Прости за любовь
Шрифт:
Смеёмся.
— Ещё раз с днюхой, Марс! — взъерошивает пятернёй мои патлы. — Расцеловать тебя, что ли?
— Иди на хер.
Ржёт.
— Не прощаюсь, до воскресенья.
В воскресенье мы, вроде как, собираемся отметить моё тридцатилетие. Хотя настроения, честно говоря, нет.
Один проведу выходные, пожалуй.
— Я тоже отчаливаю, — сообщаю присутствующим вскоре после ухода Макса. — Мила, ты со мной?
— Нет. Меня Артём ждёт. Позвонил, хочет увидеться.
—
Лезть туда не буду. Пусть молодёжь сама разбирается.
— Всем спасибо за концерт. Илона, Демьян, рад был вас видеть.
Пожимаю парню руку. Обнимаю Вебер.
— Можно тебя на минуту?
— Конечно. Всем пока!
— До встречи, Марс! Ты — красавчик!
— Любим тебя, Кучерявый!
— Это взаимно.
Выходим с Илоной за дверь.
— Твоему рэперу это не понравилось.
Таким взглядом нас проводил… Но я его отлично понимаю.
— Переживёт. У меня для тебя кое-что есть, — достаёт из кармана записку. — Кое-кто просил передать.
— Что ещё за шарады? Кое-что. Кое-кто.
Забираю листок. Разворачиваю.
«Причал Китай-город».
Встречаемся глазами.
Сердце начинает стучать быстрее.
— Тата была на концерте?
— Была, конечно.
Пришла, значит. Несмотря ни на что.
— Тебя ждёт машина, — подмигивает мне, улыбаясь. — Номер скинула. Куда идти, ты знаешь.
— Спасибо.
— Давай езжай.
Киваю и спешу к выходу. Потому что дико хочется увидеть свою жену.
Она же встречу мне назначила, верно я это расценил?
Дорога до машины занимает энное количество минут.
Пока еду, тоже кажется, что время ползёт и тянется слишком медленно.
— Тормозни вон там, — прошу водилу, заприметив круглосуточный цветочный по пути.
Покупаю букет.
Возвращаюсь в тачку.
У знакомого причала появляюсь в районе двух.
Пришвартованный теплоход с работающим двигателем, даёт понять, что меня явно ждут.
— Здорово, Борь, — приветствую одного из наших охранников и прохожу на борт.
Внизу из персонала никого. Бармен, официанты отсутствуют.
Поднимаюсь наверх по лестнице.
Итак нервничаю как сопливый мальчишка, а когда вижу свою Тату на корме, вообще нормально соображать перестаю.
Направляюсь к ней.
Она оборачивается на звук моих шагов.
Я с неистово колотящимся сердцем останавливаюсь напротив, и мы жадно изучаем глазами друг друга.
Выглядит, как всегда, отлично.
Платье. Пиджак, накинутый на плечи. Каблуки. Локоны длинных волос подхватывает ветер.
За грудиной болит.
Как же, сука,
Тридцать девять дней не виделись и каждый из них я считал.
«Не ладится у нас». «Ругаемся постоянно». «Хочу побыть одна». «Навещу маму, бабушку, твоих». «Пожалуйста, дай мне время».
Сложно.
Договаривались ведь о том, что никаких пауз не будет, но пришлось отпустить. Тёща и мать настояли.
— Привет, — произносит она тихо
Тоже нервничает. Чувствую, вижу.
— Привет.
Отдаю ей любимые тюльпаны.
— Спасибо.
Такая женственная и красивая… Стоит, носом мило утыкается в букет.
— Куда-то плывём?
Теплоход начинает движение.
— Да. Небольшая прогулка. Ты не против?
Я только сейчас замечаю сервированный стол.
— Голодный, наверное?
— Вообще ничего не ел сегодня.
Выпил, не закусывая, и всё.
— Так и знала.
— Была на концерте?
Кивает.
— Очень тобой горжусь. Это было невероятно. Ты молодец.
— Тата…
Не удержавшись, приближаюсь к ней. Как магнитом тянет.
Настоящая мука вести почти светскую беседу и делать вид, что это нормально.
Ни хрена нормального!
— Мне так плохо без тебя, детка…
Обнимаю. Глубоко вдыхаю запах её волос, который будоражит и волнует.
— Марсель…
— Ты мне нужна. Нужна как чёртов воздух, понимаешь нет? — обхватываю ладонями её лицо. Пальцами поглаживаю скулу. — У меня сегодня день рождения. Ты не поздравила и я хочу свой поцелуй прямо сейчас.
На самом деле, хочу я куда больше, но начнём с малого.
Нетерпеливо прижимаюсь к её губам. Нежно-грубо их терзаю.
Целую. Целую.
Самозабвенно ласкаю её язык своим.
Мычу от удовольствия и улетаю в нирвану, оттого, насколько остро это ощущается.
Плющит и разматывает от страсти.
Тело изнывает от желания и накатившего возбуждения. Весь горю…
— Марсель, погоди, — часто дыша, тормозит меня.
— Тата…
— Я должна…
— Не гони мне про развод опять!
Злюсь.
— Сказал ведь, ничего не важно. Только ты! Просто будь со мной.
Мне в грудь что-то упирается.
Небольшая подарочная коробка.
— Прощальный подарок приготовила мне на тридцатилетие? — раздражённо цокнув языком, забираю его из её рук.
— Как бы там ни было, я должна поздравить, — пожимает плечом, опуская голову.
— Ты пришла. Это уже подарок, учитывая тот факт, что я полтора месяца тебя не видел.
Снимаю крышку.
Вынимаю открытку.
Читаю.