Принуждение к Игре
Шрифт:
– Драться? Да я тебя размажу! просто упав сверху!
– Согласен – наездница моя любимая поза! Я кайфую – ты работаешь! – раскручиваю веревки, пан или пропал, или мой план удастся или привет перерождение.
– БОЙ! – заорал Икаднэр, бросаясь на меня.
– Комон май брекфест!
Разъяренный бык, в виде железного человека, несся на меня, а я раскручивал веревки с грузом и считал дистанцию. Пять метров, три – бросок утяжелителей верх одновременно с нырком в сторону щита – сработало!
Утяжеленные веревки, пропущенные через рукава плаща,
Первый этап сработал как и рассчитывалось. Когда вдруг тебе в лицо летит что-то большое, взявшееся из ниоткуда, любой человек закрывает лицо. А тут танк – у него рефлекс при опасности защищаться щитом, да еще яркий цвет РХБзешки – явно применили заклинание.
Своим рефлекторным действием барс открыл левую ногу, но не это главное – главное он потерял меня из виду!
Перекат, толчок – и низкий захват, грохот как будто стиральную машину с лестницы спустили. Черт, а больно плечом по консервной банке. Танк на земле, я у него на ногах, рывок к голове поверженного, пока в себя не пришел. О боли в плече, потом подумаем, вторыми руками с головы срываю второй плащ-накидку, при помощи рукавов одетую как бандана, а в рукавах опять веревка, только на этот раз петля со скользящим узлом, и как мешок надеваю эту конструкцию поверх шлема железного дуболома. Петля затянулась на защите горла – цель достигнута, плащ зафиксирован.
Вот так вот! ССС номер один в действии: не можешь взорвать танк – ослепи экипаж.
До отката еще три секунды. Рывок, на карачках, к брошенному молоту. Я сейчас похож, на гигантского таракана, со своими двумя парами рук, и ведь не мешают – только ускоряют, родные мои, золотые, ноги еле успевают за руками. А вот и Грета. Сзади драный кот, стоя на колене, бросив меч со щитом, пытался снять импровизированный мешок – СЧАЗ!!!
– А-А-А!
– Не ори! – второй удар по стальному гульфику, пришелся на прикрывающие его руки.
– Тебе не больно! – еще удар по рукам.
– ТВАРЬ!
– Убери руки! – удар по шлему опрокидывает скулящего танка на землю.
– Десять процентов это не больно! – замахиваюсь молотом, чтобы еще раз припечатать руки стонущего Голиафа к гульфику.
Очередной удар не прошел, молот отбросило от мерцающего поля, окружившего тело моего противника. Да так отбросило, что я еле устоял на ногах.
– Защита от урона! – раздалось со стороны моих секундантов.
– На долго?! – не оборачиваясь, крикнул я, останавливаясь в метре от валяющегося на земле танка.
– Пока норму не съест! – кажется это гном.
Пока она норму съест, Икаднэр оклемается и сам меня съест. Да и не нанести столько урона, при нашей разнице уровней. Ждать отката? А как его фиксировать пока действие скилла не закончится? Эх, нам бы скилл отстоять,
Пока мысли метались в поисках выхода из проигрышной ситуации, Икаднэр, видимо слегка оклемался от боли, и стал пониматься с земли. Сейчас он встанет, скинет с головы мешок и мне наста… Стоп! А плащ-то не светится! Он не принадлежит к амуниции барса, и поле защиты под ним. А это значит, да черт его знает, что это значит – пробовать надо!
Удар молотом по затылку через накинутый на шлем плащ привел к очень неожиданным результатам – Икаднэр упал. Но странно упал как-то, не сразу и не вперед, а сначала мелко и часто тряс головой, как под разрядом тока, а потом упал на бок.
Сообщения об уроне подтвердили догадку. В длинном списке, появившемся после удара, в последнем, вместо нанес такой-то урон, стояло получен. И не было моего ника. Второй удар по шлему окончательно показал, что я был прав – боковой опрокинул поднимающегося хама вперед лицом.
Умный компьютер игры отрабатывал действие скилла абсолютно правильно, согласно своей компьютерной логике. Когда я бью по плащу, защита поглощает урон и отбрасывает бьющий по ней предмет в обратную сторону. Но бьет-то по ней не молот – а накинутый на шлем плащ! Защита отбрасывала бьющий ее сзади плащ, а тот, будучи затянутым на барбюте, с такой же силой тащил переднюю свою часть. Защита расценивала это как очередной удар и отрабатывала. И хвала железным мозгам – такая работа защиты многократно усиливала приходящийся по ней урон, раз в двадцать навскидку.
После шестого-седьмого удара молотом по шлему защитное поле исчезло. И Грета, под моим чутким руководством, впилась своими железными губами в столь полюбившейся ей гульфик. Не обращая внимания на очередной крик боли, наложил на панцирь черную воронку и быстро, пока танк не очухался, от очередного удара, обмотал подобранным первым плащом, что до сих пор валялся бесхозной кучей, панцирь противника. Сработает, не сработает – проверять будем, если опять защитное поле призовет.
Как я не завидую молотобойцам! Панцирь – гульфик, панцирь – гульфик. И если панцирь барса свой урон получал сам, то за гульфик периодически отдувались несчастные кисти игрока. Это какой же силой и выносливостью нужно обладать, чтобы целый день махать молотом в кузне. Панцирь – гульфик, панцирь – гульфик. О! опять защитное поле появилось – ты еще не понял что тут вам не там?!
Удар по шлему привел к ожидаемому результату – барс опять оказался на земле. Проверка по доспеху тоже меня порадовала. Видимо компьютерный бог сегодня на моей стороне, а может это баг? Не знаю, но результат был, да еще какой. Защита на удары по корпусу реагировала так же, то есть многократно усиливала, но сам урон не поглощала – он возрастал и полностью втягивался воронкой в панцирь.
После очередного удара панцирь рассыпался в прах, оголив ремни кольчужных чулок и рукавов, а еще через два исчезла защита. Контрольный в пах – у него там живое место хоть осталось? И переходим ко второй части Армизонского балета.