Поспели травы

Дарин Дмитрий

БАЛЛАДА О КРЫСЕНКЕ ЗАГРЫЗКО

Посвящается грызунам от литературной журналистики, судящих о поэтах на свой крысиный лад.

В пыли бумажонок,В шуршаньях и пискахЖил-был раз крысенокПо кличке Загрызко.Он в стае крысинойБыл спец по поэтам,И хвостиком длиннымХвалился при этом.Ведь крысам – отрадаПогрызть по живому,Им хлеба не надо —Поэты – весомей.Поверил он очень,Что был уважаем,Раз клык был заточен,Раз писк узнаваем.– Вот этот не в теме,На чьем-то подряде —На новой поэмеЗубов мелкорядье.Не очень заметнаВ хуле, видно, дурость…Изгрызть чтоб поэта,Спина изогнулась.И что не изгадивВ

крысином тщеславье,Он топит, как в яде,В слепом умолчанье.Вы зубьев крысиныхНе бойтесь, поэты,На хвостиках длинныхИх вздернут за это.Хоть крыса и прыгни,А все выйдет низко…Чернилами брызнет,Вся радость Загрызко.2006

* * *

Сам себе я много напортилТем, что сердце закрыть не смог…И толчками вина в аортеОтмеряется крайний срок.Не бывает любви без грусти,Как без воска пламени нет.То прихватит грудь, то отпустит,То темнеет, то брызжет свет.Ты на мне вымещала нежность,Ты умела любить взахлеб,Разжигая меня прилежно,Искру чувства бросая в сноп.Но ветра задувают свечи,Ураганы зальют пожар,Холодели ночные встречи,И хмельной выходил угар.Лишь одно у меня осталось,Лишь одно продлевает жизнь,Как другая снимет усталость,Как глазами подбросит ввысь.Хоть прошли любовные корчи,Как и жизнь прошла на бегу,Сам себе я снова напорчу,Тем, что сердце открыть не смогу.2006

* * *

Что осталось – боль и скука,Сердца жженый коробок,Из груди не слышно стука,Нот не слышно между строк.Был я молод, был я весел,В пляс пускался сам не свой,А теперь от грустных песенПью, поникнув головой.Где-то в розовом дурманеВсе скатилось под откос,Я грущу, ничуть не пьяныйСредь поваленных берез.Ночь опять, бодливый месяцПолирует небосвод,Надо мной глумливо свесясь,Словно смерти близкой ждет.Мою гибель не проспите,Чтоб успел я, чтоб простил…Кто любил – тот ненавидит,Не любил кто – позабыл.Да и сам я помню малоТех, в которых песни лил,На траве лежу устало,Средь заброшенных могил.Сердце так и не взлетело,Да осталось зимовать,Отрекались так умело,Кто затянет отпевать.Что осталось – боль и скука,Да обритая лунаБудет мне теперь в подругах,Как неверная жена.Жизнь свою не лей напрасно,Желтью не полни стакан,Ничего уже не властноНадо мной – ни тут, ни там.2006

* * *

Что случилось, как же это вышло,Что уже не смотришь на меня?Может быть, в твоей я жизни лишний,Лишние иллюзии храня?Боль, как мел, дана для начертаньяГлавных слов на прошлого доске,Если не прожить без расставанья,Помирать назначено в тоске.Я смотрю усталым дням в затылок,На ветру не высечешь тепла.Скользких чувств бесформенный обмылокВ руки ты мне так и не дала.Ведь обман – лишь дрожь ресниц от ветра,Что умело мучают, слезя…Как полюбишь русского поэта,Разлюбить которого нельзя!Красота дается от началаТех терзать, кто не живет умом,Ты меня безжалостно прощала,Оставляя слезы на потом.Я лежу с закрытыми глазами,Руки чуть заранее скрестив,Что на сердце выжжено словами,То молчанье уж не возместит.Наша жизнь – всегда ожог и прорубь,А поэту – к славе крестный ход…Бьюсь крылом в глаза твои, как голубь,Что домой дороги не найдет.Что случилось, как могло так статься,Лжи монета катится, звеня.Умереть мне легче, чем расстаться,Не гляди так грустно сквозь меня.2006

* * *

Я сам зажег свою звезду,Пускай горит, роняя мякотьЛучей печальных в бороздуОсенних душ, где сырь и слякоть,Пускай мерцает вдалекеНад стылой русской синевою…Тот умирает налегке,Кто жил с тяжелой головою,Кто пел, у Бога не спросясь,Но на чертей не нарываясь,Кто пил, от горя веселясь,До счастья все ж не напиваясь.Уж клен бывалый отшумел,И верба руки опустила,А я простить всех

не успел —Так быстро вырыта могила.Так быстро счеты сведены,Да барыши – опять у Бога,Ведь у кладбищенской стеныЛюбая кончится дорога.Свисает белая луна,Березы – в дымке серебристой,Моей ли гибелью полнаРыдаль и удаль гармониста?Но днем и ночью – все равно —Я жгу звезду над небесами,Ее увидеть не даноЛишь равнодушными глазами.2006

* * *

Сушит небо снежная колоть,Ничего не видать впереди…След замажет белая копоть,Ты меня на пороге не жди.Я устал от пыли комфорта,От конфорок без искры огня,Где народу шныряет до черта,Но людей не найти для меня.Голод сердца в толпах сильнееПод искусственный свет фонарей,Я уже ни о чем не жалею,Так и ты обо мне не жалей.Под колеса в слякоть слетелаЖизнь подковой с чужого коня,И под русские злые метелиЗа оградой схоронят меня.Будет золотом месяц капать,Над холодной ссутулясь землей…И сосновые липкие лапыПопрощаются молча со мной.Шьет по небу снежная колоть,Саван белый готов – хоть куда.Не по мне ли сквозь стылую копоть,Одинокая плачет звезда?2006

ВИШНЯ

Заря спросонья новый деньВплетала в косы золотые,Дрожала рожь, шумела клень,Любила ты, не как другие.В прощеньях скапливалась стыль,И потому так это вышло,Что на подрубленный костыльПохожа стала наша вишня,Что сока нету больше в ней,А на ветвях – цветов и ягод…Жизнь покатила без корнейМеня комком из бед и тягот.Вбивало солнце жар гвоздей,Стал водопой илист и мелок,И не хватало мне дождей,Чтоб выгнать сушь из черных веток.Кто верит так, кто за глаза,Все Бог дает – беду и милость,Из сердца женского слезаНа непашь серую скатилась.Любить по-русски – как больней —Дано не каждому на свете,В краю распахнутых полейСтояла вишня – в белом цвете!2006

* * *

– Давай останемся друзьями, —Так говорят, когда сошлаВолна любовного цунами,Но новых сил ты не нашлаЛюбить в слепом водоворотеИ плыть воронкам вопреки,Истоки сыщутся в болотеИ у серебряной реки.Всплывает муть со дна обидой,Плывут коряги по воде,Не подавайте даже вида,Что есть пробоины в ладье.Пусть не хватает парусиныВ лохмотьях парус заменить,Гребут от берега мужчины,Чтоб бот о скалы не разбить.Он ослабеет, шквал над нами,И солнце вылижет прибой.Мы не останемся друзьями,Раз не расстанемся с тобой.2006

Я СДАМСЯ ПОСЛЕДНИМ

Мне столько нормальных людей говорило,– Да бросьте терзаться, да будьте как все,Вы место отбили свое под светилом,Ну вот и встречайте свой частный рассвет.Я им про войну, а они – ни в какую,– Без нас все продали, чего уже там,Войну лишь одну признаем – золотую,Победу одну признаем – по счетам.Я им так и так, мол, святыни остались,И храмы стоят, и гудят имена.Они мне в ответ: все давно уже сдались,Ты только один здесь чудишь, старина.Нет, братцы, шалишь, не такое мы племя,Чтоб душу отдать за здорово живешь,Они, слабаки, все пихают на время,Где, дескать, всей правды уже не найдешь.Но я огляделся: а фланги редеют,Кто руки поднял, у кого самострел.Кричу: «Не сдаваться! Ведь вас не жалеют,Ведь вас покупают за выссытость тел!»А мне из окопа: «Кончай комиссарить,Нас всех обещали возвысить в плену…»Лишь два беспартийных – поэт и прозаикВ казенную часть заряжали Луну.Русь стоит, уж точно, поболе обедни,Враг, совесть по локоть задрав, налегкеПо Родине прет, но я сдамся последним,Я сдамся последним – с гранатой в руке!2006

* * *

Стихи не делают, не пишут,А вырывают из душиДля тех, кто не ушами слышит,За звонкость ценящих гроши.Их вырывают с кровью, с мясомИз вдрызг надорванных сердец,Их одевают, словно рясу,А коль придется – как венец.Стихи живут, когда поэтыЧужих сердец уловят сбой,И на ребре стоит монета —Как недоброшен жребий мой.2006