Про баб (сборник)
Шрифт:
– Чего, брить? – недоумеваю.
– Да нет, – раздраженно. – Что я теперь буду вспоминать? Эту женщину – дряблую, со следами ошибок молодости на лице, с богатым жизненным опытом? Я-то помнил, вспоминал ту юную, такую… Она убила мои воспоминания. Понимаешь? Никогда не встречайся с одноклассницами… – Смотрит на меня пристально, не меняя позы, даже не мигая, как с фотопортрета. Затем возвращается в трехмерное пространство с координатами моей кухни. – К чему я все это?
– Да, к чему?
–
– Давай.
Ростовская уже привычно прокатывается по горлу, мчится в желудок, как к себе домой.
Не поднимая глаз от стола, не занюхав, не закусив:
– Я вот что хотел сказать… Знаешь, я перед тобой виноват. Сильно виноват… И хотел попросить прощения…
Останавливаю его жестом с советского плаката «Водке – нет!»:
– Да ладно… Я знаю. Все знаю.
– Как?
– Так… Она мне сама рассказала…
– Кто?
– Ира. – Как же мне не хотелось все это ворошить!
– При чем тут?.. Я о другом совсем…
– А я об этом! Я знаю – ты с ней спал. Ты спал с моей женой. Мой лучший друг спал с моей женой. Хотя сейчас все это уже не важно. Я все это уже переварил… Не хочу к этому возвращаться… – Закуриваю.
– Глупости какие! Не спал я с твоей женой!
– Слушай, не надо. Я все знаю: когда, где, при каких обстоятельствах… – Только бы побыстрее все это закончить.
– Да не было никаких обстоятельств…
– Были. Знаешь, мне неприятен этот разговор.
– А кому он приятен? Мне, что ли? Ты же сам и начал.
– Ладно, все… Не будем про баб.
– Не будем, – эхом и замолкает.
Сидим – молчим. Дети за окном затихли. Я и не заметил когда. Спят в своих кроватках. Наорались и спят. Набираются сил, чтобы завтра вопить с новой силой.
Чувствую, как что-то подступает прямо к горлу вместе с изжогой.
– Все-таки ты сволочь порядочная, – вырывается.
– На самом деле ты мне должен быть благодарен, – еще и огрызается.
– Как, опять? – интересуюсь. – За то, что ты трахался с моей женой?
– У нее была депрессия. Ей нужен был какой-то эмоциональный выхлоп… Она бы все равно это сделала, понимаешь? Хорошо, что это был я. А мог быть кто-нибудь другой, посторонний. И не известно еще, чем бы все закончилось…
– Отлично! Выходит, ты из гуманистических соображений трахнул мою жену…
– Ну, если уж на то пошло, твою бывшую
– Нет, тогда еще она была вполне настоящая! А вот как раз после этого стала бывшей.
– Вот только этого не надо! Не надо на меня все валить.
– Слушай, – стараюсь говорить спокойно, даже вкрадчиво, – а чего ты приехал?
– В смысле? – недоумевает.
– В прямом! Чего ты ко мне притащился?
– Зря ты так… – включает свою электроплитку. – Если хочешь, я уйду, конечно…
– Это она тебя подослала?
– Ерунда какая…
– Или совесть замучила – решил реабилитироваться за свою подлость? Решил меня, типа, в семью вернуть? «Хочу познакомить тебя с одной женщиной… Умной, красивой…»
– Ладно, извини, старичок… Я, пожалуй, действительно пойду. – Встает, тянется за своим портфелем.
Вскакиваю, ору:
– Сидеть!
Несколько секунд он стоит как вкопанный, а потом подскакивает ко мне и выдыхает прямо в лицо неприятным ростовским перегаром:
– Ты чего орешь?!
Отступаю на полшага:
– Имею право! Население Земли – шесть с половиной миллиардов человек! Половина из них женщины! Тебе мало? Мало, да?
Снова противоестественно приближается ко мне, снова вколачивает в меня обернутые в сивушный запах слова:
– Мало! Мало! Из этих трех миллиардов две трети старухи и младенцы! Так что остается всего ничего – какой-то миллиард! Большинство из которого – китайцы! Если вычесть китайцев, страшных и замужних, – получатся вообще слезы!
Опять вынужден отступить:
– «Замужних»! С каких пор тебя это смущает?!
– Может, дело не во мне? – брызжет слюной мне в лицо. – Может, это с тобой что-то не так? А я просто рядом оказался. Я ведь всегда был рядом! Куда ж им деваться? Они все ко мне прибивались.
– Да пошел ты! – Толкаю его в грудь, опускаюсь на стул.
Стыдно сказать – чувствую, как слезы текут по щекам. Закрываю лицо руками. Вот опять превращаюсь в ребенка. В самый неподходящий момент. Ладошки мокрые, слезные каналы переполнены жидкостью, она протекает сквозь пальцы, сочится по рукам, как в детстве арбузный сок, как вода с кукурузных початков, с солью – по локтям. Почему я не могу остановить эти слезы, обиды, боль и безысходность?
– Что со мной не так, скажи мне? Что?
Слышу, как он мечется по кухне:
– Не знаю… Со всеми нами что-то не так… Это нормально…
– Нормально? – Глотаю соленую слизь, скопившуюся в носоглотке.
– Абсолютно.
Вытираю рукавом слезы.
– Ладно, извини… Так что ты хотел сказать?
– Что?
– В чем-то признаться… – шмыгаю носом.
– Да ладно… Как-нибудь в другой раз. Что-то многовато признаний на единицу времени.