Прощай, любовь, когда-нибудь звони
Шрифт:
— И вообще, как ты узнал? Опять следил за мной? — я щурю глаза.
— Элиот сказал, — не теряет самообладания Грей.
Вот оно что. Элиот. Я виделась с ним два дня назад. Неужели он сказал Кристиану, что мы встречались? Но зачем? Он же говорил, что ему до сих пор больно вспоминать эту историю…
— Ясно. И о чём ты хотел поговорить? — он находиться так близко, что я задыхаюсь, но вида не подаю.
Чувствую острую необходимость сейчас же вернуться домой и закрыть дверь на все засовы.
— Ты ещё не поняла? — глаза как никогда серьёзны.
— Если честно, то нет, — рассеяно отвечаю. Я и правда
— Ей четыре года… — он смотрит на меня, как будто это всё объясняет.
Я хмурюсь, и он продолжает.
— Мы расстались четыре года назад, — и, после недолгой паузы, продолжает, — Анастейша, скажи мне, чей это ребёнок? — глаза Кристиана что-то отчаянно ищут в моих.
Я сглатываю. Он думает, что это его ребёнок? Что? Неужели Грей настолько наивен, что полагет, что я ничего не проверила? Я ведь тоже когда-то думала, что Фиона — ребёнок Кристиана, но такого не могло быть. Всё просчитала, всё до мелочей. Это ребёнок Кэша все сто процентов. А то, что порой я вижу в ней Грея, его привычки, его глаза, губы, даже фразы — это всё моё воображение. По крайней мере, так мне сказал мой врач. Это не может быть ребёнок Грея.
— Не молчи, Ана. Я хочу знать! — умоляющим тоном шепчет он.
— Это не твой ребёнок.
— Ты… ты уверена?
— Да. Не беспокойся, я не повешу на тебя её, так что твоему финансовому состоянию ничего не угрожает, — выпаливаю я.
Кристиан никогда не беспокоиться о деньгах, они для него лишь средство достижения цели, но сейчас я защищаюсь, чем могу. Его присутствие так близко, что можно рукой коснуться лица. А на меня это всегда действовало убийственно, поэтому боюсь, что натворю глупостей. Хотя куда уж больше?
Комментарий к Глава 7
Стиллы:
http://i11.pixs.ru/storage/9/8/2/noviykolla_7393445_21575982.jpg
========== Глава 8 ==========
— Я не верю тебе.
— А мне плевать, знаешь? — огрызаюсь я. — Сколько раз я просила тебя не лезть в мою семью? Сколько раз умоляла не разрушать то, что так долго строилось? Это моё. Понимаешь? Моё, а не твоё! Ты не имеешь права вмешиваться. Великий Кристиан Грей… — у меня вырывается нервный смешок, и я чувствую, что вот-вот и он перерастёт в истерику. — Да будь ты хоть Богом, мне уже всё равно. Это не твоя дочь и не смей, — я не замечаю, как прижимаюсь к нему вплотную и дышу прямо в лицо, — слышишь? Не смей приближаться ни к Кэшу, ни к Фионе!
Я резко открываю дверь и оказываюсь на улице. Прохладный осенний воздух бьёт в лицо, но внутри меня всё кипит, словно вулкан, и я не могу это контролировать. Да как он смеет покушаться на самое дорогое, что у меня есть — дочь? Внутренности, казалось, бурлят похлеще вулкана Ньирагонго.
— Анастейша! — я слышу, как мои воспоминания гонятся за мной по пятам.
«Иди к чёрту, иди к чёрту…» — проносится в голове. Лишь бы отстал. Лишь бы не пошёл за мной.
Я уже почти у двери, почти дома. Вот сейчас зайду и не увижу его растерянного лица, каким оно было минуту назад. Зачем он так со мной? Неужели Грей настолько любит причинять боль, что хочет спалить всё, что у меня есть дотла? Иногда, кажется, что я его ненавижу. Сейчас именно такой момент.
Сердце вот-вот вырвется из груди, но я тяну ручку на себя и оказываюсь в тихой прихожей. Как будто там и тут — два совершенно
— Ана! — доносится с кухни.
О, чёрт! Я совсем забыла про Кэша. Сколько же меня не было? Десять, пятнадцать минут? Мозг начинает лихорадочно придумывать причины, почему я задержалась. А если он спросит, кто приходил? Не могу же я сказать, что к нам домой заявился Грей собственной персоной. Отсюда возникнуть дальнейшие вопросы, а главный — зачем он приходил. Нет уж, рассказать о его подозрениях по поводу нашей дочери — то же самое, что признаться в измене и попросить подписать документы на развод.
Я быстро вешаю куртку на вешалку и, пригладив растрепавшиеся от ветра волосы, натягиваю улыбку.
— Ты выходила на улицу? Я слышал, как хлопнула дверь, — он сидит в той же позе, что и когда я уходила и пьёт кофе, только дочери рядом нет. Наверняка, ушла смотреть телевизор к себе в комнату.
— А, да, — я легкомысленно махаю рукой, — Розмерта, искала свою дочь, — выпаливаю первое, что пришло в голову.
— Свою дочь у нас? — он хмурится. — Она совсем из ума выжила? Её дочери пятнадцать, а нашей — четыре. Вряд ли они вместе складывают паззлы, — он цокает языком и делает большой глоток кофе, явно удовлетворившись ответом.
Моя внутренняя богиня расслабленно падает на кресло. Получилось. Он поверил. Но внутри что-то скребётся и это что-то — мои чувства к Кэшу, уже не говоря о совести. Я обманываю мужа, причём не первый раз. И всё это из-за Кристиана. Даже когда он не рядом, то всё равно стоит между мной и Кэшем, чёрт возьми.
— Где Фиона? — меняю тему, чтобы он вдруг не подумал вернуться к разговорам о наших соседях.
— Угадай, — он улыбается. — Наша дочь никогда не может усидеть на месте.
— Понятно, — мягко говорю я и разворачиваюсь, чтобы уйти в детскую.
— Я люблю тебя, — это заставляет меня застыть на месте и буквально прочувствовать, как кожа покрывается мурашками. И даже не сами слова повергли меня в такое состояние, а интонация, с которой они были сказаны. — Ты ведь знаешь, да?
Моя душа рассыпается на миллионы осколков, присоединяясь к сердцу, ибо сердце уже давно разбито. Его уничтожил другой человек. Тот, в чьи пронзительно серые глаза несколько мгновений назад я заглядывала. Не думала, что когда-нибудь сердце сможет стать целым, но появился тот, кто склеил его. Он делал это долго и старательно, всё свободное время посвящая столь тонкому ремеслу. И вот уже когда остался последний кусочек, который откатился далеко за диван, то человек не мог найти его очень долго. Но в конце концов нашёл.
И вдруг… сердце исчезло. Пропало, и всё тут. Просто тот — другой — он пришёл. Ему не пришлось искать это склеенное сердце. Человек просто поманил его к себе, и оно перелетело на ладонь, словно забыло, что этот самый человек так безжалостно его разбил. А я вновь осталась ни с чем.
Рука невольно тянется к волосам — заправить несуществующую прядь за ухо. Сегодня я с высоким хвостом. Кэш что-то знает, я уверена, иначе не стал бы говорить таким тоном: холодным, чужим.
— Да, — я оборачиваюсь и смотрю на него в упор, — знаю.