Простой советский спасатель 2
Шрифт:
— Так кто он? Вот чес-слово, не припомню.
— А ведь он тезка твой, — Кузьмич поднял на меня взгляд. — Неужто не слыхал?
— Вчера впервые увидел. И услышал фамилию. Удивился не меньше Вашего, Сидор Кузьмич, — честно глядя в глаза мужику, отрапортовал я., ни разу не соврав. — Так кто он?
— Федор Васильевич Лесаков — старейший, модно сказать, заслужейнейший архивариус нашего Энска. Легенда ушла… и унесла с собой все городские легенды.
— Сидор Кузьмич, что за легенды? — окликнул я, надеясь разузнать побольше.
Не про этого ли товарища из архива рассказывала
— Разные, Алексей, разные… Важные и не очень… Ты с ним успел пообщаться? — Кузьмич поднял голову и пристально на меня глянул.
— Да так, вечером перекинулись парой слов. Кто такой, как зовут, — невозмутимо ответил я.
— Про себя рассказывал?
— Нет. Да я спал почти все время, — повиноватился я. — Голова раскалывалась, не до общения было.
Кузьмич тяжело поднялся, подошел к кровати соседа, постоял, подумал, задумчиво потер подбородок.
— Вещи уже забрали? — спросил, не глядя в мою сторону.
— Вроде нет. Не видел.
А вот это уже интересно: какая мичману разница, забрали старческое барахло или нет? Да и ко мне ли товарищ начальник местного ОСВОДа в гости шел? Или повод нашел, чтобы в больничке засветиться легально?
— Родственники были?
— Не видел, — подумал и добавил. — Одинокий он был, не было у него никого.
— Почему так решил? — Кузьмич покосился на меня.
— Пусто на тумбочке. Даже у меня вон печенье, карамель, друзья принесли. А у него только посуда, да и то больничная…
— М-да… — согласился с моими выводами мичман. — Верно подметил…
— Так чем он знаменит-то?
— Федор Васильевич можно сказать всю жизнь летопись нашего города вел, все события записывал. Что не видел своими глазами — изучал, проверял факты, искал истину, документы, фотографии, и вносил в свой архив. Знал почти всех и каждого, у кого что за душой, кто на ком женат, у кого кто народился и куда дальше пошел в жизнь. Старожил –архивариус — это тебе не у чаек бычков воровать. Это — эпоха. Таких больше не делают… Где теперь искать тот архив…
Сидор Кузьмич огорченно вздохнул и пошел к выходу.
— В смысле где, разве не в архиве хранят архивы? — удивился я.
Начальник сбился с шага, развернулся ко мне, окинул изучающим взглядом, и, сообразив, что последнюю фразу сказал вслух, нехотя уточнил:
— В том-тои дело, летопись Федор Кузьмич не для архива собирал. Писал он историю города, хотел издать свой труд, как допишет. Документы-то они понятное дело, в городском архиве так и лежат. Да только Лесаков и ведает, на каких полках, под какими буквами. В его записках все по полочкам, по годам да по событиям, — и закончил, опережая мой вопрос. — Показывал он мне как-то свой талмуд… Талмуды, если быть точным…
Сидор Кузьмич молча развернулся и вышел, не прощаясь.
— Спасибо, — крикнул я вслед, тихо офигевая с ситуации.
Порой в жизни случаются ситуации покруче, чем писательская фантазия.
Глава 15
Остаток
Девчонки практически ничего не знали, кроме того, что привезли Федора Васильевича на скорой, а кто машину вызывал, не в курсе. Про родню тоже ничего толком не выяснил. Вроде круглым сиротой старикан слыл и отшельником. Кто-то из медичек посоветовал обратиться к санитарке Алевтине Митрофановне, но шустрая тетка в возрасте словно сквозь землю провалилась.
Помаявшись, я завалился с книгой в кровать, твердо намереваясь завтра после обхода слинять из больницы и поехать в поселок Лиманский на разведку. Место это я не просто знал. Я там бывал каждое лето, начиная лет с четырех и до первого класса. Стоял там у бабушки домишко с хозяйством на отшибе. Туда меня отвозили родители с июня по август на постоянное место жительство, так сказать, а сами приезжали на выходные.
Человеческая память странно устроена, стоит вспомнить что-то хорошее, как мозг сразу переключается с основной задачи на приятное ничегонеделание. Память сразу же принялась подсовывать картинки из прошлого. В деревню мы ездили всегда вдвоем с бабушкой на старом рейсовом автобусе.
Городская автостанция находилась в черте города, в двух шагах от площади Революции, и мы ходили туда пешком. Покупали билет в окошке касса, непременно большой вкусно пахнущий пирожок с мясом мне и садились ждать время отправления на неудобные синие скамейки.
Раздолбанный пыльный автобус увозил нас от городской суеты в деревенскую идиллию. В него битком набивались деревенские жители со своими хабарями, было шумно, тесно, пахло едой и перегаром. Мужики снимали нервный стресс от поездки в рюмочной.
Всю дорогу я обычно сладко спал на бабушкиных коленях. Собственно, я и сейчас засыпаю в любом транспорте, если ехать далеко. Примерно через час мы приезжали в поселок, выходили на остановке, заходили в единственный магазин.
Сельские магазины удивляют меня до сих пор все тем же запахом и прилавками-отделами. Хлеб, сахар, крупы, одежда, грабли и тяпки — все это на разных полках в одном месте. И запах. Отчего-то эта странная смесь свежего хлеба, хозяйственного мыла, пыли и синтетики нравится мне до сих пор. Хотя таких вот точек в деревнях все меньше.
Мы покупали хлеб и булочки и отправлялись к нашему дому. Идти приходилось через весь поселок. Случайно или намерено, но наши владения находились на отшибе. Названий улиц я, конечно же, не знал. Да оно мне и не нужно было в моем возрасте. Но идти по пыльной сельской дороге, загребая высохшую землю ногами — это ли не счастье? Благо бабуля меня за это никогда не ругала.
Она вообще к моему воспитанию относилась просто. Хочешь кушать — кушай, не хочешь — не ешь. Я с бабушкой «дружил» против маминых обедов. По малолетству жутко ненавидел вареную капусту в борще, всегда или скидывал её бабушке в тарелку, или выкидывал в мусорное ведро. Мучение было, если мама возилась на кухне, пока я обедаю.