Прощай, любовь, когда-нибудь звони
Шрифт:
«Твой муж и твоя дочь напоминают: в 7:30! Будем ждать тебя там. Целуем».
Уголки губ дёргаются. Конечно же, я помню.
Перевожу взгляд на подругу, которая внимательно меня рассматривает.
— Что? — настороженно спрашиваю я.
— Кто пишет? — вкрадчиво интересуется она, щурясь.
— Ты серьёзно?! — вспыхиваю я. Это уже абсурд. — Кто-кто! Кристиан Грей! — повышаю голос, но не злюсь на неё. Наоборот, мания Клэр меня веселит, хотя и не показываю этого. — Тайно встречаемся все эти годы. Вот он и узнал через следящее устройство в моём кабинете, что ты в курсе. Теперь
Я заканчиваю, и Клэр открывает рот от изумления. Видимо, смыл слов доходит до неё медленно, но потом выражение лица меняется, и она смеётся.
— Ну ты даёшь, Ана! Я чуть было не поверила, — фыркает подруга.
— Не сомневаюсь, — мило отвечаю я, качая головой. — Ты неисправима. Как с Зейном? — спрашиваю, чтобы сменить тему. — Вы уже поговорили на счёт его родителей?
Она надувает губы, а это значит, что отделаться хотя бы на сегодня мне удалось.
Зейн — мусульманин, и последнюю неделю Клэр только и делает, что переживает. Его родители не хотят принимать девушку с другой религией. А у подруги с ним, похоже, всё серьёзно, что уже само по себе сенсация.
— Ты отлично знаешь, как мы «разговариваем». Только через Зейна. Он хотел пригласить их к нам домой, но… — она раздосадовано морщится, — как обычно.
— Им просто нужно время. В конце концов, это же их сын! Не могут они отречься от него просто так, — поддерживаю я её.
— Возможно… — неуверенно кивает Клэр.
Я всматриваюсь в лицо подруги, отмечая, как изменилась она за эти два года. Повзрослела, стала более обременённой тяготами жизни. Изменилась ли я так же? Не могу сказать. Знаю только, что я совсем не та Ана, которую знал Кристиан. Быть может, он даже не подозревает, какая я сейчас и напрасно гонится за призраками прошлого?
Я чувствую, как внутри что-то шевелится. И это что-то — страх. А если он добьётся своего и разочаруется? Решит снова всё «закончить», как тогда? Нет, этого я больше не вынесу. Слишком хорошо помню ту боль.
Чёрт, почему меня вообще это беспокоит? Я же не собиралась поддаваться искушению. Клэр сбила меня с толку, вот и всё. Это просто предположения.
Я киваю сама себе, удовлетворённая подобным объяснением, и сосредотачиваю всё внимание на подруге.
До концерта, на котором будет выступать дочь ещё два часа, но я пораньше ухожу с работы. Всё-таки в Сиэтле пробки — обычное дело, и будет очень досадно, если я опоздаю. Накидываю лёгкое пальто и выхожу на улицу, чмокнув по пути Клэр. Кажется, она забыла о Кристиане, и, надеюсь, что в ближайшее время не вспомнит. Не хочется переживать историю заново, рассказывая ей. Подумав о Грее, в голове сразу возникает образ миссис Робинсон.
Вчерашний разговор с ней нельзя назвать дружеским. Да уж… Хотя она сама напросилась. Но с Пятьдесят по поводу этого я ещё не закончила. Возможно, глупо к нему приставать — признаю, однако до сих остался осадок от его «откровенности». Их тесная дружба меня очень раздражает. Даже не хочу думать почему, ибо найду кучу ненужного в себе. Того, что уже давно умерло.
Сажусь в такси и говорю адрес. Я оставила
Проходит около получаса, когда мы въезжаем в центр Сиэтла. Таксист сказал, что на объездной образовалась большая пробка, и так будет быстрее.
Смотрю на часы — почти шесть. На улице темно. Я воодушевлённо всматриваюсь в мелькающие магазины и многоэтажки за окном. Мир светиться, словно днём, даже ещё ярче от всевозможных вывесок и реклам. Люблю ночь — в ней есть что-то особенное и таинственное.
Прислоняюсь лбом к холодному стеклу, и тело тут же покрывается мурашками. Так бы и ехать вечно: ни о чём не жалеть, ничего не хотеть, ни о чём не переживать. Всё сосредоточено в одной машине, где я нахожусь.
Открываю глаза, вынужденная вернуться в реальность от вибрации телефона. Сообщение.
Смотрю на экран, прищурив глаза от режущего света. От Кристиана: «Ты где? Позвони». Ага, уже набираю.
Я кладу телефон в карман пальто и снова прислоняюсь к стеклу. Пустота в моей груди растёт. Возможно, я бы позвонила, но боюсь, что он приедет прямо на концерт. Это же Грей. Для него нет никаких принципов и правил. Главное то, что он этого желает. А я не желаю разрушить свою семью.
Район, который мы сейчас проезжаем очень знаком. Да, именно здесь расположились самые богатые и элитные компании Сиэтла. Когда-то я часто тут бывала.
Такси везёт меня по широкой улице, и глаза мгновенно улавливают одну из множества многоэтажек — «Грей Энтерпрайзес».
— Остановитесь! — кричу я с заднего сидения.
Водитель тормозит и непонимающе смотрит на меня. Чёрт, да я и сама не понимаю, зачем это сделала. Чего ты хочешь, Ана? Заявиться к нему на работу? Нам давно нужно было поговорить, но появляться в офисе Грея точно не вариант.
— Мне ехать? — спрашивает таксист на плохом английском.
Молчу и бросаю беглый взгляд в окно. Время до концерта ещё есть, и я разрываюсь на две части. Давай, решай скорее. Ай, к чёрту!
Быстро расплачиваюсь и выхожу из машины. Отъехать он успел совсем недалеко, пару зданий только пройти.
По мере приближения, я всё больше удостоверяюсь, что вместо головы у меня картонная коробка.
«Ты просто идиотка».
— Ана? — я чувствую его раньше, чем вижу и оборачиваюсь.
Грей глядит на меня во все глаза, словно не веря. Он стоит возле своей машины. Дорогой чёрный костюм сидит идеально, медные волосы красиво развиваются из-за ветра. Выглядит он потрясающе, и у меня пересыхает во рту.
— Что ты здесь делаешь? — оглядывает меня с ног до головы. Ну, вот и встретились.
«Что теперь?» — ядовито шипит подсознание.
— Привет, — говорю я вместо ответа на вопрос. Откуда такая неловкость?
— Я написал тебе смс.
— Я видела, — киваю, не сводя с него взгляда.
— Что-то случилось? — подходит ближе.
— Я просто подумала… — тихо отвечаю.
— Да? — настаивает он мягко.
— Что нам действительно надо поговорить с глазу на глаз, — что ты несёшь? Сейчас это выглядит как плохо придуманный предлог для встречи.