PS: Проиграй мне
Шрифт:
При нашем первом знакомстве в клубе, когда она угнала мою тачку, я вроде как мельком видел её фигурку, но тогда было слишком темно. А вот сейчас могу рассмотреть её совершенно отчётливо. Хрупкие плечи, стройная талия. И чёрный топ, открывающий пупок.
Если бы не обстоятельства, я, наверное, мог признаться хотя бы самому себе, что эта Вика, в общем-то, ничего. Но сейчас, конечно, ни за что этого не сделаю, потому что вижу в ней не девушку, а букашку, над которой собираюсь поиздеваться.
Приоткрыв
– Мой тщательно! Можешь даже языком вылизывать! Возможно, так сможешь оттереть эту хрень!
– Хрень – это ты! – тут же парирует Вика.
Клацнув зубами, врубает сильный напор воды и направляет струю на щель в окне. Я не успеваю закрыть его достаточно быстро, и несколько капель попадает мне на лицо.
Вот же чёрт!
Вика самодовольно ухмыляется и продолжает смывать пену до тех пор, пока вода не заканчивается. А потом стучится в окно.
– Уже всё? – с недовольством спрашиваю я, опустив стекло.
– Нет. Сотка закончилась. Денег дай, – протягивает руку ладонью вверх.
Я хлопаю по её ладони своей.
– С деньгами и я могу. Попробуй без денег! Без моих денег.
– Зануда! – фыркает Вика, отступая.
Извлекает из кармана банковскую карточку и, приложив её к аппарату, нажимает на нужную кнопку. Подача воды возобновляется, но на этот раз я успеваю закрыть окно.
Значит, у синеволосой есть карточка. А ещё у её бабушки айфон последней модели. Хм… Интересненько!
Когда Вика заканчивает мыть машину, вновь надевает свою огромную толстовку и выходит из бокса, поманив меня рукой.
Включаю передачу и выкатываюсь за ней. Разблокировав двери, жду, что она сядет, но этого не происходит. Вика вновь подходит к моей дверце и ждёт, пока я опущу стекло, небрежно прислонившись к кузову.
– Садись! – говорю я, открыв окно. – Нам нужно заехать вон туда, – указываю на покрасочный цех. – Там посчитают ущерб, и ты как-нибудь решишь эту проблему, раз уж мы договорились. Заметь, я выбрал самое недорогое место в городе.
– Не в этот раз, мажорчик, – она отрицательно качает головой. – У меня же есть как минимум ещё один день. Завтра.
Я хватаю её за запястье, не давая сдвинуться с места. Но Вика и не вырывается, просто упрямо смотрит на меня.
– В твоей машине лежит мой рюкзак, я оставлю его как гарантию того, что мы ещё встретимся. Завтра утром возле моей школы, идёт? В восемь утра для тебя не слишком рано?
– И что же изменится завтра? Почему бы тебе прямо сейчас не признать своё поражение, эмо?
– Потому что я никогда не проигрываю, – ухмыляется она. – Тебе имя моё напомнить?
Да, точно, Виктория! Виктория! Чёртова победа!
– Зачем тогда ты помыла сейчас тачку? – всё ещё не понимаю я того, что она задумала.
– Это подарок, – расплывается она в насмешливой
Внезапно я чувствую запах… Запах этой девушки. Вроде бы цветочный. Фиалка?
Отпускаю её руку. Уже жалею о своём решении, но всё-таки произношу твёрдо:
– Завтра возле школы в восемь утра.
– До встречи, мажорчик, – снова усмехается Вика.
– До завтра, эмо! – отвечаю с приторной улыбкой на лице.
Наверное, я мог бы подвезти её. Но предложить самому просто язык не поворачивается.
Бросив взгляд на заднее сиденье, убеждаюсь, что рюкзак на месте, разворачиваюсь и выезжаю с мойки самообслуживания.
Напоследок всё-таки смотрю в зеркало заднего вида. На то, как Вика машет мне рукой. Наверняка на её лице сейчас победное выражение, ведь она избавилась от меня сегодня слишком легко и быстро.
Но ничего… Пусть немного погреется в лучах выдуманной победы.
Глава 6
Вика
– Добрый вечер, Виктория Эдуардовна.
– Добрый, – сухо бросаю я, проходя мимо поста охраны.
Глеб – амбал два на два, с совершенно лысой черепушкой – провожает меня внимательным взглядом до тех пор, пока я не скрываюсь в доме.
Шагнув за порог, сразу попадаю в приятную прохладу климат контроля, скидываю капюшон и с наслаждением вздыхаю.
В этой толстовке безумно жарко, но я не хочу снимать её. Пусть лучше люди видят во мне невзрачного синеволосого эмо, чем Викторию Юсупову – дочку крупного бизнесмена Юсупова Эдуарда Викторовича.
Ненавижу его! Он разрушил наши жизни! Мою, моего брата, нашей мамы…
Однако сегодня мне придётся наступить себе на горло и обратится к отцу за помощью. От одной лишь мысли об этом, мне становится мерзко на душе. Но выбора просто нет.
Я пересекаю холл, заглядываю в столовую. В нашем доме как и всегда царит гробовая тишина.
– Пап… – негромко зову я отца. – Пап? Ты где?
– Значит сегодня я папа, да? – слышу его голос из гостиной и нехотя иду туда.
Мой отец стоит возле полки над камином, там в рядок выставлены фотографии в рамочках. Чертов уголок болезненных воспоминаний, чтоб его.
– Помнится вчера я был сатаной, – задумчиво произносит отец, стоя ко мне спиной. – А позавчера тираном и зверем. А сегодня я значит папа. Хм… Интересно.
Я не вижу, что он там делает. Но готова поспорить, что он разглядывает фото моей матери. А ещё я не вижу его лица поэтому не знаю, какие эмоции на нём написаны. Наверняка очередное притворство, что он так сильно тоскует по ней.
Я молчу, стиснув челюсти. Мысленно перебираю другие, наиболее безболезненные варианты, к кому ещё могу обратится за помощью. Но их нет.