит, – водитель снова засопел и, наконец, замолчал. Да и вовремя, потому как «волга» въезжала на поребрик, где уже громоздились машины районного отделения, микроавтобус криминалистов и, похоже, даже «сами» пожаловали. «Ничего себе! – мелькнула мысль, – видимо не простой сынулька-то у папы подрос!» Криминалисты свою

работу уже закончили, собирали чемоданчики, тихонько покуривали в сторонке, довольно переглядываясь. Судя по выражению лиц, им всё было ясно, и перспектива пятничного вечера светила им ярчайшим образом, в отличие от меня, для которого откладывалась даже фантазия об отпуске, что брезжил перед моим мечтательным сознанием уже три года с неизменно отсутствующим успехом.

– Здорово, майор! – районный следователь убойного отдела протянул руку.

Когда-то мы с Александром Александровым вместе учились, на одном курсе. По распределению попали оба в один районный отдел, в «убойку». С тех пор я сделал достаточно удачный карьерный рывок, попав для начала в районную прокуратуру. Потом, после получения капитанского звания и раскрытия нескольких громких дел, меня ожидало приглашение работать в городской прокуратуре. Сашка же так и остался «на земле». И со званиями ему не везло. Я уже в майорах ходил, а Александров так и не сумел сменить погоны капитана на более звёздные. Много было нареканий, были «неполные служебные». Несколько раз карьера, да и просто работа Александрова в подразделении висела на волоске. Любовь к разгульной жизни, превышение должностных, прогулы и опоздания надолго вписали в послужной список и характеристику Сашки весь возможный и невозможный негатив. Но он лёгких путей не искал, не бился за погоны и не собирался менять образ жизни. Работал, как волк, не брезгуя мелкими нарушениями ради собственных понятий о справедливости и неотвратимости наказания. Когда-то мы с Сашкой были довольно близкими друзьями, потом наши службы и дружбы как-то незаметно разошлись в разные стороны. Друзьями мы быть не перестали, но встречаться доводилось редко. Мне приходилось расследовать тяжкие и сложные преступления, убийства значимые и резонансные. Александров копался в бытовухе, поножовщине и пьяных драках со смертельным исходом… Сегодня наши дорожки пересеклись на Таврической улице. Александров приехал от районного убойного, я – от городской прокуратуры.

– Здорово, Саня! – я ответил на рукопожатие с видимым удовольствием. Мне ещё помнилось, как работалось нам в паре с Сашкой, и насколько Александров был надёжен, как напарник. Время идёт. Я пристально взглянул на него, походя отметив на лице бывшего напарника следы неумеренных возлияний. Без лишних расспросов: «Как жизнь?», «Как дела?», «Ну, ты как?..», мы подошли к трупу.

Молодой парень. Совсем мальчишка. Кто-то из криминалистов, видя приближение следователей, заботливо приподнял пластиковую накидку. Мне доводилось видеть много трупов за время своей работы, но привыкнуть к ним не мог. Никак не мог. Как не мог научиться отличать дорогую одежду от ширпотреба. Ну не укладывалось в моём негламурном мозгу, в чём разница между джинсами за триста рублей и такими же штанами за три тысячи баксов. На глаз, вроде, прикидывал, а понять, ну никак не мог…

Перед нами был просто мёртвый мальчишка. С аккуратной дыркой в самой середине лба. Глаза открыты, губы удивлённо изогнуты. Черты лица практически идеальны: большие, глубоко посаженные глаза под широкими ровными бровями, ровный прямой нос, чистая кожа, высокий красивый лоб, изуродованный ровной тёмной дыркой. Светлые, довольно длинные волосы разметались по небольшой лужице крови.

Подтянулись остальные эксперты. Я молча и вопросительно взглянул на них.

– 5,56… – негромко начал пожилой эксперт Василий Макарович, прославившийся на весь город своими необъятными познаниями в области стрелкового оружия. – Пуля найдена. Судя по тому, что повреждений на ней нет, выпущена из штатного оружия. Скорее всего, SIG 550… Швейцария… Не поскупились на фирму, Китаем побрезговали, значит шли наверняка…

– Ну, куда и как шли – это ещё разбираться и разбираться!.. Но за данные – спасибо, – я поспешил с благодарностью, испугавшись, что обижу уважаемого эксперта. Видимо, опоздал, потому что Макарыч, как звали его за глаза коллеги, поджал губы и собрался удалиться.

– Баллистика будет готова в понедельник, – надменно пробурчал криминалист.

Я поспешно дёрнулся за ним:

– Василий Макарыч! Погодите!

Он недовольно оглянулся:

– Что ещё? Все ответы – в управлении, в понедельник. Это, знаете ли, у вас ненормированный рабочий день, рабочая неделя, рабочий год, и так далее. А у нас, видите ли, обед по расписанию.

– Василий Макарыч! Поймите! Дело сложное. Уже звонили и сверху, и снизу, и СМИ суетятся, – я бросил недовольный взгляд в сторону кучки досужих журналистов, успевших не только разнюхать о случившемся, но и отснять ещё не прикрытый труп во всей красе.

Среди бела дня, в самом центре города – центрее не бывает! – на людной улице, перед одним из самых престижных в районе домов, при огромном скоплении народа, произошло убийство. И не случайная драка, не пьяная поножовщина, не ДТП со смертельным исходом – самая, что ни на есть – заказуха. Тут, как говорится, к бабке не ходи!