Потерянный (Секретные материалы)
Шрифт:
– Если вы, ребята, к нам надолго, то вам придётся привыкнуть к таким вещам...
Крейг не стал вступать в перепалку, чувствуя себя, как передвигающийся по минному полю - сказывалось общее настроение, и тихо сказал Фоксу.
– Как здесь выдерживают туристы?
– Здесь в последние несколько дней никто не выдерживает.
– так же тихо ответил он, поднимая воротник.
Глубоко вздыхая, механик достал ключ и, зажав его в своей огромной ладони, открыл внушительный чугунный замок, висевший на проржавевших цепях. Легко оттащив в сторону сеточное ограждение, он громко произнёс.
– Давайте, топайте за мной...
И ведь знает, чёрт возьми, что у нас нет выбора...
После десятиминутного плутания по месту, больше напоминающего
– Вот ваша карета, господа. Всё по высшему разряду.
– покопавшись в необъятных карманах замусоленной спецовки, механик извлёк на свет Божий потрёпанную книжечку и вырвал оттуда лист.
– Держите квитанцию.
– он сунул её в руку Фоксу, так как Крейга вообще игнорировал.
– Если потеряете, вам придётся худо. Думаю, правила вы помните - за пределы штата не выезжать, машину на счётчик Интерпола не ставить, регулярно мыть...
– тут он поперхнулся.
– И всё прочее. Претензии - к шефу...
Дана задумчиво посмотрела на захлопывающуюся дверь будки, а потом взглянула-таки на машину. "Джип" явно не вызвал её доверия.
– У меня создалось такое впечатление, что эта вещь - старше, чем я...
Фокс усмехнулся.
– Скалли, ты у нас с какого года? 64-го?..
– пока коллеги недоумённо воззрились на него, он обошёл автомобиль и указал на металлическую табличку над багажником.
– Пожалуйста!..
Там значилось "Grand Cherokee'63".
– Хватит дурака валять.
– отрезала она.
– Лучшего тебе всё равно не предложат.
– и, открыв дверцу пассажирского сидения, легко вскочила в салон. Мужчины переглянулись. Фокс последовал примеру напарницы, залезая на место водителя. Крейг мгновенно устроился сзади. Несколько секунд агенты оглядывали салон. Явного удовлетворения им это не принесло.
– На этом мы явно далеко не уедем...
– Да ладно, мы же не собираемся устраивать гонки на пересечённой местности... надеюсь.
– Фокс несколько раз повернул ключ, пока мотор не кашлянул, загудел и наконец завёлся. Крейг нагнулся вперёд, руками обхватывая спинки сидений и оглянувшись.
– В этом нельзя быть уверенным... с нашей-то целью.
Дана едва заметно поморщилась - она вспомнила несколько дел, в которых им пришлось устраивать, как выразился Малдер, "гонки по пересечённой местности", и теперь она точно знала, что он и из этой машины выжмет все последние соки, если понадобится. И это будет не очень приятно... и вряд ли безопасно для здоровья. Агент продолжил.
– Итак, господа...
– он скопировал сердитые интонации ушедшего механика. Что мы собираемся делать дальше?
Фокс откинулся назад, потирая напряжённые мышцы плеч и выдыхая.
– Разумнее всего сейчас будет вернуться в Бэннет. Там остановиться где-нибудь на ночь, а за оставшееся время оценить обстановку.
– Ты редко когда руководствуешься разумными доводами, но всё же я предложу.
– Дана села прямо.
– Так как сейчас действительно бесполезно ехать до Коутсвилла - мы все устали после перелёта, уже прилично стемнело... и стоит учесть то, что мы не ориентируемся на местности... проще всего будет последовать твоему совету. Но... я думаю, что мы и при свете дня мало успеха добьёмся одни - нужно будет найти человека, способного нас довезти до Коутсвилла за умеренную плату.
– Умеренной платой здесь дело не обойдётся...
– Фокс улыбнулся.
– Ты всё равно молодец. Мы бы потратили гораздо больше времени, разбираясь с картой сами... а этого сейчас делать нельзя. Время нам нужно. Ну... задачи выяснены... трогаемся?
Две минуты агенты молчали. Неровно гудел мотор... Дана посмотрела через стекло в почти ночную тьму - темнело рано, вспомнила, как всего три дня назад планировала выходной... и усмехнулась.
Ведь знала же, на что идёшь... так теперь не бойся! Пора сжигать мосты...
В
Бэннет, Аляска
22:09
Колокольчик над дверью надрывно звякнул, извещая о появлении новых посетителей. Филлип Райан поднял голову от кассы, чтобы посмотреть, кто ещё заявился в его популярное заведение - поскольку к этому часу все любители выпивки уже собрались здесь, то появление кого-то ещё могло означать одно либо разгневанная жена любого из присутствующих явилась, чтобы забрать своего благоверного, либо... в городе оказались приезжие. Первый вариант ему не подходил, потому что скандал не улучшил бы репутацию "Длинной стрелы"... Высокий шатен открыл дверцы, символически означавшие принадлежность к салуну, и пропустил вперёд двух своих спутников - молодого крепкого брюнета и женщину лет 25-ти. Оба повернулись к "старшему" - Райан сразу выделил его, как руководителя этой маленькой компании - и что-то спросили. Шатен посмотрел поверх тумана из сигаретного дыма и ответил, пристально глядя на стойку возле кассы. Райану стало не по себе... Что-то странно это. Туристы в это время года сидят по домам... так какого чёрта?! Он опустил глаза и стал искоса наблюдать за ними, торопливо протирая стаканы - бармен отпросился в отпуск... надо было, чтоб сегодня!.. Проклятье! Райан ругнулся про себя. Мало им происходящих неприятностей... "Главный" опустился на высокий стул совсем рядом с кассой. Его спутники разместились рядом. Проведя ладонью по густым каштановым волосам, мужчина сказал, обращаясь к женщине.
– Не знаю, как вам, а это место кажется мне наиболее подходящим...
В ответ раздался спокойный, чуть глуховатый, насмешливый голос.
– Надеешься подцепить ещё одного информатора?
– Да брось...
Молодой мужчина молчал, рассматривая присутствующих хитроватым, внимательным взглядом. Явно американец, но больше смахивал на коренного ирландца - доверчивые голубые глаза, широкая простоватая физиономия... короткий "ёжик" на голове. Мальчишка на побегушках у этих двух... скорее всего, привязался к ним в поездке, чтобы посмотреть красоты "сурового края". А их это, похоже, не радует... "Старший" был похож на выходца из южных штатов сильный, подтянутый... но лицо не гармонирует -лицо простого служащего, вроде маклера Джимми... Женщина оказалась несколько старше, чем Райану показалось сперва - лет тридцать или чуть побольше. Но всё равно она довольно симпатична - правда, черты чуть резковаты, и глаза не подходят к облику - серьёзные, усталые... странные какие-то. "Кошачьи"... Райан счёл за лучшее заметить новоприбывших.
– Привет. Что будете пить?
"Старший" метнул на него быстрый оценивающий взгляд. Помолчал.
– Пить... нет, спасибо, сэр. Мы здесь по делу.
Женщина закрыла глаза рукой, словно осуждая его. Райан наигранно произнёс.
– Ну, выпивка никогда не помешает, особенно вам - вы ведь издалека?..
– Пожалуй... и мы торопимся.
– Фокс вскинул руку на уровень глаз; кассир подавил желание отшатнуться.
– Алкоголя не надо. Если только три стакана минералки...
– Будет сделано.
– он отошёл к автомату. Через несколько секунд поставив полные бокалы на стойку, он небрежно спросил.
– Ну так... а куда вы торопитесь? Я давно не видел здесь людей, которые куда-то спешили - в этом краю...
Фокс обдумал ответ и наконец сказал.
– Мы едем в Коутсвилл.
Райан оторопел. Воспользовавшись создавшимся впечатлением, агент достал из внутреннего кармана удостоверение и, в упор глядя на кассира, чётко произнёс.
– Мы - сотрудники Федерального Бюро Расследований, и нам очень не помешало бы ваше содействие, сэр. Но прежде я вас попрошу соблюдать конфиденциальность, O'K?