Пуля в подарок
Шрифт:
– Закурить дайте, пацаны, – проговорил Артем хрипло.
Последовал толчок прикладом. Сидящий справа поцокал языком, закурил и пустил густую струю дыма в самый нос Тарасову. От толчков повязка чуть съехала, и Артем увидел волосатую руку чича на прикладе «АКМ», камуфляжную штанину и прерывистые лучи солнца с танцующими пылинками. Повернул голову и уставился в заднее окошко сидящий справа чич…
Пора!..
Тарасов наклонился всем корпусом вправо и, выпростав локоть, нанес сидящему слева боевику сокрушительный удар снизу вверх под челюсть.
Водитель резко затормозил. Артем привстал, толкнувшись головой в брезентовый верх, и яростно заработал локтями, круша челюсти конвойных. Вонючая повязка слетела с головы. Приклад автомата слепо ткнулся в поясницу Тарасова. Яростно-удивленные лица чичей, которым вдруг стали мешать автоматы…
«Бой в ограниченном пространстве» – так назывался курс, который когда-то проходил капитан Тарасов. Здесь нет правил, и принципы восточных боевых единоборств здесь не действуют – работает время, расслаиваясь на тысячи миллисекунд… Артем прошел обучение и сдал экзамен на «отлично».
Ударив сидящего справа боевика сцепленными кистями в висок, Тарасов вырубил второго чича мощным ударом колена.
Водитель выпрыгнул из кабины, вырвал пистолет из кобуры. Его выпученные глаза метались влево-вправо: он боялся зацепить своих.
Заученным движением Тарасов вырвал правую руку из веревочного узла, сильно ободрав запястье, и подхватил автомат сползшего с сиденья боевика. Распахнулась дверца, и второй боевик, матерясь по-русски, вывалился на дорогу.
Водитель выстрелил дважды. Пули прошили лобовое стекло.
Чеченский автомат был даже не снят с предохранителя. Артем встал на колено и длинной очередью уложил боевика-конвойного. Оставался водитель.
Артем выпрыгнул из салона. Над головой просвистели пистолетные пули. Водитель, петляя, уходил в сторону «зеленки». Достать его одной пулей было для Тарасова несложно: сковырнулся чич, далеко отбросив руку с зажатым в ней вороненым ТТ.
Чувствуя боль в травмированной руке, Артем обошел «газик», вгляделся в дорогу. Пусто и пыльно на грунтовке. Убедившись в том, что два боевика мертвы, а третий очухается нескоро, Тарасов обшарил карманы живого чича, извлек мобильник и набрал номер:
– «Центр», я «Лимита»! – сказал он в трубку. – Вступил в огневой контакт в неизвестном месте – думаю, где-то недалеко от Шатоя. У противника два «двухсотых», один задержанный. Дайте мои координаты по спутнику. Жду. Прием…
Оставшийся в салоне бесчувственный чич простонал что-то и заелозил подошвами по коврику.
– Живи покамест, – вываливая боевика на дорогу и натуго связывая тому руки за спиной, буркнул Артем. – Лично к тебе у меня претензий нет…
Странно это было – после тарасовского звонка на место прибыла не армия, а ФСБ: Тарасов определил профессиональную принадлежность прибывших с первого взгляда.
Бойцы суетливо принялись уничтожать следы боя: втащили
Подъехал джип. Следователь ФСБ – молодой человек, старательно пытающийся подражать бывалым спецназовцам, выбрался из машины, застегнул под горло камуфляж и подошел к Артему.
– Вы капитан Тарасов?
– Ну? – отозвался Артем.
– Проедемте со мной.
Услышав странное слово «проедемте», Тарасов пожал плечами и сел в джип. Кроме водителя, здесь сидел еще один сотрудник с «Каштаном» на коленях.
Укатили фээсбэшники, прихватив с собой чеченский «газик». Джип тронулся по грунтовке.
– Ничего спросить не хочешь? – поинтересовался Артем.
– Приедем на место – там и поговорим, – загадочно ответил следователь.
Порченный потом боевой медальон был горячий – его нагрело солнце, бьющее сквозь листву деревьев. Странно было ощущать тепло металла на холодном теле.
Артем склонился над трупом, открыл застежку и сжал медальон в кулаке.
Труп был свежий. По белой, измазанной мазутом щеке полз муравей.
Артем подковырнул ногтем крышку медальона: пусто. Вряд ли тот, кто его убил, стал бы возиться с медальоном. Значит, сам выбросил бумажку с номером – опознавательный знак, понятный штабным. Выбросил, несмотря на строжайший запрет вскрывать медальон. Ну да: на поверке постоял, командир наличие проверил, а открывать не стал. Выходит, на неуставное дело шел боец…
Тарасов машинально нащупал собственный «медальон смерти» – фу, на месте, слава богу.
Автомата возле тела, естественно, не было – неизвестные убийцы унесли оружие с собой. Камуфляж без знаков различия. Судя по возрасту, прапор или сверхсрочник. Рязанское лицо с носом-картофелиной. И черная дыра в правом виске.
Ни следов боя, ни рассыпанных гильз – только трава вокруг притоптана, да по краям лужи протекторы армейского «газика» оставили рубчатые следы.
– Ну что там, капитан? – окликнул следователь. – Что скажете?
Тарасов пожал плечами:
– Тебе реально знать нужно, что здесь было? Или спишешь бойца, как водится, – задним числом?
Поморщившись – видно, от Тарасова пахло не фиалками, – следователь проговорил:
– Показухи от меня никто не требует – это вам не первая война… Так что здесь было, по-вашему, капитан?
Артем бросил в угол рта сигарету:
– Деньги хотел боец срубить, а вместо этого его самого «чехи» срубили. Думал, что хитрый, а оказалось – просто жадный… Вот и весь сказ.
Следователь что-то черкнул в блокноте и задумчиво оттопырил губу. От небрежно шнурованных ботинок до кепи с кокардой он был похож на бойца-федерала с открытки. Только вот лицо у следователя было равнодушно-служебное – это никаким камуфляжем не прикроешь. Второй сотрудник, закинув «Каштан» за спину, курил в сторонке.