Пуля для депутата
Шрифт:
— Ну вот, завела свою волынку… Не любит она наш город, Олег, не любит! Может быть, ты ее переубедишь? Ты на машине?
— Да.
— Не сменил еще? Все на «Волге» рассекаешь?
— А что? Мне очень нравится. Чувствую себя, знаешь, таким… Как бы это сказать… Номенклатурщиком.
— Тоже дело. Только, по нашим понятиям, слабовата машинка. У тебя сидюк там есть?
— Нет.
— И не ставь.
— Почему? Я как раз хотел купить.
— Не надо. Сначала тачку возьми нормальную. В совковых машинах сидюки не пашут. Подвеска хилая.
— Да
— Ну, может, у «Волги» еще ничего, а у остальных… Да ладно — что мы все о ерунде?.. Короче, Галя, у меня сейчас стрелка, а ты давай переезжай сюда… Олег, подбросишь даму?
— Нет вопросов! И дама-то какая! Не всякому удается такую даму на машине покатать…
— Но-но-но! Вы это бросайте! — притворно-строго сказал Комар. — Вы теперь на работе. А на работе — ни-ни! Бизнес! Ничего личного!
— Знаю, знаю.
— Все, Галя, целую, — Комар посмотрел на часы и встал. — Я полетел. До вечера… Олег, а ты мне позвони на трубу часиков в одиннадцать. Есть?
— Есть.
— Тоже пообщаемся. Может, еще сегодня встретимся. Возможно, кое-что свеженькое у меня для тебя будет.
— О’кей.
— Ты его давно знаешь? — спросила Ипатьева, когда «Волга» журналиста выехала из ворот больницы — резиденции Комара.
— Кого? — спросил Анисимов.
— Ну, Комарова. Кого же еще?
— A-а… Давно. С той поры, когда он еще просто бандитом был. Крутой был мэн, весь центр под ним ходил. Катышев, Фирсов — слышала имена?
— Так, краем уха.
— A-а, ну да, я и забыл… Ты же в это время еще в своем Ростове в школу бегала. И о фарце питерской даже знать не знала.
«Дался им этот Ростов! — подумала Ипатьева. — Чего они все набросились на Ростов-то? Чем им Ростов не угодил?»
— Это первые наши, скажем так, известные, разрекламированные бандиты. Они ведь и раньше, как ты понимаешь, существовали. Однако никому, в общем-то, не было никакого дела до них — даже ментам. Знаешь такую присказку: «Писатель пописывает, читатель почитывает»?
— Слышала.
— Ну вот. Так и происходило: воры подворовывали, а менты их подлавливали. И все — лениво, спустя, что называется, рукава, чинно, набожно. А эти, Катышев и Фирсов, они себя настолько разрекламировали, как теперь принято говорить, раскрутили, что слух о них пошел «по всей Руси Великой». То есть их, воров в законе, свои-то и раньше знали — от Магадана до Таллинна. Но этих, новых, их простой люд узнал… Простой люд! — смачно повторил Анисимов.
— Что-то ты простой люд, я вижу, не жалуешь?
— Ладно, это разговор отдельный. Так вот, эти двое… Ну, вернее, конечно, не двое — целые банды у них были… Но главные-то, ярлыки яркие, красивые — Фирсов и Катышев. Вот они и показали, объяснили всем: бандит, мол, — это вам не Промокашка из известного фильма с Жегловым-Высоцким — в кирзовых сапогах и грязной тельняшке, в кепочке и с окурком слюнявой папиросы… Бандит — это роскошные машины, рестораны,
— Тебе бы научные трактаты писать, — заметила Ипатьева с усмешкой. — Социологические труды.
Анисимов посмотрел на нее вполне серьезно и сказал:
— За это мало платят. Слишком мало, чтобы я тратил для этих целей свое время.
— Ну-ну… — только и произнесла Ипатьева. Она решила вернуть журналиста в русло неспешной беседы, в рамки давно, видимо, продуманной им темы. — И что там ты говорил про народные массы? — добавила она, немного погодя.
— А хлынули народные массы, Галя, хлынули. В криминал. Они, массы, обладают таким свойством: взять да и хлынуть! Хоть в гражданскую войну, хоть в еврейские погромы. Хоть в перестройку… А хоть и в криминал! Это не сейчас стало модно — бандитом быть. Это время еще тогда, в начале семидесятых, пришло. Просто боялись еще так вот, в открытую, говорить: «Хочу быть фарцовщиком!» А хотели. Ох, как хотели! Ну и понеслось… И вот теперь — имеем все то, что имеем.
— Как-то ты безрадостно говоришь.
— Да нет, я свое место нашел.
— Думаешь?
— Уверен. И мне по фигу, что там обо мне думают. Обливать меня грязью они могут сколько угодно — клубничка, мол, скандальный автор, ищет чернуху… Орут, ругаются. А сами — газеты мои покупают, программы мои смотрят. Лицемеры, мать их так.
— А Комаров-то? Расскажи про него.
— А зачем тебе, Галя, знать, чем он занимается? Он тебе заплатил?
— Да. Аванс.
— Ну и все. Я тебе уверяю, что ничего криминального он тебя делать не заставит. Он умный мужик… Хотя и козел. Как и все они. Но… Он понимает, что ты в форточку не полезешь и сейф вскрывать не будешь. Так что — от каждого по способностям.
— А от тебя?
— Я свободный художник, — хмыкнул Анисимов.
— Очень смешно. И сколько же в Питере стоит свободный художник?
— Дорого, милая, дорого.
— Не дороже, чем у нас.
— Знаешь, я в курсе ваших гонораров. И черных и белых. Так что, думаю, в Питере настоящий свободный художник стоит поболе.
— Да откуда у вас бабки-то? — не удержалась Галина. — Все деньги все равно в Москве.
— Да? Ну это у кого как… — с таинственным видом пробормотал Анисимов.
— Что ты хочешь сказать? Вы же все из Москвы финансируетесь! Все кормитесь от нас!
— От вас? — На губах журналиста заиграла ехидная улыбочка. — Особенно от вас! Н-да. Хоть ты, Галя, и раскручена по полной программе, а все равно: сидит в тебе эта провинциальность… Московский! Ведешься ты точно так же, как весь народ.
— На что это я ведусь?
— Потом объясню. Не сейчас. Давай лучше подумаем: с чего начнем-то?
— Ты о передаче?
— Ну да.
— По-моему, Комаров уже все решил.