Прапорщик. Назад в СССР. Книга 6

Гаусс Максим

И сложилось так, что по второму этажу медленно прогуливался милицейский патруль. Бродили они медленно, безо всякого энтузиазма, явно скучая от нудной работы. Скорее всего, им и самим хотелось спать, но работа есть работа. Когда они поравнялись с рядом наших кресел, где сидели только я и грузин, они в задумчивости остановились.

По разговору и взглядам было ясно, что их заинтересовала сумка с бутылками.

Недолго думая, они разбудили представителя Грузинской ССР.

— Гражданин, подъем! Потрудитесь объяснить, что это у вас

в сумке? Вино?

— Э-э, какой вино? — сразу включил тот национальную песню. — Где вы тут вино видишь, а?

— В бутылках, что? Алкогольная продукция?

— Скорее всего, еще и незаконная, так? — добавил второй милиционер.

— Эй, эй… Товарищи милиционеры! Надо разобраться… Какой сумка, какой бутылка? А откуда вы знаете, вдруг это не мой сумка?

— Она стоит у ваших ног! — нахмурился сержант. — Что за цирк Шапито?

— Нет никакого Шапито. Какой цирк? Вдруг, пока я спал, мне сумка подкинули, а? — грузин был невозмутим, при этом явно пытался отбрехаться от назойливых милиционеров, но получалось у него не очень хорошо. — Как вы докажите, что она мой, а?

Патрульные переглянулись.

— И чья же она? Здесь больше никого нет!

— Ну, моя! — невозмутимо отозвался грузин. — Там не вино. Там сок, разве это запрещено? Я маме везу, из Сочи, она у меня сок виноградный любит!

Сержант нахмурился.

— Сок там или вино, нужно убедиться. Придется вам прогуляться с нами и проверить, что у вас в бутылках! Там все выясним и примем решение, что с вами делать. Ваши документы?

— Да! Мои документы! — грузин похлопал себя по нагрудному карману рубашки. — Зачем мне чужие?

Я втайне наблюдал за этой картиной и улыбался. Грузин явно над ними издевался, но делал это с таким недоуменным лицом, что без смеха смотреть было сложно. Однако милиционеры юмора не понимали, зачем-то насторожились.

— Нет, вы не поняли, гражданин! — милиционер, в звании рядового слегка сконфузился. — Мне нужны ваши документы!

— Зачем тебе мои документы? Ты мне что, жена? Нет, не жена. Вот и иди, найди себе жену. А меня не трогай. Я уже ухожу, вообще-то!

Тут оба милиционера уже начали терять терпение.

— Причем здесь жена?

— При том, что я документы только ей показываю, и то не всегда! — он очень ловко и убедительно переходил с ломанного языка, на нормальный, поразительно напоминая одного комика из будущего. Родственник Галустяна, что ли? Хотя нет, тот сочинский армянин. Но милиционеры были терпеливы и этой кривой игры не замечали. Или делали вид, что не замечают. Как оказалось, терпения у них было немного.

— Все, хватит! Ну-ка, встать! — приказал сержант, что был старшим из патруля. — Имя, фамилия! Место жительства!

По лицу молодого кавказца, было видно, что такого поворота он не ожидал. Но и сдаваться так просто не собирался. Тут я уже решил вмешаться, чтобы помочь этому бедолаге. Видно было, что у него аргументы практически закончились.

— Мужики, извините, что вмешиваюсь… —

встав со своего места, обратился я к патрулю. — Вы так с него ничего не добьетесь. Я же правильно понимаю, что вас беспокоит вопрос, что в бутылках?

Сержант смерил меня недовольным взглядом.

— А ты сам-то кто такой? И какое тебе дело?

— Старший сержант Громов. Нахожусь в командировке, документы имеются. А вмешался я потому, что с грузинами служил, на границе с Афганистаном. Знаю, как с ними разговаривать. Предлагаю вот что, не поднимать тут криков. Да и вам шум поднимать из-за десяти бутылок… Ну, это же даже смешно. Давайте мы просто содержимое этих бутылок попробуем и убедимся?

— Мы не можем! — ответил сержант. — На службе распитие спиртных напитков запрещено!

— Так вам пить и не нужно! — ответил я. — Можно же по запаху понять, что там. Если спиртом пахнет, значит, алкоголь, если нет, то сок какой-нибудь. Виноградный там, или гранатовый. Вам нельзя, а он вполне может попробовать.

— Так обманет же. Вон, рожа какая хитрая!

— Эй, это кто тут хитрая? — снова начал кавказец, но скорее для демонстрации.

По-видимому, оба патрульных просто не знали, что в такое время года ни гранат, ни винограда нет. А соответственно и сок везти было бы глупо. Он столько не выдержал бы. А вот вино слить из каких-нибудь бочек и перевезти, запросто.

— Ну, давай… — согласился сержант. Ко мне у них вопросов не было, особенно когда про Афган упомянул. Это, своего рода, визитная карточка — бойцы из Афганистана пользовались уважением у правоохранительных органов и их старались не трогать без веской причины.

Я вопросительно посмотрел на грузина и тот понимающе закивал головой. Даже подмигнул. Чуть привстав, он склонился над сумкой, вытащил оттуда крайнюю бутылку слева. Поддел пальцем резиновую пробку и протянул мне.

— Нюхай! — хмыкнул он, покосившись на милиционеров.

Запах странный, не похож на вино. Но и сок так не пах. Брага, что ли?

— Не, это не вино! — уверенно отозвался я.

— А что там? Сок? — спросил рядовой.

— Сейчас узнаем! — я взял и немного отхлебнул из горлышка. Отравиться я не боялся, чуйка тут была спокойна. Конечно же, там был не сок, а самая настоящая брага.

— Слушай, тебя, как зовут? — обратился я к грузину, вытерев губы.

— Вано! — широко улыбнулся тот. — Хороший сок, да?

— Да. Сок у тебя Вано, и впрямь хороший! — согласился я. — Только теплый, блин! Фу! Ты куда едешь?

— В Астрахань.

— В холодильник бы их определить, — я протянул ему бутылку обратно. — А то не довезешь и забродит. Там гастроном есть снаружи, договорись, пусть полежат там. Довезешь в целости и сохранности.

Далее я сделал вид, что потерял интерес к ситуации и направился к своему месту. Милиционеры проверять не стали — у одного оказался насморк, а второй считал, что ничего пробовать не нужно. Мол, так все понятно.