Про любовь (цикл рассказов)
Шрифт:
– Не-е-е! Этвзыв!
– А-а-а, - глубокомысленно закивала я.
– Щас я тебе ка-а-ак взыву!
– объявила Даша и, сев на корточки перед своим рисунком, вскинула руки.
Что она верещала, я так и не поняла. Как и не поняла, откуда на моей кухне взялся дым. Густой такой, чёрный, воняющий пригоревшим молоком.
"Форточка", - мелькнула в голове здравая мысль. Кашляя, я попыталась встать, когда дым неожиданно рассеялся, и... в общем, хорошо, что я сидела.
В центре рисунка возлежал парень в прозрачных розовых
– Даша, - выдохнула я.
– Что это?
– Гы-ы-ы, - с чувством полного удовлетворения ответила Даша. И отключилась.
Проснулась я где-то за полдень - солнце вовсю светило в спальне. А это только во второй половине дня бывает - сторона дома такая.
Зарывшись лицом в подушку, я щупала рукой по одеялу, пытаясь найти телефон, надсадно трезвонящий где-то рядом.
А нащупала грудь. Мускулистую, мужскую.
Судорожная попытка вспомнить, что у меня в кровати делает мужчина, успехом не увенчалась. Да, вчера мы отмечали девичник. И начало моего недельного отпуска. Но девичник на то и девичник, что без мужчин. Тот товарищ, что из торта вылез, ведь не считается?
Это же не он?!
Я приподнялась на локтях, прищурилась.
– Ну, с добрым утром, - мрачно произнёс тип в розовом.
– Тяжёлая штука - похмелье?
Я машинально кивнула.
Лежащая на другой стороне кровати Даша открыла глаза, увидела "розового" и немузыкально заорала.
– Изы-ы-ыди!
– вопила Даша, бочком продвигаясь к входной двери.
Юноша отвечал странными ругательствами - кажется, на разных языках. Но по тону всё и так было понятно.
Я молча изучала художества на кухне, когда дверь наконец-то хлопнула, и голос "розового" из прихожей объявил:
– Значит, я буду жить у тебя.
Я бросила задумчивый взгляд на висящую у холодильника сковородку.
Ага, щас!
– Слушай, я понимаю, у меня подруга не в себе - астролог, гадальщица... что там ещё? Но при чём тут я?!
– Кухня твоя?
– вскинул брови юноша, допивая, кажется, вторую чашку чая.
– И пол тоже твой. Значит, и вызвала меня, считай, тоже ты.
Я прижала палец к переносице, пытаясь успокоиться.
– Ну не можешь ты быть демоном! Демонов не...
Юноша со вздохом посмотрел на потолок.
– Ещё разок?
Я содрогнулась. Ну нет, изучать собственную квартиру с нового ракурса - вверх ногами - мне не понравилась ещё в прошлый раз.
– Ладно, ладно, считай, убедил. А как от тебя избавиться?
Юноша снова вздохнул.
– Как, как... Загадываешь желание, берёшь бумагу, перо гусиное, протыкаешь палец, продаёшь мне душу...
– А без этих заморочек?
Юноша окинул меня долгим, пристальным взглядом.
– Сделай
– Какое?
– опешила я.
– Какое, какое... Любое! Сопоставимое с моим демоническим уровнем. Спаси жизнь кому-нибудь, ну, или я не знаю... Любовь верни.
– А попроще ничего нельзя?
– скривилась я.
– Нельзя, - отрезал юноша.
– Думать надо было, когда вызывала.
Я пару раз глубоко вздохнула, успокаиваясь.
– Хорошо... Допустим, разберусь я с делом. А до этого?
– А до этого, милочка, - хмыкнул юноша.
– Я буду жить у тебя.
К следующему утру я окончательно пришла к выводу, что все мужики - козлы. А те, что в розовых шароварчиках - особенно.
Сначала юноша, почему-то назвавшийся Сеней ("Да, Арсений я, Арсений, только отстань"), потребовал ужин из пяти блюд, самым простым из которых оказался запечённый акулий плавник ("Ну что ты, акулу не найдёшь? Ну вот. А потом гарпуном её, гарпуном!"), затем где-то в гостиной откопал коробку с новенькой PlayStation ("Ух ты, какая вещь!") - подарок младшему брату - и с удовольствием ею занялся. А когда я с халатом наперевес попыталась заставить его сменить розовый маскарадный костюм, вновь чуть не подвесил меня вниз головой.
Зато к вечеру я поняла, что и этим чудиком, как и любым мужчиной, можно управлять. Конкретно Сеня очень не любил, когда я наступала на "пентаграмму" на кухне. А уж когда я случайно полила её молоком, взвыл так, что услышали, наверное, в соседнем доме.
К утру мы заключили временное перемирие и пошли гулять, благо оставаться в бардаке, которым стала моя квартира, никто из нас не хотел.
– Ну вот, чего ты кочевряжишься?
– возмущался сидящий у меня на плече крысой Сеня.
– Подписала бы со мной контрактик, я бы тебе такого мужика приворожил... И все довольны!
Я же костерила про себя Дашу, со вчерашнего дня не отвечающую на мои звонки. (Как демонов вызывать - так это мы горазды! А разбираться с ними уже страшно).
Мимо проехала чёрная иномарка, щедро обдав меня водой из ближайшей лужи.
Нет, ну... ну вот хоть садись у этой лужи и рыдай!
Иномарка подкатила к шестому подъезду, остановилась и выплюнула закутанного в чёрный же плащ мужчину, что-то недовольно внушающего по телефону.
Я проводила его тоскливым взглядом.
– Вот, - неожиданно сменил тему крыс.
– Этого хочешь? Свободен. Уже. В глубо-о-окой депрессии. Сам свою подругу бросил и теперь почему-то уверен, что ни одна нормальная девушка на него не посмотрит.
"Так ему и надо", - решила я. И остановилась.
– Сеня... А уверенность ему вернуть можно? Как-нибудь. Это будет доброе дело?
– Конечно. Влюби его в себя, если сможешь... Хм, а это вариант... Только, - крыс окинул меня оценивающим взглядом.
– На такую как ты он в жизни не посмотрит.