Принц криминальной империи

Орлова Екатерина Марковна

– Ты Грому уже сказал?

– А что я ему скажу? Для того, чтобы возбудить такого человека, как Гром, надо решать, что будет с землями твоего отца. Сам Гром, учитывая начало политической карьеры, в это не ввяжется. И сыновьям запретит, потому что все это репутация будущего мэра Громова, он не станет ею рисковать. Он и так три года подчищал хвосты, чтобы баллотироваться. Но теперь кто-то должен забрать территории твоего отца. Если это будет Бабанов, то он по-любому пойдет на Грома. Вот и получается, – вздыхает Игорь и выбрасывает окурок в окно, –

что трон свободен, но тот, кто хочет занять его, принесет беды всему городу. Так что либо Алексей бросает политическую карьеру – а он этого не сделает, потому что обеспечивает будущее своим сыновьям, – либо на трон твоего отца садится кто-то другой.

– Блядь, – выдыхаю шумно и тоже выбрасываю окурок.

Сжимаю переносицу и крепко зажмуриваюсь.

– Артур…

– Когда похороны? – перебиваю его.

– Завтра. Но тебе…

– Нельзя там появляться, – заканчиваю фразу Игоря. – Я помню, что я сирота.

– Артур, – вздыхает он, – тогда так было нужно.

– Не сомневаюсь, – сухо отвечаю я. – Отправишь мне сообщением, во сколько и где будут хоронить. – Открываю дверцу и выбираюсь из машины.

– Так ты согласен занять его место? – спрашивает Игорь.

– Завтра дам ответ, – отрезаю и захлопываю дверцу.

Глава 3

Артур

Паркую мотоцикл на краю кладбища и снимаю шлем. Сразу надеваю солнцезащитные очки и кепку, чтобы не допускать даже малейшего шанса, что меня кто-нибудь узнает. Закурив, смотрю, как к воротам подъезжает катафалк. Вся процессия, которая уже собралась у ворот, ждет, пока гроб с отцом вытащат из машины.

Курю, наблюдая за тем, как его вытаскивают. Потом поднимают и несут к свежевыкопанной могиле. Любовница отца воет на все кладбище. Ее поддерживают под руки какие-то мужики. Подозреваю, отцовские подчиненные или кто-то из родственников.

Я не знаю никого из своих. Ни по маминой линии, ни по отцовской. Я даже не в курсе, общался ли он с ними. Знаю только, что моя мать умерла, когда мне было три года. А последние несколько лет отец жил с той, которая сейчас рыдает над его гробом.

Когда все, кто хотел, успевают проститься с ним, гроб опускают в могилу, а потом начинают закапывать. Игорь бросает на меня взгляд. Но ни он, ни я не делаем попытки приблизиться друг к другу, чтобы поговорить. Лебедев в курсе, я сам свяжусь с ним, когда посчитаю нужным.

Понимаю, что решение нужно принимать быстро. Но мне надо еще немного времени, чтобы взвесить все “за” и “против”.

Надеваю шлем и сваливаю из этого мрачного места.

А когда-то я любил тусоваться здесь. В подростковом возрасте, когда отец переселил меня в городскую квартиру, я частенько заглядывал на кладбище. Подолгу сидел у могилы матери, рассматривая ее фотографию на памятнике. Она была красивой женщиной. Жаль, что я почти не помню ее. Только какие-то отрывки, где ее образ размытый и непонятный.

Что я помню хорошо, – так

это как она пекла печенье с кусочками орехов. В доме тогда витал головокружительный аромат выпечки. И я до сих пор помню нежный вкус этого печенья. А еще ласковый голос, который читал мне на ночь сказки.

А потом мама просто пропала. Отец сказал, что она ушла, потому что не любит меня. Я злился, превратился в совершенно неуправляемого ребенка. Просто не понимал, как меня можно было не любить? Я ведь вел себя хорошо. А в десять узнал, что на самом деле она умерла. Тогда я впервые сбежал из дома, чтобы найти ее могилу. Меня вернули. Но через пару дней отец отвез меня на кладбище.

С тех пор наши с ним отношения из холодных превратились в полное отчуждение.

Гоню по городу и останавливаюсь возле дома, где находится наш с парнями подвал. Тот самый, в котором нет связи, и где можно спокойно посидеть и подумать, не отвлекаясь ни на что другое. Но не успеваю слезть с мотоцикла, как звонит мой телефон.

– Привет, Демон, – отвечаю на звонок.

– Здорова, пропажа. Я тебя потерял. У тебя все нормально?

– Да.

– Мы сегодня затеяли барбекю. Подкатишь?

– Смотреть на ваши сопливые отношения? – хмыкаю.

– Да ладно тебе. Мои братья будут, Симка, Гера с Лилей. Подкатывай.

Когда слышу имя младшей сестры Демона, волоски на затылке встают дыбом. Конечно, я соглашаюсь приехать. Потому что я ебаный мазохист.

Серафима – это запретный плод. Сладкий и недосягаемый. Не потому, что я не могу сорвать его. Если бы по-настоящему захотел, она бы уже кончала подо мной, срывая горло. А потому, что на самом деле не хочу. Папины принцессы типа Симы – это головняк, который я максимально исключил из своей жизни. Но да, девочка настолько горячая, что я бы присунул. Только вот последствий от этой одноразовой херни больше, чем удовольствия.

Надеваю шлем и срываюсь в сторону дома Демона. Всю дорогу предвкушаю встречу с самой отбитой представительницей женского пола семьи Громовых. Девушкой, для которой не существует запретов, границ и авторитетов. Единственный авторитет для нее – отец семейства. Только у него есть власть повлиять на норовливую вертихвостку Симу.

Но вся прелесть именно в этой дерзости, незашоренности и абсолютной уверенности в своей исключительности. Такую надо любить и носить на руках, чтобы она сохранила эту свою принцессовость.

Да нихера подобного! Драть ее надо, как сидорову козу! Каждый день по несколько раз, чтобы медленно ходила на трясущихся ногах. Роскошных, идеальных ногах. Но трясущихся. Потому что, если Серафиме давать возможность разгоняться на полную скорость, ее несет не в ту сторону.

Когда же я впервые увидел в Серафиме не только маленькую девочку? Наверное, когда ей исполнилось пятнадцать. Конечно, тогда никаких сексуальных подтекстов не было. И вообще я считал, что воспринимаю ее как свою младшую сестру. Типа отсюда произрастает мой инстинкт защитника по отношению к ней.