Поспели травы

Дарин Дмитрий

* * *

Жизнь не живут – одолевают,Поймешь не сразу и не вдруг.Любви для пользы не бывает,Она не кормится из рук.Теперь, уставший от надсады,Я больше слушаю других,Когда у траурной оградыМы выпиваем на троих.Я не завидую покойным,Узнавшим смысл бытия, —Под камень скучный и холодныйКогда-то выпишусь и я.Но жив пока – хочу увидеть,Как кто-то до смерти влюблен,Тогда уставшей НемезидеЯ сам явлюся на поклон.И чем воздаст – свинцом иль бронзой —Не знаю… Но, душой горя,Я пел без всякой личной пользы,Чтоб, может быть, сгореть не зря.2007

* * *

В России было пять поэтов,Звеневших в русские сердца,Чья песня

стала нам заветомОт Бога данного певца.Лишь тот велик, кто смог без спросаДобыть свободу для ума,Как смог Михайло Ломоносов —Зачатник русского письма.Явившись миру из народа —Терпеньем выковал язык,Царицам чем чеканил оды,Но и восславил русский штык.Наш первый русский европеец,Плод просвещения Петра,Наук и знаний многоженецОн – гордость русского пера.Талант в России не прощают,А гений всем прощает сам.Мы чтим, годами не читая,Что Пушкин сделал Александр.Он спел широко и свободно,«России первая любовь»,И жизни жар в стране холоднойОткрыл за вязью легких слов.Почти на все найдя ответы,Во всем достигший вышины,Он встал под дуло пистолетаК барьеру вечной тишины.Его облитый чудным светомЯзык да многих вдохновил,Но реквием на смерть поэтаЛишь только Лермонтов сложил.Один оставшись на дороге,Что к близкой вечности вела,Он сам, «невольник чести» строгой,Расправил гения крыла.Взлетев недолго в поднебесье,Но выше и бесстрашней всех,Он лил из тучи сердца песню,Чтоб Русь смотрела сердцем вверх.Но повелось у нас зачем-то —Что не вмещаем – не беречь,И, словно пуля, для поэтаОтлита траурная речь.И не было почти полвека,Кому бы стало по плечуЗажечь простому человекуНепогасимую свечу.Но, отряхнув свои колени,Смотря за светлый карогод,Щемяще-синее «Есенин»Страдальный выдохнул народ.Сергей… ну как же так, Сережа,Эх, оборвись тогда петля…«Стихов злаченые рогожи»Под сердце русское стеля,Ты нежно выпеснил Россию,Промчав «на розовом коне»…И неотпетые святыеБывают в русской стороне.Законы гениям не пишут,Зато талантам пишут все,Чтоб спать удобнее и тишеНа чувств нейтральной полосе.И что ж. Спалось, спалось на славу,Лишь ты мешал забыться нам —Из душ высасывал отраву,Пока не отравился сам.И «хлопоча до рвоты» плотскойЗа поколенье денщиков,На жилах взял аккорд Высоцкий,Стреляя правдой у висков.Был и шестой, седьмой и сотый…Но перед Богом оправдатьНарод свой грешный и высокийСумели только эти пять.2007

* * *

Блажен во всякие лета,Кто нес в себе простое сердце,Но простота, как пустота —Уму не можно опереться.И что важней – мечта душиИли ума, что в чувствах скряга?И жить, чтоб каждый день спешить,Иль опоздать душе на благо?Я сам – из бывших городских —Познал в бензиновом угаре,Как мелочь помыслов людскихЗвенит на жизни тротуаре.Нельзя ж всерьез назвать мечтойПродать дороже, что купили,И все ж средь суеты пустойМечтали мы, раз мы любили.Глупец завистливо в сумуГлядит, чужим богатством болен,Лишь ум завидует уму,Поскольку сам не обездолен.Что зависть нищих – пустяки,Печальней сытости независть,На удовольствий медякиМечты которой разменялись.2007

* * *

Не говорите о любви…И не пишите, если можно,Слова и буквы – ни к чему,Ее свечой несут во тьму,От ветра пряча осторожно.Об это теплое свеченьеОбожжена пускай ладонь,Что загасить святой огоньНе даст порыву раздраженья.Чем гуще темь – тем светит ярчеЗажженный сердцем огонек,Любовь не терпит слов и строк,Живя не гимнами, а плачем.2007

* * *

Поэт тогда лишь есть поэт,Когда поет не для поэтов,Когда в нем есть лампадный свет,В иных сердцах какого нету.Когда ты нерв не надорвал,Одной

своею славой болен,Ты Млечный Путь не обокрал,Недовзойдя на небосклоне.Таких рифмаэтров полно,Что томно курят в Цэ-Дэ-эЛе,Которым, в общем, все равно,Кому стихов стелить постели.А вот еще порода есть —Терзаясь искренне о главном,Не могут паутину сплестьБез липкой примеси таланта.Я знал и первых, и вторых,И полной рюмку наливая,Прощал их за ненужный стих,Себя нисколько не прощая.2007

* * *

Поросли дни густой осокой,Заболотилось бытие,Не мечтается о высоком,В вербах иволга не поет.От меня, что ли, ты устала,От взыскующих сердце чувств,Что когда-то за край заливало,А теперь сух кувшин и пуст.Неужели в расстеленном поле,Где веселые васильки,Не валяться вдвоем в раздолье,А срывать сорняки тоски?Неужели вонзаться в просиньВзгляд не будет ни твой, ни мой,И в сырую серую осеньМне слететь своей головой?Но я верю: вернется стаяНедопевших нам летом птиц,Чтобы, свежесть вовсю глотаяС опахала твоих ресниц,Задышало бы сердце сноваИ душа распустилась б в цвет,В цвет небесного, золотого,Без которого лета нет.2007

* * *

Стриж чиркнул крылом по небу,Пролетев над головой,Не единым жив я хлебом,А единой жив тобой.Солнце выкраснило вечер,Тишина да благодать…Где тебя я снова встречуВ дней сиреневую гладь?Или, может быть, ненастьеНа тропе размоет след,А любовь когда погаснет,Не всеребрится рассвет.Соберу из сердца выскребьНе сгоревшего до тла —До последней любят искры,До последнего тепла.Злое время ран не лечит,Но сегодня мир во мне…Солнце выкраснило вечерВ благодатной тишине.2007

* * *

В каком-то синем полуснеЯ по стеклу хожу ногами,И мстит стекло босой ступнеЗа ломкий хруст под сапогами.Зачем, не знаю, эту больЯ выбрал, к ней привыкнуть сложно,И, улыбаясь, сыпет сольМне друг под ноги осторожно.И та, которую носилВ кувшине сердца, влив до кромки,Из всей души последних силЕго разбила на осколки.Те черепки – пиявят всласть,Я как сапер на минном поле,И врач сказал мне, наклонясь,Что сердце отнято по голень.Но я иду – стоять больней,Сочатся новые порезы,Тот не зависит от людей,Кто в жизни ходят на протезах.Мой путь недолог – там в стенеРжавеет крюк манящим пальцем,На нем шнурок… чтоб было мнеУже не нужно просыпаться.2007

НАПОЛОВИНУ

Налит стакан, как я люблю – граненый,До половины водкой – ровно сотня грамм.Наполовину пуст он или так же полный,Такой я вам, друзья, вопрос задам.Я сам, когда нетрезв наполовину,Упреки слышу, что я в стельку пьян,Тогда я, чтобы пить не без причины,Беру примером заданный стакан.И все всосав, конечно – в день скоромный,Скажу под огурцов соленый хруст:Когда ты льешь – он вполовину полный,Когда ты пьешь – он вполовину пуст.2007

ПОМИНКИ

Гранита хлеб лежит плитой,Накрыв граненый край стакана,Друзья прощаются со мной,Вздыхая искренне и пьяно.Поминки тем и хороши,Что там нисколько не ругают,У нас ведь за помин душиНе тела вовсе наливают.А я душою не грешил,Лишь телом, да и то – немного,За рифмы звонкие грошиПрощенье выкупив у Бога.Знать не положено живым,Куда душе – наверх ли, вниз ли,И ивы ливнем золотымНад свежим жальником повисли.Лишь та, что не пришла сюда,Блеск глаз смешает с лунным светомИ грусти белая слюдаЗастынет в имени поэта.Пусть слов друзей прощальный пыл,Как говорится, Богу – в уши,За то я Родину любил,Что здесь лишь поминают души.И друг, прокашлявшись в кулак,Мне высший комплимент подарит:Он был характером – моряк —Поэт и боцман – Дмитрий Дарин.2007