Прощай, Византия!
Шрифт:
— Я умираю? — Он попытался приподняться.
— Лежи, ты что сдурел? — Колосов удержал его. — Жить будешь, вытащат из тебя пулю, до свадьбы заживет.
— Кто в меня стрелял?!
— Спроси что полегче, парень…
— Как тех кур нас всех.., в мешок, шеи свернули, только перья одни.., потом зароют. — Ираклий, казалось, бредил.
— Каких кур? — Колосов показал газовый пистолет, который передали ему сотрудники. Пистолет этот (явно переделанный для стрельбы боевыми) извлекли из кармана пальто Ираклия, когда оказывали ему первую помощь. — Это твой?
— Мой,
— Это тебе уже не понадобится, парень. Зачем деньги сюда вез? Играть?
— Долг отдать.
— Кому? — Колосов наклонился к самым его губам: Ираклий терял силы.
— Валету… Он тут.., в клубе… Они машину отца забрали в залог, «Мерседес». Я был ему должен, много…
— И чтоб погасить долг, ты взял из семейной коллекции три монеты и продал их?
— Я взял две. Третью забрала она…
— Кто?
— Дуня. Ей тогда, как и мне, срочно нужны были деньги. Эти монеты… Они все равно были наши… Они пойдут с молотка…. Скоро… Нам ими все равно не владеть.
Его погрузили в «Скорую». Завыла сирена. Ираклия ждал операционный стол. «Ничего, выкарабкается, парень здоровый», — решил Колосов. Его ждало другое, более важное дело — установление личности задержанного.
Стрелок, скованный наручниками, приходил в себя после «черемухи» в оперативном «рафике». Двери машины были распахнуты: задержанному нужен был воздух. Оранжевую куртку «дворника» с него уже успели снять. Как и подозревал Колосов, это был лишь очередной камуфляж — под мешковатой курткой оказалась другая куртка — модный «бомбер» на «молнии» из дорогой тонкой итальянской кожи. Под курткой был надет теплый ангорский свитер.
— Обыскали его? — спросил Колосов.
На сиденье подогнанной вплотную к «рафику» другой оперативной машины были разложены вещи стрелка: винтовка с оптическим прицелом (Колосов уже видел такие не раз — бельгийского производства), пистолет «ТТ» (и его он видел — там, в лесу, во время погони), свинченный глушитель, ключи от машины, ключи — явно от какой-то квартиры, целлофанновый пакет с красным порошком (и порошок тоже был вещью знакомой — красный перец, жгучий, кайенский, чтобы ни одна собака не взяла след).
— Ни документов, ни прав. — Колосов глянул в затуманенные глаза стрелка. «Приходи в себя, сволочь. Нам с тобой есть о чем побеседовать». — Правильно. Шел ведь на дело, зачем брать? — Он взял ключи от машины. Чип, брелок сигнализации «Мангуст», ключ замка бензобака. — Надо осмотреть весь квартал. Тут где-то поблизости должна быть его тачка.
Стрелок застонал. Потом захрипел, и его бурно вырвало на снег. Колосов почувствовал, что не может, не в силах смотреть, стоять возле него вот так спокойно — его душило бешенство, чувство гадливости. А между тем в задержанном на первый взгляд не было ничего отталкивающего. Даже наоборот. Сейчас он был без своей черной маски-бандитки. На вид ему было лет тридцать пять — не больше. Лицо, хоть и искаженное удушьем после «черемухи», было вполне нормальным мужским лицом — с грубовато-мужественными чертами, с упрямым подбородком
Не теряя времени, приступили к поискам машины. Прочесали весь квартал — от набережной до Автозаводского моста. Помог брелок сигнализации — машина «откликнулась». Это был невзрачного вида «бумер» — подержанный черный «БМВ», сто раз битый, чиненный. Колосов отчего-то подумал, что иной тачки у него не могло и быть. Тачка до боли напоминала машину самого Колосова — и видом и статью. И от этого чувство бешенства и гадливости только усиливалось.
— Ну, очухался? — Колосов, вернувшись к «рафику», тряхнул задержанного за плечо. — Давай, давай, хорош косить. Кто ты такой? Фамилия?
Глаза стрелка все еще были затуманены. Но сознание уже возвращалось.
— Как твоя фамилия?
Он не ответил, хотя уже слышал их, понимал.
— Фамилия? На кого работаешь? Кто твой хозяин?! — Колосов снова встряхнул его. Стрелок напрягся — он был уже здесь, не там, и не желал, чтобы с ним обращались как с мешком картошки.
— Кто твой хозяин? — процедил Колосов. — На кого ты работаешь? Кто твой заказчик? Кто нанял тебя убить их? Отвечай, ну?!
Стрелок мотнул головой. Стиснул зубы.
— Номер машины пробили по банку данных. Не в угоне, с этим все нормально. Владелец некто Елецкий Петр Николаевич, — сообщил Колосову сотрудник, проверявший «бумер» по учетам ГИБДД. — Портативный компьютер привезли, сейчас пальцы откатаем, проверим и с этого бока.
Но портативный чудо-ноутбук АДИСА электронной мобильной дактокартотеки не помог: по данным ИЦ задержанный не проходил. «Значит, не судим», — подумал Колосов.
— Ты Елецкий? — спросил он громко.
Стрелок не ответил ни слова. Он уже окончательно пришел в себя. Колосов видел: он украдкой пробует «браслеты» наручников на крепость.
— Не сбежишь. — Колосов чувствовал, как на него накатывает мутная волна бешенства — они взяли его с поличным, со стволом, из которого он едва не угрохал парня. Они почти раскрыли дело — осталось только получить признание и назвать имя главного фигуранта — заказчика
Убийств. Он должен был его назвать!
— Я тебя спрашиваю: ты Елецкий Петр?
— Пошел ты, — прохрипел стрелок. — Пошли вы все от меня на…..мусора!
— Куда? — тихо спросил Колосов. — Что ты сказал? Куда? А знаешь, куда ты пойдешь сейчас?
— Мне плевать.
— Плевать? Ну, ты это зря. — Колосов, чувствуя, что теряет над собой контроль, и от этого говоря совсем уже тихо, почти вежливо, рывком за куртку выволок задержанного из «рафика». — Это ты кому другому скажешь… А мне такое слушать обидно… Особенно после того нашего кросса по пересеченной местности… Помнишь тот кросс? Стрелок глянул на Колосова: было такое ощущение, что он только сейчас вот и узнал его по-настоящему.
— Пошел ты. — Он плюнул Колосову под ноги.
— Я пойду. — Колосов рывком пригнул его вниз — к плевку. — Я-то пойду. Но и ты пойдешь.., в ад, сволочь, пойдешь, если все не скажешь.