PS: Проиграй мне
Шрифт:
– У меня, знаешь ли, огромный опыт общения с братом. И я, кстати, имею право до тебя докапываться, – бесстрастно пожимаю плечами. – Забыла, может? Это ты САМА нажила себе проблем в виде меня. Вот не испорти ты мне машину – сидела бы сейчас на уроках и грызла гранит науки. Ты, кстати, в каком классе? Восьмой, девятый? Часто прогуливаешь?
Её взгляд становится просто уничтожающим. Моё настроение стремительно ползёт вверх.
– В одиннадцатом, придурок! И да, я часто прогуливаю. А что?
– Ну посидишь
– А ты почему не в престижном вузе, мажорчик? Куда там таких, как ты, обычно отправляют? – задумчиво протягивает она. – Йель? Гарвард?
Да она, похоже, ас в вопросах о жизни мажоров.
– Я отказался учиться. Хочу бизнесом заниматься, – зачем-то признаюсь синеволосой.
Вика язвительно хмыкает и отворачивается к окну. Меня немного задевает её реакция.
– Это что сейчас за звук был?
– Какой? – повернувшись обратно, невинно хлопает ресницами.
– Такой! «Хм»! Что это ещё за «хм», эмо? Что ты вообще знаешь обо мне, чтобы говорить это «хм»?
– Спокойно, мажорчик, – продолжает хлопать ресницами. – Ты чего завёлся? Гель для укладки волос закончился?
Я по инерции провожу по короткому ёршику волос на своей голове. Что за бред? Никогда их не укладывал! Парни вроде меня не укладывают волосы, чёрт возьми!
Пока подбираю слова, чтобы ответить Вике как-то более лаконично, она вдруг незатейливо бросает:
– Вот здесь налево… Ой… То есть надо было налево.
Скорость под сотку.
– Серьёзно? Вот здесь налево? – язвительно замечаю я, вдавив педаль тормоза в пол.
– Ну прости, – говорит она без сожаления.
Чертыхаясь, я разворачиваюсь. Прямо на двух сплошных, чтоб его! Где-то позади сразу слышатся «крякалки».
– Бл..!
Может, не мне?
Посмотрев в зеркало, понимаю – вашу мать, мне!
Чертыхаясь, прижимаюсь к обочине, торможу, глушу мотор, пару раз бьюсь затылком о подголовник сиденья.
Вика выглядит невозмутимой. Скрестив руки на груди, просто смотрит вперёд.
Рядом с машиной вырастает инспектор. Я опускаю стекло.
– Какой креатив! Закачаешься! – начинает он с борзой издёвкой. – Это где так красят?
– За бугром, – оскаливаюсь. – У нас так не покрасят, ага! Полгода в очереди стоял к одному очень известному мастеру, – кошусь на Вику.
Инспектор, конечно, сразу улавливает сарказм в моём тоне и выплёвывает:
– Документы!
Я тянусь к бардачку. Бесцеремонно сдвигаю колени Вики в сторону и, открыв его, достаю документы. Протягиваю инспектору. Пусть врубится в мою фамилию и свалит к чертям собачьим.
Он недолго изучает страховку, а потом берётся за права. Сравнивает фото с моим лицом… В этот момент к нему подходит второй инспектор, и они о чём-то шушукаются.
Сейчас отпустят. По-любому!
– Что же
– Да солнце как-то ослепило, – показательно жмурюсь. – Вот и не заметил.
– Ну вот в другой раз будете внимательнее. Пройдёмте в машину, Руслан Георгиевич, – отрезает первый инспектор.
– Зачем? – я и не думаю шевелиться.
– Протокол составим. Четыре месяца пешком побегаете. Жаль, конечно, что такой креатив пропадёт, – кивает на размалёванный кузов.
Сказать, что я в шоке – ничего не сказать.
А ещё я стремительно закипаю.
Один инспектор уходит с моими документами, второй остаётся на месте и почему-то пялится на Вику. Я тоже смотрю на неё. Ну да, грех не посмотреть на такое синеволосое пугало. От синего цвета на её голове даже в глазах рябит.
– Может, договоримся? – бросаю я этому рьяному блюстителю порядка.
Он отрывает взгляд от Вики, как-то неоднозначно качает головой и отступает немного в сторону. Начинает выглядывать очередную жертву на дороге.
– Вашу мать… Вы что, серьёзно?!
Вика снова хмыкает, и я бросаю злобный взгляд на неё.
– Видимо, тачку красить не придётся, да? – спрашивает она невозмутимо.
– Не мечтай! – отрезаю я, распахивая дверь.
Покинув машину, сразу иду к патрульной, но даже сесть в неё не успеваю, как второй гаишник тоже подходит к машине и, склонившись к опущенному стеклу, что-то оживлённо шепчет напарнику. Тот выбирается из тачки.
– Гражданин Гуреев, – обходит её, протягивает мне доки. – В следующий раз повнимательнее. Счастливого пути.
Так бы сразу! Вот тупоголовые…
Забрав документы, возвращаюсь в тачку.
– Соскучилась? – бросаю Вике.
– Очень! – отвечает она, скривившись.
Мне вновь приходится дотронуться до её коленей, чтобы убрать документы. Она злобно фыркает и бьёт меня по руке.
– Надо же, какая недотрога, – протягиваю с издёвкой.
Завожу мотор, отъезжаю. Возвращаюсь к нужной развилке и сворачиваю с дороги там, где указала синеволосая. Мы проезжаем несколько десятков метров вперёд и упираемся в крупный автосервис. На вывеске значится RMJ.
– Жди здесь, – бросает Вика, выходя из тачки.
Пусть идёт! Ничего подешевле она, конечно, выбрать не могла. Думала, вероятно, что я сам оплачу покраску мерина. А так как я платить не собираюсь, очень скоро мы уедем отсюда.
На этот раз я не иду за ней, а просто жду, что будет дальше.
Вика приближается к огромному боксу с открытыми воротами. Заглядывает внутрь. А потом, встав по центру, начинает жестикулировать. Хочет, чтобы я заехал.
Что ж…
Подъезжаю ближе к девушке, она начинает пятиться, заходя в бокс, который оказывается покрасочной камерой.