Предвидение выбора

Сборники стихов Алексея Покотилова соседствуют на моих книжных полках с поэтическими томиками Пушкина и Есенина, Фета и Твардовского, Блока и Евтушенко, Пастернака, Маркушина… Несхожие люди, разные судьбы, самобытное поэтическое отражение духовности… И этим они мне нравятся! Жизнь постоянно, как в калейдоскопе, поворачивается к нам разными своими гранями, и хорошая поэзия так же многогранна и своеобразна. И в ней важен и нужен каждый поэт, имеющий дерзость и талант сказать своё собственное слово в огромной мире литературы, где уже прозвучали Данте и Пушкин, Шекспир и Мандельштам. Поэт, который способен вложить частицу собственной души в своё слово, заставить это слово сверкнуть новой гранью…

Автор в своей книжке «Застеколье» говорит – и с этим не поспоришь! – что стихи его – не правда жизни, скорее – радужная ложь… Но странным образом выходит, что эта «ложь» и есть тот мир, в который погружается поэт, набравшись впечатлений, образов и рифм «средь рифов

нашей бурной жизни»… И в этом, вроде бы заоблачном и застекольном мире морзянкой ритма поэтического сердца куются рифмы нового стиха… Там есть любовь, есть грусть, тревоги и сомненья, но нет тоски, отчаянья, притворства и вранья… Воспринимать стихи из «Застеколья» мне нравится неспешно, возвращаясь к уже прочитанному, смакуя образы-слова и сопоставляя их со своим собственным восприятием жизненной правды и лжи… На каждой странице автор вплетает в венки своих строф слова, что ангел нашептал ему на ухо и те, что недруг прокричал ему в лицо… Ему, Алексею, ему одному… Но я, вдыхая его поэзию, вслушиваясь в её порой печальное, а то и отчаянное эхо, вдруг узнаю в этих стихах себя, и вижу в них свои надежды, страхи и упрёки… И тогда так хочется ответить поэту на стон его души: «Пусть ты один, но ты – не одинок…».

Образами из сборника «Дожди» Алексей Покотилов может заставить нас, перебирающих на страницах его книжки чётки слов, услышать «шум дождя», увидеть «томный взор знакомых глаз из-под ресниц густой вуали» и ощутить «рукопожатия друзей» и «локоть недруга, вонзённого мне под ребро».

В поэтическом сборнике «Лесная одалиска» автор признаётся: «Через тебя, со стороны, себя я вижу…». Но также, именно через размышления и рассуждения поэта я, читатель, вижу и себя, соотнося чувства и оценки поэта со своими, сопоставляя его жизненный опыт со своими скромными достижениями и скорбными ошибками на грешной земле. Радуюсь, находя иногда нечто общее в наших подходах, чаще удивляюсь тому, как автор продолжает открывать новые поэтические образы в понимании давно уже, казалось бы, познанного и обжитого мира… Как ни странно, для сегодняшних жёстко-прагматичных дней, во многих стихах Покотилова отчётливо слышится певучее эхо акмеизма, рождённого особой творческой атмосферой великого города на Неве начала прошлого века. Его стихам чужда агрессивность, политические и социальные темы едва-едва обозначаются, словно бутон, так и не развернувшийся в розу… А первостепенное значение придаётся человеческим ценностям, на первый план выдвигаются духовный мир человека и роль духовности в попытках постижения тайн мироздания.

Большой заслугой поэта считаю применение утончённой палитры способов представления читателю лирических персонажей, с оторыми автор ведёт заочный диалог: неожиданная игра смыслов и слов с переливчатой аллитерацией, лёгкие касания каких-то тайных струн души собеседника, неожиданные отвлечения на, казалось бы, второстепенные детали и мелочи, вызывающие тем не менее яркие ассоциации в воображении читателя…

Я не люблю, не хочу читать стихи Алексея Покотилова взахлёб, запоем. Мне нравится взять его книжку с полки, раскрыть её наугад, наудачу, прочитать несколько строк и… отложить книжку в сторону. А потом ещё некоторое время слушать эхо этих рифм, осмысливая разбуженные ими образы, смакуя красоту метафор, восхищаясь умением автора двумя-тремя словами, парой фраз, одним четверостишьем выразить то, что волнует и его, и меня, и кого-то ещё… Его поэтические откровения не суетны, а философски размеренны, и заключённая порою в них печаль светла, а не тосклива. Поэтому снова и снова с удовольствием перелистываю эти поэтические странички, впитываю с них стихи, наслаждаюсь ими… И надеюсь, что читателей – ценителей творчества Алексея Покотилова с выходом этого сборника станет ещё больше!

Михаил Погорелый

Пурге и ливню застекольно,В тепле застенном и сухомНет места, с них и так довольно,Что их бесчинства терпит дом,А в нём и я порой встревожен –Ко мне ли гости без звонкаИз застеколья корчат рожи,Скребутся, трут о дверь бока.Пурга и ливень, чередуясь,Галдят, распотрошив рассвет,Про жизнь какую-то другуюУже какой десяток лет.Я жду условленного стукаНастойчивого кулачка,Чтоб этим звуком проаукатьМой дом запечного сверчка;Чтоб этим звуком заселитьсяРешилась женская странаВ дух яблок, теста и корицы,В дух самодельного вина…Сомкнутся сутки хороводом,И станет править кутерьма,Заставив думать над исходомСверчка, сходящего с ума. Прощай, умытая Европа –Аккаунт, живший в соцсетях,Ещё до нового ПотопаНайдут твой парфюмерный прахПотомки дальних поколенийИз-за Уральского хребта,Перетирая

на коленяхЦивилизацию Христа.Тысячелетия раздора,За ускользающий престол,То параноика, то вора,С высоко поднятым крестом –Выпестовала и хранила,Священный выдумав грааль,Меч приравняв к паникадилу,Порок сработав под хрусталь.Прощай, предавшая ЕвропаСвои великие умы,Уже белеют волчьи тропы –Предтеча ядерной зимы.К последней радости Иуды,Колокола не прозвенят –Не снизойдёт огонь как чудо,Пасхальных пощадив ягнят. Опасаюсь тебя, человечество.Припадаю к тебе, Россия.Мировая душа так мечется –В кровь губу себе прикусила.Отторгаю тебя, всемирное.Хлопочу о тебе, родное.Спесь гламурная, слизь эфирная,Уже тянутся к аналою.Презираю тебя, безличное.Приникаю к тебе, сердечность.Поспеши, голосами птичьимиВечность радоваться предтечно!Ужасаюсь тебе, человечество.Проникаюсь тобой, Россия.Мировая душа излечится,Красотой заместив Мессию. Терзался воздух солнцепёком,Морочил шаткими тенями,В песке беспамятно далёкомСкользили ёлочки за нами.Качалось небо, мы спешилиНавстречу зелени пригорка,Зной нарастал всё шире, шире,От вдоха становилось горько…Мы добежали и упали,Вдыхая жажду жаркой влаги.Мы у надежды не в опале –Здесь разовьются наши флаги,Здесь будет наше государство,А там у ельника – граница;Разлуки долгие мытарстваТеперь забудут наши лица,Загримируются загаромМорщинки долгих огорчений –Всё предоставлено, всё даром,Без платы и ограничений.Хрипит прибой в протяжном зове,До моря добежать – минута,Разлёгся август на Азове,Минуту с веком перепутав.Ты на себе захочешь видетьВместо одежды только тени,Вкушающая тёплых мидий,В песок вогнавшая колени.Правдива радостная ложь,Что жизнь – отложенный платёж. Заповедные места,Потаённые тропинки,Над водой, из-под листа,Виснут гроздьями икринки.На босых твоих ступняхРаспластался цветом лесаТрав запечатлённый крах,Меткой влюбчивого беса,Сделав здесь тебя своей,Спешно слепленной из листьев…Лес – нетрезвый чародей,Лес – пропивший меру мистик.Города всегда не спят,Города съедают сутки.Тащим из лесу опят,В лес – поплывшие рассудки. Холодной водочки возьму,Возьму селёдушки и сальца,И погружусь в теплынь и тьму,Сжимая строки в жёстких пальцах.Впущу в себя огонь и снег –Материй разность состояний,Забуду всё, забуду всех,Как стебель первородно-ранний.Почтив компанию чертейИ лики ангелов за ними,По разделительной чертеПройду, услышав своё имя.Так что, я водочки возьму,Возьму селёдушки и сальца –Дух не равняется уму,Когда строку сжимают пальцы.Теперь я сам себе уют,Не предан и учениками.Ученики тех предают,Кто ради них сдвигает камень.А я – свободен, я – один,Но не могу быть одинокимСреди придуманных картинПерекодированных в строки.Лучше я водочки возьму,Возьму селёдушки и сальца,Позволив сердцу своемуСжимать строку до хруста в пальцах.