Путь домой

Трейси Кэтрин

Девушка сразу успокаивается, держится за щеку и очень удивленно смотрит на него. Видимо на неё никто и никогда не поднимал руку. Теперь её спокойно тащат из комнаты.

— Остальным особое приглашение нужно? — говорит брюнет, осматривая комнату.

— Иди лучше, здесь не любят церемониться. Не бойся, там скорее всего только врач посмотрит, — шепчет мне одна из блондинок.

Зачем врач?

Не спрашиваю, потому что замечаю на себе взгляд мужчины. Решаю идти, потому что понимаю, что с моей стороны будет

очень глупо злить его. Пока нужно определиться, где я вообще нахожусь и что здесь происходит.

Подхожу к мужчине и со мной еще две девушки.

— За мной, — говорит он, разворачивается и выходит из комнаты.

Возле нас встают еще несколько мужчин и подталкивают вперед.

Выходим из комнаты и идем по довольно длинному коридору, по обеим сторонам которого есть двери, наверное, тоже жилые комнаты. За одной из них слышны женские крики и мне это совершенно не нравится.

Доходим до конца коридора и спускаемся вниз по лестнице. Пролетом ниже находится холл, очень похожий на ресепшен в гостинице. Такая же стойка, за которой сидит девушка. А чуть дальше видимо выход на улицу.

Но мы идем в противоположную сторону, здесь находятся несколько дверей, никак не подписанных.

Брюнет идет уверенно вперед и останавливается возле одной, ничем не отличающейся от других, двери. Открывает её, пропуская нас вперед.

Небольшое помещение, у стены находится очень потрепанный диван, к которому нас и подталкивают. Сам же идет к другой двери, которая находится напротив, заходит туда и буквально через минуту выходит с женщиной в белом халате, видимо врачом. Ее выражение лица мне совсем не нравится, брезгливое какое-то.

— Пусть по одной заходят ко мне, — говорит она брюнету, с отвращением смотря на нас, и возвращается обратно в кабинет.

— Первая, вперед, — указывает на девушку-блондинку, которая сидит ближе к нему.

Она поднимается, видно, как у неё дрожат ноги. Да и руки тоже. Идёт туда.

В помещении остаются, помимо меня, еще две девушки, два охранника и брюнет.

И к чему такая охрана? Я хоть и заметила, где выход из здания, но, думаю, что даже если смогу выйти из этой комнаты под предлогом, допустим, пойти в туалет (надо бы, кстати, сходить), и сбегу, то далеко не убегу, потому что без понятия, где нахожусь.

Девушка выходит минут через десять. Её берет под локоть один из охранников и ведет на выход.

— Следующая, давай, — поторапливает миниатюрную девушку.

Ну а дальше пойду я. Зачем вообще нужен врач? Чтобы клиентам заразу не занести? Так они сами её принесут с удовольствием.

Слышу, как девушка, сидящая справа от меня, начинает плакать. Сначала немного, потом плач становится всё более истеричным.

— Заткнулась! Еще хочешь по морде получить? — говорит один из охранников, который, кажется, её тогда и ударил.

— Хватит портить товар, Генри, —

говорит брюнет, смотря что-то в телефоне. — А тебе действительно лучше успокоиться, и так страшно уже выглядишь. А если хочешь здесь выжить, должна нравиться мужчинам.

— Следующая, вперед.

Ну что ж, теперь моя очередь…

Встаю и иду в комнату. Захожу в абсолютно белое, стерильное помещение. Напротив двери стоит стол, за которым сидит женщина-врач. Рядом стул. Слева находятся шкафы с лекарствами и документами. Справа гинекологическое кресло.

— Садись на стул, — говорит, не отрываясь от записывания чего-то в журнал. — Фамилия?

— Васильева, — называю первую пришедшую на ум фамилию. Не стану же я называть свою настоящую.

— Дам тебе еще одну попытку. Фамилия? — продолжает говорить, не отрываясь от журнала.

— Я же назвала..

— Ты думаешь здесь глупцы работают? — приспускает немного очки и смотрит на меня. — Здесь все и всё про тебя знают. Поэтому никогда не ври, иначе наказание будет жестокое. Фамилия?

— Самойлова.

— Так… Самойлова Милана Викторовна, 20 лет.

Черт! Точно. У них же мой рюкзак должна быть, а там паспорт.

— Болезни какие-то есть? — продолжает допрос.

— Вроде нет.

Хотела соврать, что есть какое-то неизлечимое заболевание, передающееся, как минимум, половым путем, но вдруг у них и карта моя медицинская есть? Кто их знает.

— Половую жизнь ведешь?

— Нет, — говорю правду.

— Раньше вела?

— Нет.

Снова приспускает очки и смотрит на меня недоверчиво.

— Я же проверю.

— Ну мне незачем врать, — пожимаю плечами.

— Снимай всё, что ниже пояса и садись в кресло, — говорит и возвращается обратно к бумагам.

Решаю не спорить, понимаю, что смысла нет. Да и не сделает она ничего плохого.

Раздеваюсь и сажусь в кресло. Последний раз была на нем, наверное, в средней школе.

Врачиха надевает перчатки идет ко мне. Раздвигает половые губы и смотрит.

А вдруг у меня вообще нет этой плевы? Ну всякое может быть. Я как-то читала, что некоторые рождаются без неё, или повредить могла, я же в детстве гимнастикой занималась. И меня тогда обвинят во вранье. Блин!

Смотрит очень внимательно, потом тянется к какому-то пакету, который лежит на небольшом столике, берет оттуда палочку и собирается засунуть её мне прямо туда. Сжимаюсь на автомате, не очень приятные ощущения.

— Не дергайся!

Глубоко её не засовывает, по крайней мере, как мне кажется, потом убирает в пробирку.

— Всё нормально, одевайся, — снимает перчатки и идет к столу.

Нормально для них или для меня?

Одеваюсь и сажусь обратно на стул. Наблюдаю за тем, что пишет врачиха. Много что-то пишет. Пытаюсь разобрать почерк, но не получается сидя напротив.