Поваренная книга Мардгайла

Варшавский Илья Иосифович

— Ой, будешь ли? Что-то меня не тянет этим делиться…

— Да ладно тебе… Выкладывай. Не хотел бы, не упомянул…

— Ох, Игорь, даже не знаю… аукается мне нешуточно, когда я в эти дебри забираюсь. Будто сидит там… такая-этакая гнида, контролирует и шильцем колет: «Не лезь… Не лезь… Опасно…» Предостерегает… А в себе носить — тоже невтерпеж… Ладно. А, давай еще вмажем. Наливай… Только по половиночке, для куража.

— Дельное предложение… Сейчас… Оп-па! Перелил… Теряю квалификацию. Помнишь, на всем курсе никто сравниться не мог… М-да-а, старею. Ну?! Вздрогнули!

— Давай…

— Хор-ршо пошла…

— Игорь… Я долго об этом думал, сопоставлял… и пришел к выводу — у наших творческих мук природа совсем иная… Вовсе не энергетическая… не астрономическая, так сказать. Точно. Вовсе не качаем мы вдохновение откуда-то свыше, из области горних высей,

не открываем канал в высшие сферы. Не звезды нас осеняют, рождая внутри отраженный свет, затем принимаемый нами за… дар божий. Нет, суть иная…

— А какая?

— Мм-м-м… э-э-э… ГАСТРОНОМИЧЕСКАЯ.

— Коля-а-а-ан… Что это у тебя за эпитеты полезли чревоугодные… ты, может, проголодался… А я только нарезку заказал… Может, чего посущественнее надо? Я счас!..

— Да брось ты… Не хочу я есть. Подташнивает меня что-то… Ты вот правильное слово употребил — чревоугодные. Только, спрашивается… «чрево-угодные» кому?..

— Ну, и кому, дружище?

— Тише, Игорь, не кричи… «Им» угодные… «Им». Тебе могу рассказать, ты ведь тоже, оказывается, об этом…

— Чего это ты все озираешься?

— Мало ли… Слушай, Игорь, мою… э-э, параненормальную гипотезу. Только не шуми и не торопись диагноз уточнять. Значит, представь… «Они» где-то там… над нами. Сидят в этом «где-то там» эти сущности продвинутые и бдительно секут за нами… Обсерватория у них… естес-с-ственно… наблюдают они, значит… только не за звездами… на хрен они им — громадные да несъедобные… Не-а… не за звездами… ЗА НАМИ… А мы — это не совсем мы… в том виде, какими привыкли себя осознавать. Мы… э-э, такие аморфные тела. Знаешь на что похожи больше всего? На грибы! Только опять-таки — необычные… Во-о-от… Мы, значит, грибы такие, а вся планета наша — плантация… И естес-с-ственно — условия на нашей плантации кем-то подобраны… культивированы, вот. А может даже, представляешь, специально смоделированы, с одной единственной целью — СООТВЕТСТВОВАТЬ требованиям технологического процесса… И вот эти фермеры, блин, в своей обсерватории сидят и надзирают за своим хозяйством… А как только какой овощ или фрукт поспел — р-раз, и полезай в рот! Или, например, если сгнил — вырвать его, с грядки вон… Ай!!! В висках как кольнуло…

— Тише-тише… что с тобой? Давление?

— Да нет, я вроде не гипертоник… Просто что-то кольнуло… И тошнит… может, коньяк паленый… Так вроде заведение солидное.

— От паленого давно бы вывернуло, и не тебя одного… Ладно, расслабься. Ну ты наворотил! Чего же тогда вокруг все тихо и спокойно, никого не срывают прямо на глазах у прохожих, никого не надкусывают на пробу… Хрум, и нету головы! Прямо фильм ужасов какой-то… Я давно уже не верю в происки инопланетян.

— И-и-игорь… я тебя умоляю… Ну не так же примитивно, я думал — ты сразу просечешь эту кухню… И не происки, а поиски… Да не мы сами грибами-то являемся, а та неуловимая, аки душа, частица в нас. Условно говоря, наша внутренняя творческая мастерская… А нас-то самих «те», может быть, точно так же в упор не замечают… Как и мы «их». Понимаешь, «их» ведь только в чистом виде человеческая способность творить интересует! Процесс, выдающий продукт! И как только у кого-то из творческих личностей что-нибудь народилось… м-м-м, съедобное… а эти «фермеры» уже тут как тут. Ра-а-аз! И слопали! Вот вникни… Это мы думаем, что нас Творчество съедает… А на самом деле — эти всевышние «фермеры»… И едят они самое вкусное… Нечто, что способна выработать… э-э, выпестовать и взлелеять наша способность вообразить то, чего вроде бы нет в реале… А-ам, и нету! Недаром чаще всего гениальные люди умирают молодыми. Года этак в тридцать три, по традиции…

— Подожди… я попробую все это по своим полкам расставить…

— Да что тут расставлять! Вот смотри… несомненно, что Творчество сжирает творца… Ну сам посуди. Вспомни хоть кого-то из наших, кто нормально живет? Все, понимаешь, ВСЕ чем-то расплачиваются… Кто семьей. Кто любовью. Потерей самых дорогих и близких людей платить приходится… Кто кругом общения… материальным достатком… Кто еще только накапливает свои творческие силы, чтобы у него съели все сразу, оптом… Чуть попозже… Спиваются, кончают с собой. Помирают нестарыми от внезапных болезней… Но чаще всего — с ума сходят. Разума лишаются в самом прямом смысле… Сжирает ОНО нас, сука! Прям-таки поедом ест! Лопает… Оно… или они… она… неважно, сколько их. Но КТО-ТО там где-то наверняка… имеется. И смотрит. Смотрит, смотрит…

— Знаешь, Колян… Я чем больше тебя слушаю, тем мне все муторнее становится… Неспокойно как-то. Давай лучше хряпнем

еще по полной… чтобы мысли смазать…

— Это запросто… но не поможет…

— Надежда не первой умирает. Ну, держи…

— Игорь, ей-богу, не случайно мы с тобой встретились сегодня, ох не… Я понял, кажется… Вот говорили, депрессия после всплеска творения… пустота… Да мы с тобой… и такие, как мы с тобой… Люди. Просто мелкие демиурги… подмастерья, возомнившие себя мастерами, А поди ты… туда же! Копии, а туда же. Страдаем, как оригинал… Места не находим… Творцы местного разлива, блин горелый! Раком по сковородке! Игорь, вот ты только вникни… Ты только представь… Создал человек нечто из ряда вон! Небывалое. То, чего до него никому не удавалось… Что угодно — стихотворение, поэму, рассказ, повесть, роман… картину, фильм, мелодию, компьютерную программу, систему очистки окон… что-то там еще. Неважно. Лишь бы по-настоящему новое… такое, что до него никто НЕ ТВОРИЛ… И за это — рвет его изнутри, жрет поедом, корежит… Штырит-плющит-колбасит… Прав был Ницше… прав… Сказал что-то вроде: «…и если мы смотрим в бездну, то и бездна смотрит на нас!» Мироздание-то — на самом деле сплошное ничто-нигде-никогда, с вкраплениями материи, пространства и времени, кем-то сотворенными… Пустоте необходимы все новые и новые миры, чтобы ЗАПОЛНЯТЬСЯ… А где ж ей их брать, у кого ж ей разжиться сущностями, как не у Разума… Х-ха!.. Но мы-то, людишки земные, не настолько значимые фигуры, чтобы Бездну по-настоящему раззадорить… С нами она просто в гляделки играется. А может, попросту рассеянно скользит взглядом… откуда-то же взялось выражение «звезды — глаза Вселенной»… скользит этак раздумчиво, степень съедобности определяя… Но теперь, Игорь, сделай поправку на масштаб. И попытайся хотя бы приблизительно представить размеры той истинной, еще совершенно ничем и никем незаполненной БЕЗДНЫ, пред безглазым Ликом коей… очутился наш Истинный Создатель… который задумал и сотворил Наш Мир… эту вот Землю, Солнце, звезды… Вот это был поистине выдающийся и неподражаемый Акт Творчества… И что?.. Выплеснул Он это из себя. СУМЕЛ. А в награду ему — не благодарность, нет… Зато ТАКОЕ внутрь хлынуло! Да мы с тобой, Игорь, и миллионной доли той страшной муки… обуявшей Его Душу вселенской пустоты… ведь если у нас, подобий, души есть, то и у Него обязательно должна бы… даже вообразить не сможем, какое ощущение тщетности сущего испытал Он! Это ж какую безднищу породило Его Творение — никакими метагалактиками не заткнуть пробоину!..

— Колян… Я фигею!!! Ну ты вы-ы-ы-ыдал… Заценил я… Да-а-а-а… У меня в мозгах не укладывается… Это больше, чем Я… Или мы с тобой приняли больше, чем надо, или… недопили до нужной… э-э, спелости… У меня только одна мысль колотится… А что если… нет никакого Космоса! А что если все это межзвездное пространство… вся эта чернота и бесконечный вакуум… всего лишь та самая Великая Пустота… та Страшная Бездна, что родилась после Акта Сотворения Мира!!! А мы все живем внутри… Мы все…

— Бли-и-ин! Да, брат, такая вот мысль меня… ну, точно шиза косит… Ай, как в голове-то стреляет! Будто кто петарды вперемешку с мозгами заложил! Ай!.. О, Боже…

— Колян! Да не дергайся ты… Успокойся!

— Ай! Господи Боже мой, какая боль!!! Игорь, слушай, пока я не забыл… Знаешь, мне кажется… Нас она, как крошки со стола… так, остатки подчищает… в ком унаследованная частица… творческий дар есть… А НАШ ТВОРЕЦ на самом деле… уже давно… исчез… не будет никакого второго пришествия… скорее всего Его… эта… сразу же… вектор закольцован… пустоту заполнишь, а пустота в ответ — тебя… сразу же сожрала… и пальчики облиза-а-а… А-а-а-ай!!! Да что за че…

— Гы-гы… Дя-дя… Коля хочет кэтю… Большую-большую кэтю… Мно-о-ого…

— Колян, ты чего? Ты меня не пугай…

— Дядя… мамка хоро-ошая… у Коли в голове жили тараканы… Мно-о-ого… мамка их выгнала… Дядя… возьми-и-и Колю с собой… подсади на небо… а то я не могу запрыгнуть…

— Коля-я-ян! Ты что, вправду шизанулся?!

— Дядя, не бойся… Ты же большо-ой… Не надо бояться… дядя…

— Коль… Да что же это такое?! Лю-ди! По-мо-ги-те!

Диана! Скорее сюда…

— Дядь… а дядь… не на-адо так кричать… мамка не злая… просто она вкусное любит… и-и-и забирает кэтю… папка Коле дал, а она забра…

— О Боже, какой ужас… неужели… неужели и меня… не минует сия…

— И-и-и… Мамка всегда так делает… отбира-ает кэтю… и сама кушает… папка Коле дал кэтю… не хотел давать, боялся давать… а дал… Коля не жадный… Коля с мамкой и так поде-е-елится… и-и…