Псы Господни (Domini Canes)
Шрифт:
Я ничего в своей жизни не видела, Господи!
Что же ты делаешь со мной? Мне же всего семнадцать лет!
Мне всего семнадцать лет, Господи!
И вдруг она вспомнила. Бабушка Брюли рассказывала ей, как в 1941 году осколок бомбы попал в живот её тёти. Они уходили из Киева по дороге, разбитой бесчисленными ногами и колёсами. Натерпевшаяся лиха ещё в гражданку, тётка закутала Наточку в грязную шаль и размазала ей и себе грязь по лицам. Нельзя было быть молодыми и красивыми среди уходящих из города обезумевших толп…
«Своим?!»
«Да, девушки… своим тем более. Изнасилуют и тут же в кустах пристрелят… а то и штыком приколют, чтобы втихую. Война, она всё спишет — так уже тогда говорили».
Красавице тётке осколок вошёл прямо в живот, чуть выше пупка. Наточка ревела, просила проходящих людей помочь. Кто-то сунул ей в руки сатиновую рубашку. Натка пыталась прижимать вываливающиеся внутренности тёти Нади этой рубашкой…
Потом она ждала полтора дня. Она и какая-то обессилившая и брошенная своими старушонка. Тётя Надя умирала трудно. «Молодая была, здоровая. Вот и не отходила душа!»
А потом Натка с чужой бабушкой тащили раздувшееся и почерневшее тело к рытвине с засохшей грязью на дне… и засыпали тело, ковыряя землю всем, что подвернулось под руку. Натка справилась. Она слушала, как бормочет молитвы чужая бабушка и чувствовала, что безумно устала… и что всё вокруг сошло с ума и стало грязным, жестоким и страшным.
«Конец Света настал!» — торжественно сказала чужая бабушка, крестясь и моргая подслеповатыми глазками…
Натка… она справилась. Натка не сошла с ума и выжила. Она выросла и родила четверых детей.
И ей было девять лет.
Мёрси передёрнуло.
Девять лет!
Наверное, это воспоминание и был ответом на её молитву.
Откуда он появился? И он — говорит с ней?!
Он в меру спортивный на вид. Из-под дурацкой бейсболки торчат рыжевато-русые волосы. Спокойные серо-зеленые глаза… как и у неё, у Анны. Ему лет двадцать, не больше… и он очень на кого-то похож.
— Ну что, Аннушка, загрустила?
— Да так… вспомнилось разное…
— А что же вспомнилось, Аннушка? Прежняя жизнь? Дом, работа?
Сумерки густеют. Анна никак не может отчетливо увидеть его лицо.
— За сына волнуюсь… ты чем-то похож на него…
— На него, на Вовку, или на тебя, Аннушка? — Отблеск костра выхватывает гладко выбритую щёку. — С ним всё в порядке, не волнуйся. Он ещё даже не заметил твоего отсутствия.
— Правда?
…Господи, как он похож на…того, не родившегося. Но…абсурд — этот (парень?) здесь — живой, а моего мальчика нет… и никогда не было.
Анна проглотила вязкую слюну:
— Да, вот, думаю, чем я так плоха, что здесь очутилась? И что это за место? Ты знаешь?
— Да, конечно! И ты знаешь, Аннушка, — молодой мужчина усмехается. — И почему же это ты плоха? Не-е-ет, ты замечательный человек! Тебя все любят. Вспомни…
…Она
Анне казалось, что кто-то у неё в голове ровным голосом читает её характеристику… пусть! Но её кольнула едва уловимая насмешка… чуть пафосная интонация… словно кто-то зачитывает приветственный адрес уходящей на пенсию начальнице.
…Анну Сергеевну ценили и любили в конторе: профессионализм, вежливость, доброжелательность и уравновешенность никогда не подводили её. Анне не надо было изображать политкорректность. Её манера общения с людьми была совершенно искренней. Все, кто соприкасался с Анной, неизменно попадали под её удивительное обаяние и надолго запоминали эту женщину.
«Ну вот, всё получилось, конфликты улажены, сроки согласованы, документы подготовлены, инспектор — нормальная женщина, хороший человек. Проблем нет, остальное — дело техники… Я молодец, у меня всё получается, я всё могу… Почему так бывает, когда я что-то делаю для других? Почему не выходит — для себя?»
— Почему не получается для себя?
— Да потому что ты не умеешь жить для себя, и не умеешь слушать себя, и не умеешь говорить «нет», — незнакомец уже сидит рядом с ней на скамейке.
Внимательные, заботливые глаза (карие глаза!), в которых отражался отблеск костра, двухдневная щетина на смуглой коже. Лет сорок пять, не меньше, и даже ближе к пятидесяти. Он меняется!..
…он переливается… как текучая вода…как оплывающая воском свеча…
…он настоян на крепком… он глубок… и на дне его — густой, сводящий с ума, хмель…
— Но ведь я же не виновата, правда? Он так хотел… вернее — не хотел. Он не хотел этого ребёнка. Он бы не любил его, и меня тоже… А я хотела… я мечтала о девочке… но похоронила эту мечту… окончательно… тогда, когда вернулась домой после аборта… Он даже не встретил меня в больнице… Я сама добиралась… на троллейбусе…
— Конечно, ты не виновата! — незнакомец накрывает её руку своей широкой ладонью.
Какая горячая у него рука! Он так нежно смотрит на Анну. Он… так похож на Него — в те минуты, когда…когда… они ещё были так близки, и…Он так жаждал её…Он точно также брал её за руку и заглядывал в глаза.
Господи, как же она доверяет ему…подчиняется ему…хочет его!
— Ты просто нежная, нерешительная и очень доверчивая женщина, Аннушка! У тебя заниженная самооценка. Ты хочешь быть со всеми доброй… но ведь так не бывает, правда?